Raum
liege auf Mas Arm, der ist ganz dick in den zwei Pullovern. »Ich mag es, wie es da riecht.«
Sie dreht mir den Kopf zu und starrt mich an.
»Wenn Türe nach neun aufgeht und die Luft reinkommt, dann ist sie nicht wie unsere Luft.«
»Das hast du also gemerkt«, sagt sie.
»Ich merke alles.«
»Stimmt, sie ist frischer. Im Sommer riecht sie nach gemähtem Gras, weil wir in seinem Garten sind. Manchmal erhasche ich einen Blick auf Büsche und Hecken.«
»Dem Garten von wem?«
»Dem von Old Nick. Raum ist doch aus seinem Schuppen gemacht, weißt du nicht mehr?«
Es ist schwer, sich die ganzen Sachen zu merken, nichts davon hört sich wirklich wahr an.
»Er ist der Einzige, der den Zahlencode kennt, die man in die Tastatur draußen eintippen muss.«
Ich starre auf Tastatur. Ich wusste gar nicht, dass es noch eine gibt. » Ich tippe die Zahlen rein.«
»Tja, aber nicht die geheimen, mit denen die Tür aufgeht … wie mit einem unsichtbaren Schlüssel«, sagt Ma. »Und wenn er dann wieder ins Haus geht, gibt er den Code auf der hier wieder ein.« Sie zeigt auf Tastatur.
»In das Haus mit der Hängematte?«
»Nein.« Mas Stimme ist laut. »Old Nick wohnt in einem anderen.«
»Können wir irgendwann mal in seins gehen?«
Sie hält sich die Hand vor den Mund. »Lieber würde ich in das von deiner Grandma und deinem Grandpa gehen.«
»Dann könnten wir in der Hängematte schaukeln.«
»Wir könnten tun und lassen, was wir wollten. Wir wären frei.«
»Wenn ich sechs bin?«
»Irgendwann auf jeden Fall.«
Von Mas Gesicht läuft es nass auf meins. Ich zucke zusammen, es schmeckt salzig.
»Ist schon in Ordnung«, sagt sie und reibt sich über die Backe. »Alles in Ordnung. Ich habe nur … ich habe ein bisschen Angst.«
»Du darfst keine Angst haben.« Ich schreie beinahe. »Keine gute Idee.«
»Nur ein kleines bisschen. Es kann uns nichts passieren, das Wichtigste haben wir.«
Jetzt habe ich sogar noch größere Angst. »Aber was ist, wenn Old Nick nicht wieder den Strom anschneidet und kein neues Essen mehr bringt, nie nie nie mehr.«
»Das macht er schon«, sagt sie, sie atmet immer noch ganz hastig. »Ich bin mir fast hundert Prozent sicher, dass er das macht.«
Fast hundert, das sind 99. Reichen 99?
Ma setzt sich auf und reibt sich das Gesicht mit dem Arm von ihrem Pullover.
Mein Bäuchlein rumort, ich frage mich, was wir noch übrig haben. Es wird schon wieder dunkel. Ich glaube nicht, dass das Licht gewinnt.
»Hör mal zu, Jack. Ich muss dir noch eine Geschichte erzählen.«
»Eine wahre?«
»Total wahr. Du weißt ja, dass ich früher immer ganz traurig war.«
Die Geschichte mag ich. »Und dann bin ich vom Himmel gekommen und in deinem Bäuchlein gewachsen.«
»Stimmt. Aber weißt du … traurig war ich wegen Raum «, sagt Ma. »Old Nick … ich kannte ihn überhaupt nicht, ich war damals neunzehn. Er hat mich gestohlen.«
Ich versuche das zu verstehen. Swiper, nicht stehlen! Aber ich habe noch nie gehört, dass einer Leute stiehlt.
Ma hält mich zu fest. »Ich war Studentin. Es war früh am Morgen, und ich bin über einen Parkplatz gelaufen, auf dem Weg zur College-Bibliothek. Ich habe … es gibt da so einen kleinen Apparat mit tausend Liedern drin, die spielt er dir ins Ohr. Ich war von allen meinen Freunden die Erste, die einen hatte.«
Ich wünschte mir, den Apparat hätte ich.
»Jedenfalls war da so ein Mann, der kam herbeigerannt und bat um Hilfe, weil sein Hund einen Anfall hatte und er Angst hatte, dass er vielleicht sterben könnte.«
»Wie heißt er?«
»Der Mann?«
Ich schüttele den Kopf. »Der Hund.«
»Nein, der Hund war doch nur ein Trick, damit er mich in seinen Pick-up bekam, in den Laster von Old Nick.«
»Welche Farbe hat er?«
»Der Laster? Braun, er hat immer noch denselben, an dem hängt er wohl.«
»Wie viele Räder?«
»Du musst dich darauf konzentrieren, worum es hier geht«, sagt Ma.
Ich nicke. Ihre Hände sind zu fest, ich mache sie los.
»Er hat mir die Augen verbunden.«
»Wie bei Blindekuh?«
»Ja, aber es war kein Spaß. Er fuhr und fuhr, und ich hatte fürchterliche Angst.«
»Und wo war ich?«
»Du warst noch gar nicht auf der Welt, das weißt du doch.«
Hatte ich vergesst. »War der Hund auch in dem Laster?«
»Es gab keinen Hund.« Ma hört sich schon wieder sauer an. »Du musst mich die Geschichte erzählen lassen.«
»Kann ich mir eine andere aussuchen?«
»So ist es gewesen.«
»Kann ich Jack der Riesentöter
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