Reflex

übertrieben zimperlich. Er hatte mich aufgefordert, eine Kniebeuge zu machen und mich mit einem Nicken entlassen.
    »Victor ist hier«, sagte Harold.
    »Hast du ihm gesagt …?«
    »Ja. Er hat gesagt, er will nicht auf der Rennbahn mit dir reden. Er sagt, er will sich seine Pferde bei der Arbeit in den Downs ansehen. Er kommt am Montag vorbei. Er will dann mit dir reden. Und Philip, überleg dir verdammt gut, was du sagst.«
    »Mhm«, sagte ich unverbindlich. »Wie sieht’s aus mit Coral Key?«
    »Wie soll’s aussehen? Er ist gut in Form.«
    »Keine krummen Touren?«
    »Victor kennt deine Einstellung«, sagte Harold.
    »Meine Einstellung ist ihm egal. Läuft das Pferd korrekt?«
    »Er hat nichts gesagt.«
    »Dann sage ich’s«, sagte ich. »Wenn ich reite, reite ich korrekt. Da kann er im Führring sagen, was er will.«
    »Du bist auf einmal verdammt aggressiv.«
    »Nein … ich spar dir nur Geld. Dir persönlich. Setz nichts darauf, daß ich verliere, wie bei Daylight. Das ist alles.«
    Er meinte, das würde er nicht tun. Er sagte auch, daß unsere Sonntagsbesprechung ausfallen könnte, wenn ich am Montag mit Victor sprach, und daß wir die Pläne für nächste Woche danach besprechen würden. Keiner von uns sprach aus, was uns durch den Kopf ging … daß es nach Montag vielleicht keine Pläne mehr gab.
    Steve Millace beschwerte sich im Umkleideraum über einen Starter, der den Start freigegeben hatte, bevor er, Steve, bereit gewesen sei, was ihn so überrumpelt habe, daß die anderen Pferde schon hundert Meter Vorsprung gehabt hätten, bevor er überhaupt weggekommen sei … der Besitzer sei wütend und wolle fürs nächste Mal einen anderen Jockey haben, und Steve ritt endlos darauf herum, ob das vielleicht fair sei.
    »Nein«, sagte ich. »Das ganze Leben ist nicht fair.«
    »Sollte es aber sein.«
    »Das Beste, was du erwarten kannst, ist ein Tritt in die Zähne«, sagte ich lächelnd. »Damit mußt du dich abfinden.«
    »Deine Zähne sind aber in Ordnung«, sagte jemand.
    »Ich hab Kronen drauf.«
    »Schön wieder aufstehen, wenn man auf die Schnauze fällt, was? Willst du das damit sagen?« Ich nickte.
    Steve, der diesem Gedankenaustausch nicht folgen konnte, sagte: »Man sollte Starter verwarnen, die den Start freigeben, bevor alle Pferde bereit sind.«
    »Reg dich ab«, sagte jemand, aber Steve beschäftigte sich wie üblich noch Stunden später damit.
    Als ich mich nach seiner Mutter erkundigte, sagte er, sie sei zur Erholung zu Freunden nach Devon gefahren.
    Draußen vor dem Waageraum belehrte Bart Underfield einen leichtgläubigen Zeitungsreporter über ungewöhnliche Nährstoffe.
    »Es ist Blödsinn, Pferden Bier und Eier und solche lächerlichen Sachen zu geben. Ich mache das nie.«
    Der Reporter vermied es, darauf hinzuweisen – oder er wußte es nicht –, daß Trainer, die auf Eier und Bier schworen, insgesamt erfolgreicher waren als Bart.
    Als Bart mich sah, verwandelte sich sein Gesichtsausdruck: aus überheblicher Besserwisserei wurde verbissener Trotz. Er ließ den Reporter stehen und stellte sich mir mit zwei energischen Schritten in den Weg, aber als er mich aufgehalten hatte, sagte er nichts.
    »Wollen Sie was von mir, Bart?« sagte ich.
    Er sagte immer noch nichts. Vielleicht fand er nicht die kräftigen Worte, die seine Gefühle zum Ausdruck bringen konnten. Ich gewöhnte mich langsam daran, gehaßt zu werden, dachte ich.
    Er fand seine Stimme. »Warten Sie nur«, sagte er mit bitterer Ruhe, »ich krieg Sie noch.«
    Wenn er einen Dolch gehabt hätte und wir allein gewesen wären, hätte ich ihm nicht den Rücken zugekehrt und mich entfernt, wie ich es jetzt tat.
    Lord White war da, mit anderen Stewards in ein ernstes Gespräch vertieft. Er streifte mich zusammenzuckend mit einem flackernden Blick. Er würde sich in meiner Gegenwart nie wieder wohl fühlen. Nie hundertprozentig sicher sein, daß ich nichts ausplauderte. Sich nie damit anfreunden, daß ich wußte, was ich wußte.
    Er würde wohl eine Zeitlang damit leben müssen, dachte ich. So oder so würde die Welt des Pferderennsports stets ebenso meine wie seine Welt sein. Er würde mich sehen und ich ihn, Woche für Woche, bis einer von uns starb.
    Victor Briggs wartete im Führring, als ich zum Rennen mit Coral Key herauskam. Eine schwere, grüblerische Gestalt in dem breitkrempigen Hut und dem langen blauen Mantel: ernst, verschlossen, finster. Als ich höflich an meine Kappe tippte, erhielt ich keinerlei Gegenreaktion, nur