Reflex

handgeschriebener Text.
    Es sah sonderbar aus.
    Während sich mehr und mehr entwickelte, stellte ich fest, daß die Plastikfolie unter dem Gesichtspunkt der Lesbarkeit verkehrt herum lag.
    Ich drehte sie um. Ließ wieder Ajax darüberlaufen, schwenkte das Gefäß hin und her, konnte die hervorgetretenen Wörter so deutlich lesen, als wären sie frisch geschrieben.
    Es war das … es mußte das sein … was Dana den Relgan auf die Zigarettenhülle geschrieben hatte.
    Heroin, Kokain, Cannabis. Mengen, Daten, Preise, Lieferanten. Kein Wunder, daß sie es zurückhaben wollte.
    Clare sah von ihrer Arbeit auf.
    »Was hast du gefunden?«
    »Was diese Dana wollte, die letzten Sonntag aufgekreuzt ist.«
    »Zeig mal.« Sie trat zu mir, sah in das Gefäß und las. »Das ist aber verdammt belastend.«
    »Mhm.«
    »Aber wie ist es so … herausgekommen?«
    Ich sagte anerkennend: »Der schlaue George Millace. Er hat sie dazu gebracht, mit rotem Filzstift auf eine Zellophanhülle zu schreiben … Das erschien ihr sicherer, weil eine Zigarettenschachtelhülle so empfindlich ist, so leicht kaputtgeht … und wahrscheinlich waren die Wörter über der bedruckten Packung schlecht zu sehen. Aber George brauchte nur deutliche Linien auf transparentem Material, damit er eine Lichtpause anfertigen konnte.«
    Ich erklärte ihr alles, was ich in Basildon gelernt hatte. »Er muß die Hülle vorsichtig weggeschnitten und sie flach unter ein Glas auf dieses Stück Diazofilm gepreßt haben, und dann hat er das ganze belichtet. Sobald er die Drogenliste sicher reproduziert hatte, war es egal, ob die Hülle kaputtging … und die Liste war versteckt, wie alles andere auch.«
    »Er war ein außergewöhnlicher Mann.«
    Ich nickte. »Außergewöhnlich. Aber eins steht fest, seine Rätsel waren nicht dazu gedacht, daß irgend jemand anders sich damit herum schlug. Er hat sie zu seinem eigenen Vergnügen gemacht … und um seine Aufzeichnungen vor Diebstahl zu sichern.«
    »Was ihm gelungen ist.«
    »Zweifellos.«
    »Was ist mit deinen ganzen Fotos?« sagte sie plötzlich ganz aufgeregt. »Die in deinem Aktenschrank. Angenommen …«
    »Keine Sorge«, sagte ich. »Selbst wenn jemand sie gestohlen hat oder verbrannt, sind immer noch die Negative da. Der Fleischer in meiner Straße hat sie in seinem Gefrierraum.«
    »Mir scheint, alle Fotografen haben einen Tick«, sagte sie.
    Es dauerte einige Zeit, bis mir klar wurde, daß ich ihrer Klassifizierung nicht widersprochen hatte. Ich hatte nicht einmal gedacht: ›Ich bin ein Jockey.‹
    Ich fragte sie, ob sie was dagegen hätte, wenn ich die Küche mit Ammoniakdämpfen erfüllte.
    »Ich gehe mir die Haare waschen«, sagte sie.
    Als sie weg war, goß ich das Ajax aus dem Gefäß in den Topf, schüttete den Rest aus der Flasche dazu, und öffnete, während sich die Flüssigkeit erwärmte, die Flügeltüren, um nicht zu ersticken. Dann hielt ich das erste Blatt, das wie Schreibmaschinenpapier aussah, über den kochenden Reiniger und sah Georges Worte hervortreten, als hätte er sie mit Geheimtinte notiert. Ammoniak verflüchtigt sich offensichtlich sehr schnell, denn ich brauchte die ganze zweite Flasche für das zweite Blatt, aber auch darauf zeigten sich Worte, wie auf dem ersten.
    Zusammen ergaben sie einen handgeschriebenen Brief, zweifellos in Georges eigener Handschrift. Er mußte selbst auf irgendein transparentes Material geschrieben haben … das konnte alles mögliche gewesen sein, ein Plastikbeutel, Transparentpapier, ein Stück Glas, Film ohne jede Beschichtung … alles. Nachdem er seinen Brief geschrieben hatte, hatte er ihn über Lichtpausenpapier gelegt und Licht darauf fallen lassen, dann hatte er das belichtete Papier sofort in den lichtundurchlässigen Umschlag gesteckt.
    Und was dann? Hatte er sein transparentes Original verschickt? Hatte er es noch einmal auf normales Papier geschrieben? Hatte er es getippt? Das blieb im Verborgenen. Aber eins war sicher, auf die eine oder andere Art hatte er seinen Brief abgeschickt.
    Die Folgen seiner Ankunft waren mir nicht unbekannt.
    Ich konnte mir denken, wer mich töten wollte.

19
    Harold begrüßte mich recht erleichtert auf der Veranda vor dem Waageraum in Sandown.
    »Du siehst ja wieder besser aus … Warst du beim Arzt?«
    Ich nickte. »Er hat mich gesund geschrieben.« Er hatte keinen Grund gehabt, es nicht zu tun. Nach seinen Maßstäben verhielt sich ein Jockey, der eine Woche aussetzte, weil er ein paar Tritte abbekommen hatte,