Rollende Steine

er einfach nur unbeholfen da, während das Jubeln allmählich verklang.
    Buddy kam auf die Bühne und taumelte ein wenig, als hätte ihn jemand gestoßen.
    Bis eben war Herr Clete sicher gewesen, daß die Zuschauer schrien. Jetzt begriff er, daß sie nur anerkennend gemurmelt hatten.
    Das schier ohrenbetäubende Donnern dauerte an, während der junge Mann einfach nur mit geneigtem Kopf auf der Bühne stand.
    »Er macht doch gar nichts!« rief Clete in Klatschmauls Ohr. »Warum ist das Publikum so begeistert?«
    »Keine Ahnung«, erwiderte Klatschmaul.
    Er blickte sich um, sah glänzende, begierige Gesichter und fühlte sich wie ein Atheist bei der Heiligen Kommunion.
    Der Applaus hielt an, wurde sogar noch lauter, als Buddy die Hände zur Gitarre hob.
    »Er macht noch immer nichts!« rief Clete.
    »Wenn’s so weitergeht, ergeben sich Probleme für uns!« brüllte Klatschmaul. »Wenn er nicht spielt, können wir ihm wohl kaum vorwerfen, ohne Mitgliedschaft in der Musikergilde zu musizieren!«
    Buddy richtete einen so intensiven Blick auf das Publikum, daß Clete den Kopf drehte, um festzustellen, wohin er starrte.
    Die Aufmerksamkeit des jungen Mannes galt einem kleinen Bereich aus Leere in unmittelbarer Nähe der Bühne. Überall standen die Leute dicht an dicht, aber an dieser Stelle schien sich nur leere Luft zu befinden. Und Gras.
    Buddys Blick klebte dort fest.
    »Uh-huh- huh… «
    Clete rammte sich die Hände auf die Ohren, doch das Jubeln hallte zwischen den Schläfen wider.
    Und dann, ganz langsam, Schicht um Schicht, verklang der Beifall. Er wich dem Geräusch, das von mehreren tausend vollkommen stillen Personen verursacht wird und den Gesandten der Musikergilde noch viel gefährlicher erschien.
     
    Glod sah zu Klippe, der eine Grimasse schnitt.
    Buddy stand noch immer reglos da und starrte ins Publikum.
    Wenn er nicht spielt, sind wir erledigt, dachte der Zwerg.
    Möglichst unauffällig schob er sich näher an Asphalt heran.
    »Steht der Karren bereit?« flüsterte er.
    »Ja, Herr Glod.«
    »Sind die Pferde mit Hafer vollgetankt?«
    »Ja, Herr Glod.«
    »Gut.«
    Die Stille war wie Samt, entfaltete jenen Sog, den man im Arbeitszimmer des Patriziers, an heiligen Orten und in tiefen Schluchten erleben konnte: Sie weckte in den Leuten das unwiderstehliche Verlangen, zu sprechen, zu singen oder den eigenen Namen zu rufen. Eine solche Stille forderte: Füll mich.
    Irgendwo in der Dunkelheit hustete jemand.
     
    Asphalt hörte, wie hinter der Bühne sein Name gezischt wurde. Widerstrebend verließ er das Podium und trat in die Schatten, wo ihn ein hektisch gestikulierender Schnapper erwartete. »Was den großen Beutel betrifft…«
    »Ja, Herr Schnapper. Ich habe ihn…«
    Schnapper hob zwei kleine, aber recht schwere Beutel.
    »Gib diese beiden hinzu und triff alle notwendigen Vorbereitungen für einen raschen Aufbruch.«
    »Oh, in dieser Hinsicht kannst du ganz unbesorgt sein, Herr Schnapper, denn Glod…«
    »Kümmere dich sofort darum!«
     
    Glod sah sich um. Wenn ich das Horn, den Helm und auch das Kettenhemd wegwerfe…, überlegte er. Dann komme ich vielleicht mit heiler Haut davon. Was macht er da?
    Buddy legte die Gitarre beiseite, trat hinter den Vorhang und kehrte zurück, bevor das Publikum begriff, was geschah.
    Er hielt nun die Harfe in den Händen.
    Glod stand in seiner Nähe und hörte, wie er murmelte: »Nur einmall. Ich bitte dich. Nur noch einmall… Und dann füge ich mich. Dann bezahlle ich für alllles.«
    Von der Gitarre erklangen einige leise Akkorde.
    »Ich meine es ernst«, sagte Buddy.
    Die Antwort bestand aus mehreren kaum hörbaren Tönen.
    »Nur einmall.«
    Buddy sah zur leeren Stelle vor der Bühne und begann zu spielen.
     
    Jeder Ton war glockenklar und so umkompliziert wie der Sonnenschein. Im Prisma des Gehirns teilte er sich und schimmerte in Myriaden Farben.
    Glods Kinnlade klappte nach unten, als sich die Musik hinter seiner Stirn entfaltete. Es war keine Musik Mit Steinen Drin, obwohl sie die gleichen Türen benutzte. Die Melodie erinnerte Glod an das Bergwerk seiner Geburt, an Zwergenbrot, wie es seine Mutter auf dem Amboß schlug, an die erste große Liebe. 32 Er entsann sich des Lebens in den Höhlen unterm Kupferkopfberg, bevor er dem Ruf der Stadt folgte. Plötzlich wünschte er sich nichts sehnlicher, als daheim zu sein.
    Er hatte nicht gewußt, daß Menschen auf diese Weise singen konnten.
    Klippe legte die Hämmer beiseite. Die gleiche Melodie kroch ihm in die