Raumpatrouille Nebelwelt

Ve­nu­sin­tel­li­gen­zen? Oder hat­ten hier so­gar Men­schen ein be­trü­ge­ri­sches Spiel ge­trie­ben?
    Wir hat­ten lan­ge dar­auf ver­zich­tet, uns ernst­haft um die Le­be­we­sen des zwei­ten Pla­ne­ten zu küm­mern. War die Was­ser­stoffl­bom­ben­theo­rie des Ro­bot­ge­hirns doch rich­ti­ger, als wir an­ge­nom­men hat­ten? Soll­ten wir un­se­re neu­en Ul­tra­plast-Kreu­zer los­schi­cken und das Bom­bar­de­ment aus dem frei­en Welt­raum er­öff­nen?
    Ich fand kei­ne Lö­sung. Da­ge­gen ahn­te ich, daß uns har­te Zei­ten be­vor­stan­den.
    Um mei­ne Be­herr­schung kämp­fend, ver­ließ ich die Funk­sta­ti­on. Drau­ßen herrsch­te Hoch­be­trieb. Ich sah Pla­nungs­fach­leu­te aus den ver­schie­de­nen Stä­ben durch die Gän­ge ren­nen.
    Le­dig­lich ein hoch­ge­wach­se­ner, ha­ge­rer Mann mit me­lan­cho­li­schen Au­gen und schlaff her­ab­hän­gen­der Un­ter­lip­pe blieb bei mei­nem An­blick ste­hen.
    Phleg­ma­tisch blin­zelnd, die lan­ge Na­se mit Dau­men und Zei­ge­fin­ger miß­han­delnd, er­kun­dig­te er sich mit tiefer Stim­me:
    »Ver­zei­hen Sie, Co­lo­nel, ken­nen wir uns nicht?«
    Ich zog mich vor­sichts­hal­ber hin­ter ei­ne Trag­säu­le zu­rück. Ma­jor Ri­chard Egan, Chef der psy­cho­lo­gi­schen Ab­tei­lung in­ner­halb der Ge­hei­men Bun­des­kri­mi­nal­po­li­zei, hat­te mich nie oh­ne Mas­ke ge­se­hen, trotz­dem schi­en er mich er­kannt zu ha­ben.
    »Mei­nen Sie mich?« er­kun­dig­te ich mich be­un­ru­higt.
    Egan trat noch ei­ni­ge Schrit­te nä­her und blieb erst dicht vor der Säu­le ste­hen.
    »Wen sonst«, ent­geg­ne­te er vor­wurfs­voll. »Ken­nen wir uns oder ken­nen wir uns nicht?«
    Sei­ne Hand griff an den Mund. Mit zwei Fin­gern schi­en er dar­in et­was zu­recht­zu­rück­en. Ich er­in­ner­te mich an sei­ne schlecht sit­zen­de Zahn­pro­the­se, die sich beim Aus­spre­chen schwie­ri­ger Zischlau­te gern selb­stän­dig ma­chen woll­te. We­nigs­tens hat­te es Egan nie­mals ge­schafft, das Wört­chen »psy­cho­lo­gisch« ein­wand­frei aus­zu­spre­chen. Er sag­te grund­sätz­lich »pik­ko­lo­gisch«, um sich an­schlie­ßend so­fort we­gen sei­nes Ge­bis­ses zu ent­schul­di­gen.
    »An­ge­nom­men, wir ken­nen uns – was wür­de das be­deu­ten?« er­kun­dig­te ich mich zu­rück­hal­tend.
    Richy streck­te mit ei­nem treu­her­zi­gen Lä­cheln wort­los die Rech­te aus. Ich er­griff sie und er­wi­der­te den Hän­de­druck.
    »Wie geht es, al­ter Kna­be?« frag­te er. »Ich ha­be Sie im Fun­kraum ge­se­hen. Mir scheint, Sie sind et­was grün um die Na­sen­spit­ze her­um.«
    »Bin ich das? Okay, wenn es stim­men soll­te, dann ha­be ich al­len Grund da­zu.«
    Sein me­lan­cho­li­sches Ge­sicht ver­än­der­te sich plötz­lich. Die blau­en Au­gen strahl­ten ei­ne er­schre­cken­de Här­te aus.
    »Sie sind HC-9, nicht wahr? In Ord­nung, Sie brau­chen we­der ja noch nein zu ant­wor­ten. Ich ken­ne Ih­re Dienst­vor­schrif­ten. Re­den wir nicht mehr dar­über. Ich ha­be Sie an Ih­rer Fi­gur er­kannt. Es gibt da ei­ni­ge cha­rak­te­ris­ti­sche Merk­ma­le.«
    »Für einen glän­zen­den Psy­cho­lo­gen, ja!«
    »Sa­gen wir für gu­te Be­ob­ach­ter. Dar­um geht es aber nicht, HC-9! Ich ha­be mich schon vor Mo­na­ten nach Ih­nen er­kun­digt. Re­ling per­sön­lich sag­te mir, Sie ab­sol­vier­ten ei­ne Son­der­schu­lung?«
    Er schau­te mich fra­gend an. Egan schi­en viel, aber nicht al­les zu wis­sen. Ich nick­te nur.
    »Aha, dach­te ich mir. Dem­nach stam­men die ge­heim­ni­sum­wit­ter­ten Psi-Aus­sa­gen über Co­at­las letz­te Er­klä­run­gen von Ih­nen?«
    Mir wur­de lang­sam un­heim­lich! Warum hat­te der Chef die­sen fä­hi­gen Mann nicht schon längst in die GWA über­nom­men? Egan schi­en mei­ne Ge­dan­ken zu ah­nen.
    »Nichts zu ma­chen«, er­tön­te sei­ne Baß­stim­me. »Bei mei­nem Ver­ein wird auch al­ler­lei ge­tan. Was den­ken Sie wohl, wer die kom­men­den Er­mitt­lungs­ar­bei­ten haupt­säch­lich durch­zu­füh­ren hat? Das FBI mit all sei­nen Spe­zi­al­ab­tei­lun­gen! Ih­re Leu­te wer­den erst dann an­ge­setzt, wenn wir ei­ne greif­ba­re Spur ge­fun­den ha­ben. Ich ge­be