Rachmann, Tom

hat, steigt er ins Taxi und
fährt zum internationalen Flughafen von Kairo.
    »Hast
wirklich den ganzen Weg gemacht - ist ja der Hammer«, begrüßt ihn Snyder. Dann
packt er den Jüngeren an der Schulter und lässt von seiner eigenen eine Tasche
gleiten. Snyder ist knapp fünfzig, trägt eine Armeejacke und ein weißes
T-Shirt, und an seinem Hals baumeln klimpernde Souvenir-Hundemarken. Sein
Gesicht ist umrahmt von dichten Locken, unter den ebenso dichten Augenbrauen
flitzen stechende Augen hin und her. Winston kommt nicht umhin: Der Mann sieht
aus wie ein Pavian.
    »Echt
geil, wieder in Nahost zu sein«, sagt Snyder. »Ich bin so alle, kannst du dir
gar nicht vorstellen. War bis eben bei der AIDS-Konf.«
    »AIDS
was?«
    »AIDS-Konferenz,
in Bukarest. Ach, ganz blöd - ich kann ja Preise überhaupt nicht ab.
Journalismus ist doch kein Wettrennen. Darum geht's doch wohl nicht. Aber was
soll's.«
    »Du hast
einen Preis bekommen?«
    »Nix
Dolles. Bloß für die Serie über Zigeunerbabys mit AIDS. Hatte ich für die
Zeitung gemacht. Hast du doch gesehen, oder?«
    »Ähm, ich
glaube, kann sein. Möglich.«

»O Bruder,
wo lebst du! Das Ding war immerhin für 'n Pulitzer vorgeschlagen.«
    »Du warst für den
Pulitzer-Preis nominiert?«
    »Vorgeschlagen«, präzisiert
Snyder, »für einen vorgeschlagen. Was mich ankotzt, ist die international Commu nity, die rührt nämlich keinen
Finger. Kräht einfach kein Hahn nach Zigeunerbabys mit AIDS. Pulitzermäßig.« Er
zeigt auf seine Tasche. »Was dagegen, die zum Wagen zu schleppen? Ich hab's bös
an der Wirbelsäule. Ist lieb.« Er klappt sein Handy auf und kontrolliert das
Display. »Ich bin total paranoid - hab ständig Schiss, ich hab zufällig
jemanden in der Leitung, während ich über ihn rede. Das Ding ist doch aus,
oder?« Er klappt es wieder zu. »Ich liebe Kathleen«, plappert er weiter. »Du
auch? Die ist grandios. Als sie noch den alten Job hatte, wollte sie mich immer
anheuern als so was wie den Chefautor für Politik-Inland in Washington. Aber
damals hab ich grad tief in Afghanistan gesteckt, also hab ich gesagt, >ich
mein, weiß ich zu schätzen, hast bloß 'n Scheiß-Timing<. Die beißt sich
immer noch in 'n Dings. Verpasste Chance. Oder so. Stehst du auf sie?«
    »Kathleen? So gut kenne ich
sie nicht - ich habe sie eigentlich nur einmal getroffen, bei einer Konferenz
in Rom.«
    Snyder klappt weiter sein
Handy auf und zu. »Entre nous«, sagt er verschwörerisch, »ist 'ne echte Bitch. Ist
nicht von mir. Sagen alle, entre nous. Ich persönlich hasse ja das Wort >Bitch<. Aber
ich bin ja auch Feminist.« Er kontrolliert wieder sein Handy. »Behalt's aber entre nous, 'kay?«
    »Du bist Feminist?«
    »Ach Quatsch - bloß für die Leute.
Ich sag dir, entre
nous, Kathleen
ist 'n paar Nummern zu klein, jedenfalls nach einigen Leuten. Quotenfrau, sagen
manche. Obwohl ich persönlich den Begriff schon eine Beleidigung finde.« Er
schlendert nach draußen, Richtung Parkplatz. »Diese Hitze - geil, Bruder! Wo
steht unser Schlitten?«
    »Ich dachte, wir könnten uns
ein Taxi teilen.« Snyder blinzelt in die Sonne und dreht sich zu Winston. »Wie
alt bist du eigentlich? Siebzehn?«
    Den Spruch hört Winston öfter
- die Pubertät hat kaum Spuren in seinem Gesicht hinterlassen, ihm wachsen
nicht mal Bartstoppeln. Er trägt extra Anzüge, um älter zu wirken, aber in
dieser drückenden Hitze haben sie nur einen Effekt - er trieft vor Schweiß: Wo
immer er herumläuft, wischt er sich das Gesicht und die beschlagenen Brillengläser
trocken und sieht insgesamt aus wie einer der notorisch panischen Saaldiener
im Kongress. »Ich bin vierundzwanzig.«
    »'n richtiges Baby«, sagt
Snyder. »Als ich in deinem Alter war, wo war ich denn da? In Kambodscha, als
Kriegsreporter in den Killing Fields? Oder bei den Aufständischen in Zaire? Weiß gar nicht
mehr. Egal. Kannst du mal eben aufhalten? Mein Rücken ist 'ne Katastrophe.
Danke bestens.« Snyder breitet sich auf der gesamten Rückbank des Taxis aus.
»Na, Kerl«, verkündet er dann, »dann wollen wir mal 'n bisschen Journalismus
machen.«
    Winston quetscht sich auf den
winzigen Rest, den der Konkurrent nicht belegt hat. Der Taxifahrer dreht sich
nach hinten und wartet ungeduldig auf Anweisungen, aber Snyder plappert einfach
weiter.
    Winston startet einen Versuch:
»Entschuldige, in welchem Hotel wohnst du?«
    »Mach dir keinen Kopf, Bruder
- wir können ruhig erst mal dich absetzen.«
    Winston gibt dem Fahrer seine
Adresse