Rotes Meer

sagte Winter.
    »Was? Warum ich sonst hätte anhalten sollen?«
    Winter sagte nichts. Manchmal war es eine gute Verhörmethode: keine Fragen zu stellen und vor allen Dingen nicht zu antworten.
    »Nur deswegen«, sagte Reinholz, »warum sonst?«
    »Erzählen Sie noch mal von Anfang an«, sagte Winter. »Von dem Moment an, als Sie zum Laden abbogen.«
    »Das hab ich doch schon alles erzählt!«
    »Es ist reine Routine«, sagte Winter.
    »Routine, aha.«
    »Von dem Moment an, als Sie auf den Parkplatz einbogen«, sagte Winter.

    Dort draußen, da hatte es nichts gegeben. Bald würde es dämmern. Autobahnen zwischen Süden und Norden, Scheinwerferlicht auf dem Asphalt. Ein sinnloses Licht, das rasch von der Dämmerung aufgelöst wurde. Der Wind kam von Westen, ein Zug heulte mit dem Wind. Sein Auto stand vor dem Laden, diesem für sich gelegenen Gebäude. Er brauchte die Zigaretten. Der Laden bestand überwiegend aus Glas, nichts rührte sich, alles war still.
    Er überquerte den Parkplatz. Er war über den Parkplatz gegangen. Er ging über den Platz. Das Geräusch seiner Absätze war weit durch die Nacht geflogen, die keine war. In einer anderen Jahreszeit wäre es wirklich Nacht gewesen und noch weit bis zur Morgendämmerung. Von irgendwo ertönte ein Echo.
    »Woher kam es?«, fragte Winter.
    »Ich weiß es nicht … irgendwo von der anderen Seite der Bude.«
    »Wie klang es?«
    »Wie ein … Schrei.«
    »Was für eine Art Schrei?«
    »Schrei … ich weiß es nicht … Schrei.«
    »Könnte es ein Vogel gewesen sein? Eine Möwe?«
    »Möwen … nein. So früh waren noch keine Vögel wach.«
    »Sind Sie sicher?«
    »Ich bin es gewohnt, früh auf zu sein … oder spät, wie man es nimmt. Nachts zu arbeiten. Ich weiß nicht, wann die Möwen im Sommer aufwachen.«
    Winter nickte.
    »Vielleicht war ich es«, sagte Reinholz.
    »Würden Sie das bitte noch mal wiederholen?«
    »Vielleicht habe ich geschrien«, sagte Reinholz.
    »Während Sie den Platz überquerten?«
    »Nein, nein. Hinterher. Oder … kurz davor. Als ich … als ich in der Tür stand.«
    »Aber den Schrei haben Sie doch vorher gehört?«
    »Ich bin nicht mehr ganz sicher. Vielleicht … war ich es. Mein eigenes Echo.«
    »Haben Sie jemandem etwas zugerufen? Haben Sie geschrien, als Sie den Platz überquerten?«
    »Nein, nein. Warum hätte ich das tun sollen?«
    »Weil Sie etwas gehört haben.«
    »Nein.«
    »Haben Sie vielleicht etwas gesehen?«
    »Nein. Was hätte ich sehen sollen?«
    »Haben sie jemanden aus dem Laden laufen sehen?«
    »Nein, nein. Das hätte ich gleich gesagt. Warum hätte ich es nicht sagen sollen?«
    »Vielleicht war es Ihnen entfallen.«
    »So was würde ich nicht vergessen.«
    »Sie können sich nicht erinnern, ob oder wann Sie geschrien haben?«
    Reinholz murmelte etwas, was Winter nicht verstand.
    »Würden Sie das bitte wiederholen?«
    »Sie waren nicht dort, oder?«, sagte Reinholz.
    »Nein.«
    »Dann können Sie auch nicht wissen, wie es war.«
    »Ich bin nur wenige Minuten später gekommen«, sagte Winter.
    »Sie waren nicht allein.«
    »Nein.«
    »Es war entsetzlich. Ich hatte das Gefühl, ganz allein auf der Welt zu sein.«
    »Warum hatten Sie das Gefühl?«
    »Es war einfach so.«
    »Warum hatten Sie das Gefühl?«
    »Weil … alles, was ich da gesehen habe. Dieses Rot … wie ein … wie ein verdammtes Meer. Wie ein riesiges verdammtes Meer.«
    »Haben Sie es schon von draußen gesehen?«
    »Ich glaube ja. Ich … vielleicht habe ich deswegen geschrien, vielleicht sogar schon draußen.«
    »Ist es Ihnen jetzt wieder eingefallen? Dass Sie schon draußen geschrien haben?«
    »So muss es gewesen sein.«
    »Und dann?«
    »Was dann?«
    »Was haben Sie dann gehört?«
    »Da waren diese Schritte.«
    Winter schwieg. Er nickte Reinholz zu: Bitte sprechen Sie weiter.
    »Ich hab gedacht, da ist jemand«, sagte Reinholz. »Es war verdammt unheimlich. Als ob jemand was wusste . Verstehen Sie? Als ob es jemand gesehen hätte. Es gesehen . Verstehen Sie?«
    Winter nickte. Er verstand. Ihm fiel auf, dass Reinholz rote Augäpfel hatte. Der Mann sah nicht gesund aus. Vielleicht trank er zu viel. Oder saß zu viel im Auto. Schlief zu wenig. Grübelte zu viel. Sagte die falschen Sachen. Machte die falschen Sachen. Kannte die falschen Menschen.
    »Jemand ist weggelaufen«, sagte Reinholz.
    »War es ein Kind?«
    »Das weiß ich nicht.«
    »Sie haben gesagt, es waren leichte Schritte.«
    »So hat es geklungen.«
    »Aber Sie sind nicht