Rasputins Tochter

zu tanzen? Es kam mir in den Sinn, dass ich eine Decke nehmen und auf dem Fußboden vor der Haupttür schlafen sollte. Nein, dachte ich, Papa könnte noch immer aus der Hintertür schlüpfen. Vielleicht sollte ich beide Türen zunageln. Oder vielleicht sollte ich den Palast anrufen und bitten, mit dem Kaiser selbst zu sprechen und um seine Hilfe zu flehen, Oi , mich zwischen drei Türen verloren zu findend, wusste ich nicht, wohin ich mich wenden oder was ich tun sollte.
    Als Warja auf die andere Seite des Bettes kroch, sagte sie: „Du hast neulich viel geweint. Was ist los?“
    „Ich bin nur ein wenig besorgt, das ist alles“, erwiderte ich und tupfte meine Augen trocken. „Ich … ich muss mit Papa reden, und doch kann ich ihn nicht belästigen. Aber wenn ich einschlafe, befürchte ich, ihn zu verpassen.“
    „Du meinst, du bist besorgt, dass er ausgehen will und du nicht willst,. dass er es tut?“
    „Genau.“
    „Oh, das ist leicht“, sagte Warja und kletterte wieder aus dem Bett.
    „Warte!“
    „Pst, ich bin gleich zurück.“
    „Du kannst Papa nicht in seinem Arbeitszimmer stören!“
    „Mach dir keine Sorgen, werde ich nicht. Was glaubst du, was ich bin, eine duratschka ?“ Niedlicher kleiner Idiot?
    Es gab nicht viel, was ich auf der Welt kontrollieren konnte, so wenige Dinge, über die ich keinen Einfluss hatte, wobei meine Schwester eine der wenigen Ausnahmen war. Dann jedoch war ich so erschöpft, dass ich praktisch hilflos war. Ich hätte hinter Warja hereilen sollen, um mich zu vergewissern, dass sie nicht etwas tun würde, wie etwa zu Papa und der angeblichen Schwester Vera hineinzugehen, aber als die Sekunden vorbeitickten, tröpfelte meine Energie davon. Zum Glück hörte ich Warjas leichte Schritte ein paar kurze Minuten später zurückkehren. In ihren Armen waren Papas hohe schwarze Stiefel - nichts Modisches und nur leicht poliert, das Leder zerknittert und weich von beinahe endlosem Tragen. Sie waren die Art, die ein Bauer jahrelang trug, nicht auf den Feldern, sondern sonntags oder in die Stadt zum Getreidehandel. Obwohl Papa modische Samtkniebundhosen und handbestickte Blusen geschenkt worden waren und er sie oft trug, waren seine hohen Landstiefel das Einzige, was er nie für Großstadtschuhwerk aufgegeben hatte und niemals tun würde.
    Mit großem Schnaufen blies Warja hier Stirnfransen hoch. „Ich versteckte seinen besonderen Pelzmantel, als ich nicht wollte, dass er ausgeht, aber es funktionierte nicht. Er nahm einfach seinen alten wollenen. Aber er trägt immer diese Stiefel und er würde nie ohne sie ausgehen.“
    „ Molodets .“ Gescheites Mädchen, sagte ich.
    „Und er schreit immer, wenn er sie nicht finden kann.“
    Natürlich tut er das, dachte ich mit einem Lächeln. Ob er mitten in der Nacht aufstand, entschlossen, eine Unterhaltung aufzusuchen, oder am frühen Morgen aufstand und zur banja gehen wollte, würde ich ihn sicher herumgehen und nach seinen Stiefeln schreien hören.
    Besänftigt nahm ich die Stiefel von Warja und steckte sie unter meine Seite des Bettes. Mit meiner letzten Kraft zog ich den Rest meiner Kleider aus und schlüpfte in mein Nachthemd. Als ich ins Bett kroch, beugte ich mich über die klumpige Matratze und küsste meine Schwester auf die Stirn, dann drehte ich das Licht ab und kuschelte mich unter die Decke. Indem ich mich auf meinen Bauch rollte, griff ich unter den Rand des Bettes und fuhr mit der Hand über das weiche Leder. Wie der mächtige Fluss Tura, der durch unser Dorf floss, fühlte ich ein überwältigendes Gefühl der Erleichterung meinen Körper durchfluten. Heute Nacht waren wir zumindest alle sicher. Innerhalb eines Augenblicks trug Schlaf mich davon.
     

K APITEL 20
    Eigenartigerweise träumte ich nicht von Sascha, sondern von den pelmeni - fleischgefüllte Knödel - meiner Mutter, die ein sibirisches Hauptgericht waren. Mama machte sie mit nicht nur zwei, sondern drei Fleischsorten - Rind-, Schweine- und Lammfleisch - fein gehackt mit Knoblauch und Salz und Pfeffer. Sie machte sie zu Hunderten und bewahrte sie gefroren in einer Schneewehe gleich draußen vor der Hintertür auf. Während des langen Winters pflückte sie sie wie Dillkraut, warf sie in einen großen Kessel mit kochendem Wasser, das beinahe jede Nacht auf dem Feuer brodelte. Ich liebte meine dick beschmiert mit unserer hausgemachten Butter und einen Klumpen saurer Sahne, die so frisch war, dass sie noch seidig süß war. Neulich, obwohl es überhaupt nicht