Rollende Steine

»Die Band wählt genau den richtigen Zeitpunkt. Überhaupt kein Problem. Autsch!«
    »Normalerweise steckt man brennende Zigarren andersherum in den Mund, Herr Schnapper«, sagte Crash sanft.
     
    Das Licht des zunehmenden Mondes tauchte die Landschaft in einen perlmuttenen Schein, als der Karren durch das Stadttor sprang und über die Straße nach Quirm sauste.
    »Woher wußtest du, daß ich Asphalt gebeten habe, den Wagen vorzubereiten?« fragte Glod, als sie nach kurzem Flug landeten.
    »Ich wußte es nicht«, erwiderte Buddy.
    »Aber du bist nach draußen gerannt!«
    »Ja.«
    »Warum?«
    »Weil… es Zeit wurde.«
    »Weshalb du willst nach Quirm?« fragte Klippe.
    »Ich… von dort aus kann ich mit einem Boot heimkehren, nicht wahr?« erwiderte Buddy. »Ja. Mit einem Boot. Nach Hause.«
    Glod sah die Gitarre an. Es fühlte sich falsch an. Es durfte nicht so enden, daß sie einfach auseinandergingen.
    Er schüttelte den Kopf. Was konnte jetzt noch schiefgehen?
    »Es wird Herrn Schnapper ganz gewiß nicht gefallen«, betonte Asphalt noch einmal.
    »Ach, sei still«, sagte Glod. »Wer weiß schon, was ihm gefällt und was nicht.«
    »Eins steht fest«, brummte Asphalt. »Ich weiß genau, was ihm bestimmt nicht gefällt. Nämlich die Tatsache, daß wir sein Geld haben…«
    Klippe griff unter den Sitz, und kurz darauf ertönte ein Geräusch… Dieses Klimpern stammte nicht von einer Gitarre, sondern von Gold, das sich in der angenehmen Gesellschaft von noch mehr Gold befand.
     
    Das Stampfen ließ die Bühne erzittern. Die ersten protestierenden Stimmen erhoben sich.
    Schnapper wandte sich an Crash und grinste mit einer Mischung aus Verzweiflung und Boshaftigkeit.
    »He, ich habe da eine großartige Idee«, sagte er.
     
    Eine kleine Gestalt eilte über die Straße am Fluß. Weit vor ihr glühten Bühnenlichter in der Abenddämmerung.
     
    Der Erzkanzler gab Ponder einen Stoß und hob den Zauberstab.
    »Und nun…«, sagte er. »Wenn plötzlich ein Riß in der Realität entsteht, durch den schreckliche, kreischende Dinge in unserer Welt vorstoßen, dann…« Er kratzte sich am Kopf. »Wie drückt es der Dekan aus? Dann treten wir ihnen anständig… auf den Fuß?«
    Ponder wirkte ein wenig verlegen. »Er meinte vermutlich den… äh… Allerwertesten.«
    Ridcully nickte würdevoll. »Das Problem ist nur, einen anständigen Allerwertesten zu finden.«
     
    Die vier Mitglieder der Band Mit Steinen Drin richteten sich auf und blickten über die vom Mondschein erhellte Landschaft.
    Schließlich brach Glod das Schweigen.
    »Wieviel?«
    »Fast fünftausend Dollar…«
    »FÜNFTAUSEND DOLL… ?«
    Klippe hielt Glod die Hand auf den Mund.
    »Beruhig dich«, sagte er, als sich der Zwerg hin und her wand.
    »MMF MMFMMF MMFMMF ?«
    »Was hat er gesagt?« fragte Asphalt.
    »Wir nicht weit genug kommen«, sagte Klippe. »Wißt ihr das? Nicht einmal im Tod.«
    »Ich habe versucht, euch darauf hinzuweisen!« stöhnte Asphalt. »Vielleicht… vielleicht könnten wir das Geld zurückbringen?«
    »MMF MMF MMF MMF?«
    »Wie sollen wir das anstellen?«
    »MMF MMF MMF MMF?«
    »Glod…« Klippe sprach nun in einem an die Vernunft apellierenden Tonfall. »Ich jetzt wegnehme die Hand. Und du nicht schreist, einverstanden?«
    »Mmf.«
    »In Ordnung.«
    »ZURÜCKBRINGEN? FÜNFTAUSEND DOL… mmfmmfmmf…«
    »Ich schätze, etwas davon uns gehört«, sagte Klippe und drückte etwas fester zu.
    »Mmf!«
    » Ich habe bisher überhaupt keinen Lohn bekommen«, meinte Asphalt.
    »Laßt uns nach Quirm fahren«, drängte Buddy. »Wir nehmen das, was… uns zusteht, und den Rest schicken wir zurück.«
    Mit der freien Hand rieb sich Klippe das Kinn.
    »Etwas davon gehört Chrysopras«, warf Asphalt ein. »Herr Schnapper hat sich Geld von ihm geliehen, um das Konzert zu organisieren.«
    » Ihm wir gewiß nicht entwischen«, sagte Klippe. »Es sei denn, wir bis zum Rand fahren und springen darüber.«
    »Wir… könnten ihm doch alles erklären, oder?« spekulierte Asphalt.
    Sie stellten sich Chrysopras’ glänzenden Marmorkopf vor.
    »Mmf.«
    »Nein.«
    »Also nach Quirm«, beharrte Buddy.
    Klippes Diamantzähne schimmerten im Mondschein.
    »Ich glaube…«, sagte er. »Ich glaube… ich habe was auf der Straße hinter uns gehört. Klang wie Zaumzeug…«
     
    Die unsichtbaren Bettler begaben sich auf den Rückweg zur Brücke. Der Geruch des Stinkenden Alten Ron blieb noch etwas, weil ihm die Musik gefiel. Und Herr Eintönig stand stocksteif und