Red Rabbit: Roman

das. Er musste für seine eigenen Herren die Gedankengänge anderer nachvollziehen und sie seinen Vorgesetzten erklären, damit sie, Ryans Chefs, ihre Gegner besser verstehen konnten. Er spielte den politischen Seelenklempner ohne Diplom. In gewisser Hinsicht war das durchaus witzig. Doch der Witz hatte schnell ein Ende, sobald man die Tragweite von Jacks Aufgabe und die potenziellen Folgen seines Versagens in Betracht zog. Es lief kurz und knapp auf Folgendes hinaus: auf Tote. Bei der Grundausbildung in der Quantico Marine Base hatten sie ihm diese Lektion regelrecht eingebläut. Mach bei der Führung deines Zuges nur einen Fehler, und einige deiner Marines kehren nicht zu ihren Müttern und Frauen zurück. Das ist eine schwere Last, an der dein Gewissen den Rest deines Lebens zu tragen hätte. Beim Militär waren Fehler mit einem erschreckenden Preisschild
versehen. Ryan hatte nicht lange genug gedient, um die Gültigkeit dieser Lektion aus eigener Erfahrung nachvollziehen zu können, aber allein schon der Gedanke daran hatte ihn tief bedrückt, wenn er in ruhigen Nächten auf dem Weg über den Atlantik im schaukelnden Bauch des Schiffes lag. Er hatte mit Gunny Tate darüber gesprochen, aber der Sergeant – damals ein »älterer Mann« von 34 Jahren – hatte ihm nur geraten, an seine Ausbildung zu denken, auf seinen Instinkt zu vertrauen und erst zu überlegen, bevor er handelte, falls ihm noch Zeit dazu bliebe. Und dann warnte er ihn, dass einem diese Zeit nicht immer zur Verfügung stand. Er riet seinem jungen Vorgesetzten, sich keine Gedanken zu machen, weil er für einen Second Lieutenant einen recht cleveren Eindruck erwecke. Dieses Gespräch vergaß Ryan nie. Den Respekt eines Gunnery Sergeant der Marines verdiente man sich nicht leicht.
    Er hatte also durchaus den Verstand, um gute geheimdienstliche Einschätzungen abzuliefern, und auch den Mut, seinen Namen darunter zu setzen, aber trotzdem musste er sich verdammt sicher sein, dass auf seine Erkenntnisse Verlass war.
    Der Zug hielt an. Ryan stieg die Treppe hinauf. Oben warteten ein paar Taxis. Vermutlich kannten die Fahrer den Fahrplan der Bahn auswendig.
    »Guten Abend, Sir John.« Ryan erkannte Ed Beaverton, der ihn schon am Morgen gefahren hatte.
    »Hi, Ed.« Ryan setzte sich zur Abwechslung auf den Beifahrersitz. Mehr Beinfreiheit. »Wissen Sie übrigens, dass ich eigentlich Jack heiße?«
    »So kann ich Sie nicht ansprechen«, erwiderte Beaverton. »Sie sind schließlich ein Ritter.«
    »Nur ehrenhalber, kein richtiger. Ich habe kein Schwert – das heißt, außer dem vom Marine Corps, aber das habe ich zu Hause in den Staaten gelassen.«
    »Und Sie waren Lieutenant, während ich nur Corporal war.«
    »Und Sie sind aus Flugzeugen gesprungen. So etwas Bescheuertes habe ich nie im Leben getan, Eddie.«
    »Nur achtundzwanzig Mal«, entgegnete der Taxifahrer und fuhr den Hügel hinauf. »Hab mir nie was gebrochen.«
    »Nicht mal den Knöchel?«
    »Nur verstaucht. Dafür hat man ja die Stiefel, wissen Sie.«

    »Ich habe mich noch immer nicht richtig ans Fliegen gewöhnt – und aus einem Flugzeug werde ich sicher nie springen.« Nein, da war sich Ryan ganz sicher, zur Aufklärungstruppe hätte er sich nie gemeldet. Diese Marines tickten einfach nicht richtig. Er hatte auf die harte Tour gelernt, dass es schon schlimm genug war, in Hubschraubern über einen Strand zu fliegen. Davon träumte er heute noch – das Gefühl, plötzlich zu fallen und den Boden auf sich zuschießen zu sehen –, aber jedes Mal erwachte er unmittelbar vor dem Aufprall, und normalerweise setzte er sich dann abrupt im Bett auf und blickte sich im dunklen Schlafzimmer um, um sich zu vergewissern, dass er nicht in diesem verfluchten CH-46 mit defektem Heckrotor saß, der in Kreta auf die Felsen stürzte. Es grenzte an ein Wunder, dass er und seine Marines nicht ums Leben gekommen waren. Allerdings hatte er als Einziger eine schwere Verletzung davongetragen. Der Rest seines Zugs war mit nichts Schlimmerem als Verstauchungen davongekommen.
    Warum denkst du jetzt ausgerechnet daran? fragte er sich. Der Vorfall lag mehr als acht Jahre zurück.
    Sie hielten vor dem Haus in der Grizedale Close. »Da wären wir, Sir.«
    Ryan gab ihm das Fahrgeld und dazu ein großzügiges Trinkgeld. »Ich heiße Jack, Eddie.«
    »Jawohl, Sir. Dann bis morgen.«
    »Letzteres geht in Ordnung.« In dem Wissen, dass er diesen Kampf nie gewinnen würde, ging Ryan auf das Haus zu. Die Tür war in