Puls

Titel: Puls Kostenlos Bücher Online Lesen
Autoren: Stephen King

Vom Netzwerk:

wirkte bestürzt. »Das willst du lieber nicht sehen«, sagte er.
    »Das funktioniert nicht«, sagte Clay. »Sie muss es sehen.«
    Er lächelte Alice an, und das fiel ihm nicht allzu schwer. Die Brusttasche des Schlafanzugs, den McCourt ihr geliehen hatte, trug zwar kein Monogramm, aber er war blau, genau so wie Clay ihn sich vorgestellt hatte, und mit ihren nackten Füßen und den bis zur Wade aufgerollten Hosenbeinen und ihrem vom Schlaf zerzausten Haar sah sie darin schrecklich süß aus. Trotz ihrer Albträume wirkte sie besser ausgeschlafen als McCourt. Clay wäre jede Wette eingegangen, dass sie auch erholter aussah als er selbst.
    »Es ist kein Unfall oder sonst was«, sagte er. »Bloß ein Kerl, der in Toms Garten einen Kürbis isst.«
    Sie stand zwischen ihnen, stützte die Hände auf den Rand der Spüle und stellte sich auf die Zehenspitzen, um hinaussehen zu können. Ihr Arm streifte Clays, und er spürte die noch von ihrer Haut abgestrahlte Bettwärme. Sie sah lange hinaus, dann wandte sie sich an McCourt.
    »Du hast gesagt, sie hätten sich alle umgebracht«, sagte sie, und Clay konnte nicht beurteilen, ob das anklagend oder spielerisch tadelnd gemeint war. Sie weiß es wahrscheinlich selbst nicht, dachte er.
    »Ich hab's nicht bestimmt gesagt«, antwortete McCourt, was ziemlich lahm klang.
    »Es hat recht überzeugt geklungen.« Sie sah wieder hinaus. Wenigstens, dachte Clay, flippt sie nicht aus. Eigentlich wirkte sie in ihrem etwas zu großen Schlafanzug sogar bemerkenswert gefasst - wenn auch leicht chaplinesk -, fand er. »Äh ... Leute?«
    »Was denn?«, fragten sie im Chor.
    »Seht euch mal den kleinen Schubkarren an, auf dem er sitzt. Speziell das Rad.«
    Clay hatte bereits gesehen, wovon sie sprach - den Wust aus Kürbisschalen, Kürbisfleisch und Kürbiskernen.
    »Er hat den Kürbis gegen das Rad geknallt, um ihn zu knacken und ans Fleisch ranzukommen«, sagte Alice. »Ich glaube, das ist einer von ihnen .«
    »O ja, er ist einer von ihnen, das steht fest«, sagte Clay. George der Automechaniker saß mit gespreizten Beinen da, sodass Clay sehen konnte, dass er seit gestern Nachmittag alles vergessen hatte, was seine Mutter ihm darüber beigebracht hatte, dass man erst die Hose herunterließ, bevor man's laufen lassen durfte.
    »... aber er hat das Rad als Werkzeug benützt. Das kommt mir nicht so verrückt vor.«
    »Einer von denen hat gestern ein Messer benützt«, sagte Mc-Court. »Und ein anderer Kerl hat mit abgebrochenen Autoantennen wie mit Dolchen herumgefuchtelt.«
    »Ja, aber das hier kommt mir trotzdem irgendwie anders vor.«
    »Friedlicher, meinst du?« McCourt sah wieder zu dem Eindringling in seinem Garten hinaus. »Ich würde nicht rausgehen und es ausprobieren wollen.«
    »Nein, nicht das. Ich meine nicht friedlicher. Ich weiß nicht genau, wie ich's ausdrücken soll.«
    Clay glaubte zu wissen, wovon sie sprach. Die Aggressivität, die sie gestern erlebt hatten, war ein wildes, ungezügeltes Voranstürmen gewesen. Eine Jedes-Mittel-ist-recht-Sache. Ja, es hatte den Geschäftsmann mit dem Schlachtmesser und den muskulösen jungen Kerl gegeben, der im Vorbeirennen mit Autoantennen um sich gestochen hatte, aber auch den Mann im Park, der dem Hund ein Ohr abgebissen hatte. Und auch Pixie Light hatte ihre Zähne benutzt. Das hier vor ihren Augen wirkte völlig anders - und das nicht nur, weil hier gegessen statt gemordet wurde. Clay erging es jedoch wie Alice: Er konnte nicht genau ausmachen, worin eigentlich der Unterschied lag.
    »O Gott, noch zwei«, sagte Alice.
    Durch die offene Zauntür kamen eine Frau Anfang vierzig in einem schmutzigen grauen Hosenanzug und ein alter Mann, der zu Joggingshorts ein T-Shirt mit dem Aufdruck GRAY POWER trug. Die grüne Bluse der Frau im Hosenanzug hing in Fetzen herab und ließ die Körbchen des blassgrünen BHs sehen, den sie darunter trug. Der Alte humpelte stark und spreizte bei jedem Schritt ruckartig die Ellbogen wie Flügelstummel, um das Gleichgewicht zu bewahren. Sein dürres linkes Bein war mit einer Kruste aus angetrocknetem Blut bedeckt, und an diesem Fuß fehlte der Laufschuh. Die Überreste einer schmutzigen, durchbluteten Sportsocke baumelten um sein linkes Fußgelenk. Das ziemlich lange weiße Haar des alten Mannes umgab sein ausdrucksloses Gesicht wie eine Art Kapuze. Während die Frau in dem Hosenanzug sich in McCourts Garten umsah, stieß sie wiederholt einen Laut aus, der wie »Guum! Guum!« klang. Ihr Blick glitt über George