Reizimpuls Todesschläfer

es uns auf den Nä­geln brennt.«
    »Ver­dachts­wei­se in­for­miert«, kor­ri­gier­te ich. »Er weiß selbst noch nicht, was uns er­war­tet.«
    »Wie­so ei­gent­lich nicht? Die Zeit­bom­be, oder was im­mer es ist, muß be­reits fer­tig in­stal­liert sein. Wer hat das ge­macht? Die Mar­sia­ner selbst? Oh­ne Hil­fe­leis­tung durch ir­di­sche Hyp­no­ge­schul­te? Das glau­be ich nicht, Großer. Es soll­te mich wun­dern, wenn wir in dem Stütz­punkt nicht den Bau­trupp vor­fin­den. Der aber dürf­te seit der ers­ten Spren­gung dort fest­ge­hal­ten wor­den sein.«
    »Mög­lich. Ich glau­be auch nicht dar­an, daß die klei­nen Her­ren die Schmutz­ar­beit per­sön­lich ge­macht ha­ben. Sie könn­ten al­ler­dings auch auf Ro­bo­ter zu­rück­ge­grif­fen ha­ben.«
    »Bei den si­cher­lich äu­ßerst dif­fi­zi­len Ar­bei­ten? Nie! Ma­schi­nen al­ler Art wer­den vor­han­den sein, aber wir wer­den auch Men­schen be­geg­nen. Vor al­lem At­lan­tern. Ich wet­te um fünf Jah­res­ge­häl­ter, daß He­dsche­nin längst nach­ge­forscht hat, wer von den ge­schul­ten At­lan­tern vor Mo­na­ten spur­los ver­schwun­den ist. Die­se Leu­te wird er näm­lich in der An­den­zen­tra­le wie­der­se­hen.«
    »Wenn er sie über­haupt kennt. Er war lan­ge in Süd­spa­ni­en sta­tio­niert, wur­de dann Ab­wehr­chef von At­lan­tis und jetzt erst Oko­lar-Schar­no. Er kann nicht viel mehr wis­sen, als er zu­ge­ge­ben hat. Da un­ten, schau dir die Sze­ne auf dem Bild­schirm an. Was ist das?«
    Wir starr­ten zu dem ova­len Bild­schirm hin­auf. Er war an der De­cke in­stal­liert und konn­te nur von der Zen­tra­le aus be­dient wer­den. Es war uns nicht mög­lich, mit ei­nem Ka­me­raschwenk die Um­welt ein­zu­fan­gen. Im­mer­hin zeig­te die Au­ßen­bord­auf­nah­me des Klei­nen Kreu­zers Tei­le der von uns über­flo­ge­nen Land­schaft.
    Die bei­den At­lan­ter, die au­ßer uns die en­ge Ka­bi­ne be­wohn­ten, un­ter­hiel­ten sich lei­se und of­fen­bar kon­zen­triert. Sie wa­ren für uns un­we­sent­lich.
    Han­ni­bal wur­de von ih­nen kaum be­ach­tet. Er war ein Whu­ro­la­ner und wur­de per »du« an­ge­spro­chen. Er hat­te da­ge­gen »Ihr« und »Lur­ca« zu sa­gen. Die so­zia­len Un­ter­schie­de wa­ren auf At­lan­tis stark aus­ge­prägt.
    Ich brauch­te die bei­den At­lan­ter nicht zu ken­nen. Sie wa­ren Phy­si­ker und erst vor we­ni­gen Ta­gen von ei­ner Or­bit­sta­ti­on ab­kom­man­diert wor­den. Sie rät­sel­ten noch we­sent­lich mehr her­um als wir.
    »Ur­wald oder Dschun­gel«, ant­wor­te­te Han­ni­bal zö­gernd. »Er sieht aber an­ders als in un­se­rer Zeit. Hier scheint doch die kraft­vol­le Son­nen­strah­lung zu feh­len. Da hin­ten tau­chen wei­te Sa­van­nen auf.«
    Ich hat­te die vor­bei­hu­schen­den Bil­der eben­falls geo­gra­phisch ein­zu­ord­nen ver­sucht.
    »So ist es. Es fehlt al­les, um einen Ama­zo­na­sur­wald in un­se­rem Sin­ne er­zeu­gen zu kön­nen. Den­noch müs­sen wir vor ei­ni­gen Mi­nu­ten den Äqua­tor pas­siert ha­ben. Der Flug führt ein­deu­tig nach Süd­süd­west. In Ekua­dor wer­den wir auf kei­nen Fall lan­den. Die HU­RON läuft die falsche Po­si­ti­on an; vor­aus­ge­setzt, sie kann Kap Hoorn über­haupt noch um­run­den. Dort müß­te das Boot jetzt un­ge­fähr ste­hen. Es läuft ei­ne tech­nisch ver­ant­wort­ba­re Dau­er-Höchst­ge­schwin­dig­keit von ein­un­dacht­zig Kno­ten. Das sind ein­hun­dert­fünf­zig Ki­lo­me­ter pro Stun­de. Nach mei­ner Kopp­lung kann es erst na­he der Staa­ten-In­sel ste­hen. Al­so ha­ben wir noch die Chan­ce, Com­man­der Walsh Re­tue kor­rekt ein­zu­wei­sen.«
    »Wo­zu?« ent­geg­ne­te der Klei­ne ge­las­sen. »Um uns ei­ne oh­ne­hin frag­wür­di­ge Un­ter­stüt­zung bie­ten zu kön­nen? Wenn At­lan­tis viel frü­her zer­bricht als wir an­ge­nom­men ha­ben, soll­te Re­tue ver­nünf­ti­ger­wei­se um­keh­ren und ver­su­chen, den Stütz­punkt wie­der zu er­rei­chen. Oder glaubst du et­wa, er könn­te noch un­ge­scho­ren durch den Sü­d­at­lan­tik brau­sen, wenn ein Stück­chen wei­ter oben ein gan­zer Kon­ti­nent ver­sinkt? Es wür­de die HU­RON zer­rei­ßen. Aber das hast du dir doch längst