Puls

Körper schien sich vor Anstrengung zu winden. Hinter ihm zersplitterten mehrere Scheiben in dem breiten Garagentor des Feuerwehrhauses und fielen nach außen.
    Danach folgte eine lange Pause. Clay, der das erste Mal seit Kent Pond überhaupt nicht mehr an Johnny dachte, beobachtete die beiden fasziniert. Der ältere Mann schien angestrengt nachzudenken, erbittert mit sich zu ringen, und Clay vermutete, dass er sich auszudrücken versuchte, wie er es getan hätte, bevor der Puls ihm die Sprache geraubt hatte.
    Auf dem Dach des Feuerwehrhauses, das nur eine bessere Garage war, heulte die Sirene kurz auf, als wäre ein Phantomstromstoß durch sie hindurchgegangen. Und die Lichter des alten Löschfahrzeugs - Scheinwerfer und rote Blinkleuchten - flammten sekundenlang auf, erhellten die beiden Männer und ließen sie vorübergehend Schatten werfen.
    »Teufel! Sagst du!«, brachte der Ältere mühsam heraus. Er spuckte die Wörter wie einen Fleischbrocken aus, der ihm im Hals gesteckt hatte.
    »Meinuck!«, kreischte der jüngere Mann beinahe, und in Clays Kopf flüsterte dieselbe Stimme: Mein Truck. Die Sache war ganz einfach. Statt um Biskuitschnitten stritten die beiden sich um das alte Löschfahrzeug. Nur war es diesmal Nacht - nicht mehr lange, gewiss, aber noch immer stockfinster -, und sie schienen fast wieder reden zu können. Verdammt, sie redeten.
    Aber mit dem Reden schien jetzt Schluss zu sein. Der junge Mann senkte den Kopf, rannte gegen den Älteren an und traf ihn mit einem Kopfstoß an der Brust. Sein Gegner ging rückwärts zu Boden. Der Jüngere stolperte über die eigenen Beine und fiel auf die Knie. »Teufel!«, brüllte er.
    »Scheiße!«, rief der andere. Gar keine Frage. Scheiße war unverwechselbar.
    Sie rappelten sich wieder auf und blieben ungefähr fünf Schritte voneinander entfernt stehen. Clay konnte ihren Hass geradezu fühlen. Er war in seinem Kopf; er drückte innen gegen die Augäpfel, als wollte er hinausgelangen.
    Der junge Mann sagte: »Dada's ... meinuck!« Und in Clays Kopf flüsterte die ferne Stimme des Jüngeren: Das da ist mein Truck.
    Der Ältere holte keuchend Luft. Mit ruckartigen Bewegungen hob er einen verschorften Arm. Und zeigte dem jungen Mann den Stinkefinger. »Kannst. Mich mal!«, sagte er völlig deutlich.
    Beide senkten nun den Kopf und rannten gegeneinander an. Sie prallten mit einem dumpfen Krachen zusammen, das Clay erschaudern ließ. Diesmal flogen die restlichen Garagenfenster heraus. Die Sirene auf dem Dach gab ein langes Kriegsgeheul von sich und erstarb dann wieder. Die Leuchtstoffröhren im Feuerwehrhaus flammten auf und brannten ungefähr drei Sekunden lang mit reiner Wahnsinnskraft. Für wenige Augenblicke war laute Musik zu hören: Britney Spears sang »Oops, I Did It Again«. Zwei Stromleitungen rissen hell schwirrend und fielen Clay fast vor die Füße, sodass er rasch zurückwich. Wahrscheinlich waren sie stromlos, sie mussten eigentlich stromlos sein, aber ...
    Der ältere Mann, dessen Gesicht blutüberströmt war, sank auf die Knie. »Mein Truck!«, sagte er absolut deutlich, dann fiel er nach vorn aufs Gesicht.
    Der Jüngere wandte sich auf einmal Clay zu, als wollte er ihn zum Zeugen seines Sieges herbeirufen. Das Blut lief ihm aus dem verfilzten, schmutzigen Haar, zwischen den Augen hindurch, auf beiden Seiten der Nase entlang und schließlich über den Mund. Seine Augen, das sah Clay jetzt, waren keineswegs ausdruckslos. Sie waren die Augen eines Verrückten. Clay begriff - ganz plötzlich, vollständig und unwiderlegbar -, dass es für seinen Sohn keine Rettung gab, wenn der Zyklus bei allen zu diesem Ergebnis führte.
    »Meinuck!«, kreischte der junge Mann. »Meinuck, meinuck!« Die Sirene des Löschfahrzeugs heulte wie zustimmend kurz auf. »MEI-NU...«
    Clay erschoss ihn, dann steckte er den Colt in das Holster zurück. Hol's der Teufel, dachte er, aufs Podest können sie dich nur einmal stellen. Trotzdem war er ganz zitterig, und als er am anderen Ortsrand in das einzige Motel von Gurleyville einbrach, brauchte er lange, bis er endlich einschlafen konnte. Diesmal suchte ihn im Traum nicht der Lumpenmann, sondern sein Sohn heim, ein schmutziges Kind mit ausdruckslosem Blick, das »Geh-Teufel, meinuck« antwortete, als Clay seinen Namen rief.

6
    Aus diesem Traum wachte er lange vor Einbruch der Dunkelheit auf, aber da an Schlaf nicht mehr zu denken war, beschloss er weiterzuwandern. Und sobald er Gurleyville hinter sich gelassen hatte - das