Ringwelt 08: Der kälteste Ort

Sie kämpfen nicht.«
    »Sie kämpfen nicht?«
    »Nein, Sir. Sie kämpfen nicht, und sie erwarten auch nicht, daß wir es tun. Drei von ihnen hatten einen diesbezüglichen Gedanken, und jeder einzelne hat ihn wieder verdrängt.«
    »Aber warum?« erkundigte sich der Kommandant. Er wußte im gleichen Augenblick, daß die Frage irrelevant war, doch er konnte sie nicht mehr zurückhalten.
    »Ich weiß es nicht, Sir. Es ist eine Wissenschaft oder eine Religion. Ich verstehe das nicht …« Der Telepath wimmerte. »Ich verstehe überhaupt nichts.«
    Und das mußte ziemlich schlimm für ihn sein, dachte der Kommandant. Vollkommen fremdartige Gedanken … »Was machen die Fremden im Augenblick?«
    »Sie warten darauf, daß wir mit ihnen reden. Sie haben versucht, mit uns in Kontakt zu treten, und sie sind fest davon überzeugt, daß wir uns ebenso angestrengt um Kommunikation bemühen.«
    »Aber … warum? Schon gut, das ist unwichtig. Können wir sie durch Hitze töten?«
    »Jawohl, Sir.«
    »Brechen Sie den Kontakt ab.«
    Der Telepath schüttelte heftig den Kopf. Er sah aus, als hätte er in einer Waschmaschine gesessen. Der Kommandant berührte eine Sensorfläche und bellte: »Waffenoffizier!«
    »Hier, Sir!«
    »Setzen Sie Mikrowellen gegen das feindliche Schiff ein!«
    »Aber Sir! Mikrowellen sind so langsam! Was, wenn die Fremden uns angreifen?«
    »Streiten Sie nicht mit mir, Sie …« Schnarrend hielt der Kommandant einen leidenschaftlichen Monolog über die Tugenden bedingungslosen Gehorsams. Als er die Verbindung unterbrach, war der Fremdtechnologieoffizier wieder am Schirm, und der Telepath war schlafen gegangen.
    Der Kommandant schnurrte zufrieden vor sich hin und wünschte, seine Besatzungsmitglieder wären alle so unkompliziert.
    Er würde das fremde Schiff entern, nachdem die Insassen durch die Hitze getötet worden waren. Und indem er das Lebenserhaltungssystem der Fremden analysierte, würde er alles erfahren, was er über ihren Heimatplaneten wissen mußte. Er konnte ihr Heimatsystem lokalisieren, indem er die Bahn des Schiffs zurückverfolgte. Wahrscheinlich hatten sie nicht einmal einen Ausweichkurs geflogen!
    Falls die Fremden von einer Kzin-ähnlichen Welt stammten, würde sein Volk eine Kzinwelt daraus machen. Und der Kommandant, als Führer der Konquestadoren, würde für den Rest seines Lebens ein Prozent aller Reichtümer von dieser Welt erhalten. Ganz ohne Zweifel, die Zukunft sah vielversprechend aus. Niemand würde ihn mehr mit seiner Berufsbezeichnung ansprechen. Er würde einen richtigen Namen tragen …
    »Eine beiläufige Information, Kommandant!« sagte der FT-Offizier. »Das Schiff erzeugte eine Schwerkraft von eins Punkt zwölf Vierundsechzigstel, bevor es zu rotieren aufhörte.«
    »Ein wenig schwer«, sann der Kommandant. »Vielleicht ist ihre Atmosphäre zu dicht, aber sie müßte leicht zu kzinformieren sein. Wir stoßen wirklich auf die merkwürdigsten Lebensformen. Erinnern Sie sich an die Chunquen, FT-O?«
    »Beide Geschlechter waren intelligent. Sie bekämpften sich ununterbrochen.«
    »Und diese eigenartige Religion auf Altair Eins. Sie dachten doch allen Ernstes, sie könnten durch die Zeit reisen.«
    »Ja, Sir. Und als wir mit unserer Infanterie landeten, waren alle spurlos verschwunden.«
    »Sie müssen allesamt Selbstmord begangen und Desintegratoren dazu benutzt haben. Aber warum? Sie wußten doch, daß wir nur Sklaven wollten. Außerdem bin ich immer noch nicht dahinter gekommen, wie sie anschließend die Desintegratoren verschwinden ließen.«
    »Einige Lebensformen tun eben alles, um ihre Geheimnisse für sich zu behalten, Kommandant«, sagte der Fremdtechnologieoffizier.
     
    Elf Jahre jenseits von Pluto und acht Jahre von seinem Ziel entfernt trieb das vierte Kolonieschiff nach We Made It zwischen den Sternen. Voraus schimmerten die Sterne grünlich weiß und blauweiß, strahlend helle Punkte vor einem naszierenden Schwarz. Hinter der Angel’s Pencil leuchteten sie nur noch vereinzelt und in ersterbend roter Glut. Und zu den Seiten hin wirkten die Konstellationen seltsam abgeflacht. Das Universum war nicht mehr so groß wie noch kurze Zeit zuvor.
    Eine ganze Weile hatte Jim Davis alle Hände voll zu tun. Jeder an Bord, einschließlich ihm selbst, litt unter unerträglichen, pochenden Kopfschmerzen. Der Schiffsarzt versorgte jeden seiner Patienten mit einer winzigen pinkfarbenen Pille aus dem Spender des riesigen Autodocs, der die gesamte Rückwand der Krankenstation