Puppenspiel - Inspektor Rebus 12

dabei.«
    »Müsste aber bald so weit sein.«
    »Hab nicht mitgezählt.« Doch natürlich log Rebus: Fast jede Woche dachte er über seine Pensionierung nach. Nach dreißig Dienstjahren war man nämlich pensionsberechtigt. Und davon träumten viele seiner Kollegen: noch vor dem Sechzigsten in Rente und ein Häuschen irgendwo am Meer.
    »Eigentlich erzähle ich die Geschichte nicht so häufig«, sagte der Farmer und räusperte sich. »Aber als ich damals bei der Polizei angefangen habe, hatte ich gleich in der ersten Woche Nachtdienst vorne am Empfang. Und dann kommt dieser Junge herein, höchstens elf oder zwölf, und sagt zu mir: ›lch hab meine kleine Schwester kaputtgemacht. ‹« Der Farmer starrte vor sich hin. »Ich sehe ihn noch wie heute, kann mich an jedes Wort erinnern... ›lch hab meine kleine Schwester kaputtgemacht.‹ Ich hatte keinen blassen Schimmer, was er überhaupt meint. Und dann stellt sich raus, dass er seine Schwester die Treppe runtergestoßen hat. War tot, das Mädchen.« Watson hielt inne und nahm einen Schluck Whisky. »Meine erste Woche im Dienst. Wissen Sie, was mein Sergeant damals gesagt hat? ›Kann nur besser werden.‹« Er lächelte wehmütig. »Schwer zu sagen, ob der Mann Recht behalten
    hat...« Plötzlich riss er die Arme in die Höhe, und aus dem Lächeln wurde ein breites Grinsen. »Da ist sie ja! Da ist sie ja! Und ich hab schon befürchtet, dass sie mich versetzt.«
    Er schloss die neue Hauptkommissarin Gill Templer so fest in die Arme, dass sie kaum mehr zu sehen war, und verpasste ihr dann einen Kuss auf die Wange. »Sie sind nicht zufällig die angekündigte Varietékünstlerin, die wir so sehnsüchtig erwarten?«, fragte er. Dann schlug er sich in gespielter Zerknirschung mit der Hand gegen die Stirn. »Oh mein Gott, eine sexistische Äußerung. Sie werden mich doch nicht etwa anzeigen?«
    »Ich drück noch mal ein Auge zu«, sagte Gill, »falls Sie mir einen Drink spendieren.«
    »Ich bin dran«, sagte Rebus. »Was möchten Sie denn?«
    »Einen verlängerten Wodka.«
    Dann brüllte Bobby Hogan dem Farmer was ins Ohr, und Watson wandte sich zum Gehen.
    »Die Pflicht ruft«, sagte er entschuldigend, bevor er davonwankte.
    »Kommt jetzt sein Auftritt?«, fragte Gill.
    Rebus zuckte mit den Schultern. Der Farmer hatte nämlich eine Spezialität: Er konnte sämtliche Bücher der Bibel auswendig herunterrattern. Dabei lag sein Rekord bei etwas unter einer Minute - eine Bestmarke, die er heute kaum unterbieten würde.
    »Einen verlängerten Wodka«, sagte Rebus zu dem Barmann. Er hob sein Whiskyglas. »Und noch zwei hiervon.« Er sah Gills Blick. »Einer ist für den Farmer«, sagte er.
    »Klar doch.« Obwohl ihre Lippen lächelten, blieben ihre Augen ernst.
    »Und? Schon einen Termin für Ihre eigene Party ausgetüftelt?«, fragte Rebus.
    »Bitte?«
    »Nur so ein Gedanke: erste Hauptkommissarin in Schottland - wäre doch ein Grund zum Feiern.«
    »Ich hab einen Piccolo aufgemacht, als ich es erfahren habe.« Sie beobachtete den Barmann, wie er Angostura in ihr Glas tröpfelte. »Gibt es was Neues in dem Fall Balfour?«
    Rebus sah sie an. »Spricht da meine neue Vorgesetzte?«
    »John...«
    Komisch, wie vielsagend so ein kleines Wort manchmal klingen konnte. Rebus war sich nicht ganz sicher, ob er sämtliche Nuancen mitbekommen hatte, trotzdem verstand er ziemlich genau.
    John, hören Sie endlich auf mit dem Quatsch.
    John, ich weiß, es hat da zwischen uns diese Geschichte gegeben, aber das ist schon lange her.
    Gill Templer hatte wie wahnsinnig gearbeitet, um diese Stelle zu bekommen, trotzdem stand sie auch weiterhin unter Beobachtung: Etliche Leute wünschten sich nichts sehnlicher, als dass sie scheitern würde - darunter einige, die sie wahrscheinlich für ihre Freunde hielt.
    Rebus nickte bloß, bezahlte die Getränke und schüttete den zweiten Whisky in sein Glas.
    »Nur damit der arme Mann nicht zu viel trinkt«, sagte er und wies mit dem Kopf auf den Farmer, der bereits beim neuen Testament angelangt war.
    »Ein Beispiel wahrer Selbstaufopferung«, sagte Gill.
    Als der Farmer mit seiner Aufzählung fertig war, brach allgemeiner Jubel aus. Irgendwer behauptete sogar, Watson hätte einen neuen Rekord aufgestellt. Eine fromme Lüge, eine Geste wie das Überreichen einer Uhr. Mochte der Malt auch nach Tang und Torf schmecken, Rebus hatte dennoch das untrügliche Gefühl, dass er von nun an bei jedem Glas Ardbeg an einen kleinen Jungen denken würde, der durch die Tür