Rankin, Ian - Rebus - 06 - Blutschuld

quadratische vergitterte Fensterchen. Rebus wusste, dass im Lokal momentan nichts los war, weil Lee Francis Bothwell draußen auf der Treppe saß und eine Zigarette rauchte.
    Rebus hatte Frankie Bothwell zwar nie persönlich kennen gelernt, aber er wusste über seinen Ruf Bescheid, und es wäre einfach unmöglich gewesen, das Wesen auf der Treppe für irgendetwas anderes zu halten. Mit seiner Aufmachung hätte er frisch aus Las Vegas importiert sein können. Das Gesicht und das Haar sahen aus wie von McGarrett in Hawaii 5-0 . Das Haar musste unecht sein, und Rebus hätte wetten können, dass Teile des Gesichts es ebenfalls waren.
    »Mr. Bothwell?«
    Der Kopf nickte, ohne dass ein einziges Haar aus der Fasson geraten wäre. Der Mann trug eine Safarijacke aus hellbraunem Leder, eine enge weiße Hose und ein Hemd mit offenem Kragen. Um von dem über und über mit Strass besetzten Hemd nicht beleidigt zu werden, hätte man farbenblind oder am besten gleich richtig blind sein müssen. An Bothwells Hals hing eine schlichte Goldkette, aber mit einer Gipskrawatte wäre er besser bedient gewesen. Die hätte die Falten, Runzeln und Hautlappen verborgen, die Bothwells nicht unbeträchtliches Alter verrieten.
    »Ich bin Inspector Rebus, und das ist Detective Constable Clarke.« Rebus hatte Clarke während der Herfahrt schonend vorbereitet, und so war sie über die Gestalt auf der Treppe nicht allzu sehr verblüfft.
    »Möchten Sie eine Flasche Rye für die Polizeitombola?« »Nein, Sir. Wir versuchen eine Zeitschriftensammlung zu vervollständigen.«
    »Hä?« Bothwell hatte die menschenleere Straße beobachtet. Ein Stückchen weiter stieß sie auf die Kreuzung Tollcross, aber die konnte man von der Tür des Crazy Hose aus nicht sehen. Jetzt schaute er zu Rebus auf.
    »Das ist mein Ernst«, sagte Rebus. »Uns fehlen ein paar alte Nummern, vielleicht könnten Sie uns helfen.«
    »Ich versteh nicht.«
    »Die Floating Anarchy Factfile .«
    Frankie Bothwell nahm seine Sonnenbrille ab und schielte zu Rebus hinauf. Dann trat er den Zigarettenstummel unter dem Absatz seines Cowboystiefels aus. »Das war in einem anderen Leben. Woher wissen Sie davon?« Rebus zuckte die Achseln. Frankie Bothwell grinste. Er wurde langsam munterer. »Scheiße, das ist eine Ewigkeit her. Oben auf den Orkneys, peace and love , war schon ’ne lustige Zeit. Aber was hat das mit mir zu tun?«
    »Kennen Sie diesen Mann?« Rebus reichte ihm eine Kopie des Fotos, das Murdock ihm gegeben hatte – das von der Party. Man hatte es so zurechtgeschnitten, dass nur Billy Cunninghams Gesicht zu sehen war. »Sein Name ist Billy Cunningham.«
    Bothwell sah sich das Foto eine Zeit lang an und schüttelte dann den Kopf.
    »Er hat sich vor ein paar Wochen hier eine Country-andWestern-Show angesehen.«
    »Der Laden ist fast jeden Abend gerammelt voll, Inspector, ganz besonders zu dieser Zeit des Jahres. Ich kann das Thekenpersonal fragen, die Rausschmeißer, vielleicht kennen die ihn. Ist er Stammgast?«
    »Das wissen wir nicht, Sir.«
    »Wenn er Stammgast ist, dann hat er nämlich die Cowboy-Karte. Die bekommt man nach dem dritten Besuch in einem Kalendermonat, berechtigt einen zu dreißig Prozent Rabatt auf den Eintrittspreis.« Rebus schüttelte den Kopf.
    »Was hat er überhaupt angestellt?«
    »Er ist ermordet worden, Mr. Bothwell.«
    Bothwell verzog das Gesicht. »Übel.« Dann sah er wieder Rebus an. »Doch nicht etwa der Junge in dieser unterirdischen Straße?«
    Rebus nickte.
    Bothwell stand auf und klopfte sich den Hintern ab. »Die Floating Anarchy ist seit zwanzig Jahren nicht mehr im Umlauf. Wollen Sie sagen, dieser Junge hatte ein Heft?«
    »Heft Nummer drei«, bestätigte Siobhan Clarke.
    Bothwell dachte nach. »Nummer drei, das war eine große Auflage, so an die tausend Stück. Da war Schwung dahinter. Danach … nicht mehr so viel.« Er lächelte verlegen.
    »Kann ich das Foto behalten? Wie gesagt, ich würde mich dann umhören.«
    »Gern, Mr. Bothwell. Wir haben genügend Abzüge.« »Secondhandläden vielleicht.«
    »Bitte?«
    »Die Zeitschrift, vielleicht hatte er die secondhand ge-
    kauft.«
    »Das ist eine Möglichkeit.«
    »Ein Junge in dem Alter, Scheiße.« Er schüttelte den Kopf.
    »Ich liebe junge Leute, Inspector, darum habe ich dieses Lokal überhaupt nur aufgezogen. Um Kids etwas Spaß zu bieten. Da geht nichts drüber.«
    »Wirklich, Sir?«
    Bothwell breitete die Hände aus. »Ich meine nicht … Sie wissen schon … nichts in der Richtung.