Quellcode
ließ sich einfach nicht weiter darüber aus, von wem oder was diese Vorschriften stammten.
So angespannt hatte er Brown noch nie erlebt.
Brown war eine Woche vor Weihnachten in sein Leben getreten, auf der Madison Avenue. Eine kräftige Gestalt, eingepackt in dieselbe schwarze Blousonjacke wie heute Nacht. Eine Hand an Milgrims Oberarm. Hatte ganz kurz etwas wie eine Dienstmarke in einem schwarzen Etui hochgehalten: »Du kommst jetzt mit mir.« Und das war es dann. Rein in ein Auto, das nicht anders aussah als dieses hier und von einem ernsten jungen Mann gesteuert wurde, der eine Krawatte mit Goofy als Weihnachtsmann darauf trug.
Zwei Wochen später saß er zusammen mit Brown an einem Tisch in Fensternähe in diesem Lokal am Broadway mit den Zeitschriften, und sie aßen gerade Sandwiches, als der IF mit einem schwarzen Lederhut auf dem Kopf vorbeigegangen war.
Und jetzt war er wieder da, der IF, diesmal in einer kurzen, knallig grünen Jacke, einen gelben Bauarbeiterhelm unter dem Arm. Sah ein bisschen wie Johnny Depp in jüngeren Jahren aus, aber von dunklerer Hautfarbe, auf dem Weg zur Nachtschicht irgendwo. Im Grunde fand Milgrim das wunderbar. Ein Hauch von Heimat. »Da ist der IF«, sagte er und zeigte auf ihn.
»Was? Wo?«
»Da. Die grüne Jacke. Das ist er doch, oder?«
Brown trat auf die Bremse, glotzte, wirbelte das Lenkrad herum und jagte den Taurus nach links, direkt in den entgegenkommenden Verkehr hinein und auf den IF zu.
Milgrim hatte gerade noch Zeit zu sehen, dass die wütend schreiende junge Frau auf dem Beifahrersitz des Autos, das quietschend vor ihnen abbremste, ihnen den Mittelfinger zeigte.
Er hatte gerade noch Zeit, das Gesicht des IF sehen, als er den Taurus bemerkte und die Augen ungläubig aufriss.
Er hatte Zeit, die langweilig beige Farbe des Princeton Hotels zu registrieren.
Er hatte Zeit, den IF etwas eigentlich völlig Unmögliches tun zu sehen: Er schoss mit angezogenen Knien in die Luft und machte einen Salto rückwärts, so dass der Taurus mit Milgrim ganz genau über die Stelle fuhr, die er eine Sekunde zuvor noch eingenommen hatte. Dann raste der Taurus in irgend etwas, das nicht der IF war, und ein helles, hartes Ding wie ein sehr großes Babyspielzeug, aber betongefüllt, erschien plötzlich aus dem Nichts zwischen Milgrim und dem Armaturenbrett.
Der Alarm des Taurus heulte.
Sie bewegten sich nicht.
Er sah nach unten auf etwas in seinem Schoß.
Er hob es hoch. Ein Rückspiegel.
Das schreckliche, harte, helle Ding, das ihm schmerzhaft ins Gesicht geprallt war, schrumpfte zusammen. Er stieß mit dem Rückspiegel hinein. »Airbag«, sagte er.
Als er Browns Tür aufgehen hörte, sah er nach links. Browns Airbag, noch prall, krönte die Lenksäule wie ein namenloses, bedrohliches Objekt im Fenster eines Sanitätshauses. Zitternd, aber doch wutentbrannt schlug Brown ihn aus dem Weg. Stand schwankend auf und hielt sich an der offenen Tür fest.
Milgrim hörte eine Sirene.
Er blickte hinunter auf Browns Laptop in der schwarzen Nylontasche zwischen den Sitzen. Sah seiner eigenen Hand zu, wie sie den Reißverschluss der Seitentasche aufzog, hineinfasste und mit einer Reihe von Blisterpackungen wieder auftauchte. Über seinen abschwellenden Airbag hinweg beobachtete er, wie Brown, der sich offensichtlich am Bein verletzt hatte, unbeholfen zu einer Mülltonne hüpfte, Skinks Glock aus seiner Jacke hervorholte und sie schnell unter den schwarzen Mülltonnendeckel steckte. Er hüpfte zurück zum Auto, langsamer und vorsichtiger jetzt, und lehnte sich gegen die rätselhafterweise zusammengeknautschte Kühlerhaube. Er sah Milgrim in die Augen und gestikulierte wild: raus.
Milgrim erinnerte seine zwar mutige, aber zerstreute Hand daran, die Blisterstreifen einzustecken.
Die Tür klemmte, ging dann aber mit einem Ruck auf, so dass Milgrim beinah auf den Gehweg gestürzt wäre. Eine Menschenmenge aus dem Princeton hatte sich draußen versammelt. Baseballcaps und Regenklamotten. Haare wie bei einem Dead-Konzert.
»Komm hier rüber«, befahl Brown, die Hände flach auf der Kühlerhaube, und vermied es, sein verletztes Bein zu belasten.
Milgrim sah blinkende Lichter von Osten schnell den Berg herunter auf sie zukommen. »Nein«, sagte er, »tut mir leid«, drehte sich um und ging, so schnell er konnte, nach Westen. Immer in Erwartung der Hand, einer Hand, die ihn an Schulter oder Oberarm festhielt.
Er hörte, wie die Sirene mitten im Gejaule abgestellt wurde. Sah vor sich auf
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