Puls

Tom.
    »Weil wir das, um ein kleines literarisches Wortspiel zu machen, nicht Schlaf nennen können. Kommen Sie.«
    Er ging die Betonrampe hinunter, auf der sonst die Spieler auf den Platz gelangten, sah Tom und Clay zögernd zurückbleiben und nickte ihnen geduldig zu. »Selbst wenig Wissen wird nicht ohne Risiko erlangt«, sagte er, »und im Augenblick, würde ich sagen, ist Wissen entscheidend wichtig, nicht wahr? Kommen Sie.«
    Sie folgten seinem klappernden Krückstock die Rampe hinunter auf den Rasen, wobei Clay einen kleinen Vorsprung vor Tom hatte. Ja, er konnte die roten Power-Lämpchen der Gettoblaster sehen, die den Platz umgaben. Sechzig bis siebzig war vermutlich richtig geschätzt. Radiorekorder größeren Kalibers, in Abständen von drei bis fünf Metern aufgestellt, jeder von Liegenden umgeben. Im Sternenlicht boten diese Leiber einen Anblick, bei dem einem schwindelig werden konnte. Sie waren nicht übereinander gestapelt - jeder hatte seine Fläche -, aber so angeordnet, dass kein Quadratzentimeter verschenkt wurde. Selbst die Arme waren miteinander verschlungen, sodass der Eindruck entstand, der Platz sei von Reihen über Reihen von aus Papier ausgeschnittenen Puppen bedeckt, während die Musik - Wie das Zeug, das sie in Supermärkten spielen, dachte Clay - in die Nacht aufstieg. Zugleich stieg noch etwas anderes auf: ein schaler Geruch von Schmutz und verrottendem Gemüse, dazu ein Gestank nach menschlichen Ausscheidungen und Fäulnis, der nur überlagert wurde.
    Der Rektor umging eines der Tore, das zur Seite geschoben und mit zerrissenem Netz umgeworfen dalag. Hier, wo der Teppich aus Leibern begann, lag ein junger Mann Ende zwanzig mit weißen Bisswunden, die sich über den linken Arm bis zum Ärmel seines T-Shirts mit dem NASCAR-Aufdruck hinaufzogen. Die Bisse sahen entzündet aus. In einer Hand hielt er eine rote Baseballmütze, die Clay an Alice' liebsten Turnschuh denken ließ. Er starrte blicklos zu den Sternen auf, während Bette Midler erneut den Wind unter ihren Schwingen besang.
    »Heda!«, rief der Rektor mit seiner rostigen, durchdringenden Stimme. Er stieß dem jungen Mann energisch seinen Krückstock in den Bauch und erhöhte den Druck, bis der Liegende furzen musste. »Heda, sage ich!«
    »Aufhören!« Tom stöhnte fast.
    Der Rektor musterte ihn mit schmallippiger Verachtung, dann schob er die Spitze seines Krückstocks unter die Baseballmütze, die der junge Mann in der Hand hielt. Er schnellte sie weg. Sie segelte ungefähr drei Meter weit und landete auf dem Gesicht einer Frau mittleren Alters. Clay beobachtete fasziniert, wie die Mütze langsam zur Seite rutschte und ein verzücktes, nicht blinzelndes Auge sehen ließ.
    Der junge Mann winkelte mit verträumter Langsamkeit den Arm an und ballte die Hand, in der er die Mütze gehalten hatte, zur Faust. Danach bewegte er sich nicht mehr.
    »Er denkt, er hält sie wieder in der Hand«, flüsterte Clay fasziniert.
    »Mag sein«, antwortete der Rektor ohne sonderliches Interesse. Er stieß mit dem Stock an eine der entzündeten Bisswunden des jungen Mannes. Das hätte verdammt wehtun müssen, aber der Liegende reagierte nicht, sondern starrte nur weiter in den Nacht himmel hinauf, während Bette Midler von Dean Martin abgelöst wurde. »Ich könnte ihm meinen Stock durch die Kehle rammen, ohne dass er versuchen würde, mich daran zu hindern. Auch würden die in seiner Nähe Liegenden ihm nicht zu Hilfe kommen, obwohl ich keinen Zweifel daran habe, dass sie mich tagsüber in Stücke reißen würden.«
    Tom war neben einem der Gettoblaster in die Hocke gegangen. »Hier sind Batterien drin«, sagte er. »Das merkt man am Gewicht.«
    »Ja. Das ist bei allen so. Ohne Batterien scheint's nicht zu gehen.« Der Rektor überlegte, dann fügte er etwas hinzu, auf das Clay hätte verzichten können: »Wenigstens bisher.«
    »Wir könnten zwischen sie hineinwaten, stimmt's?«, sagte Clay. »Wir könnten sie vertilgen, wie Jäger Mitte des 19. Jahrhunderts die Wandertauben ausgerottet haben.«
    Der Rektor nickte. »Haben ihnen die kleinen Schädel eingeschlagen, während sie auf der Erde saßen, nicht wahr? Keine schlechte Analogie. Aber mit meinem Krückstock wäre das eine langwierige Arbeit. Selbst mit Ihrem Sturmgewehr wäre das noch langwierig, fürchte ich.«
    »Ich hätte ohnehin nicht genug Munition. Hier müssen .« Clay ließ seinen Blick über die dicht gedrängten Körper gleiten. Er hatte das Gefühl, Kopfschmerzen zu bekommen.