Ruge Eugen

gab auch etwas, das sie nicht wusste.
    Hätte er es ihr sagen sollen? Sie hatte ihn nicht danach gefragt, nur irgendwie hintenrum, aber er hatte schon gewusst, worauf sie hinauswollte: Hat er denn gekocht für euch beide , solche Fragen. Wart ihr beide im Kino ? Ja, wir waren im Kino – aber zu dritt . Hatte er nicht gesagt. Mit seiner Neuen . Hatte er nicht gesagt. Mit seiner Tussi.
    – Geh dich mal umziehen, sagte Muddel.
    Markus rührte sich nicht, sah zu, wie sie anfing, sich die Wimpern zu tuschen, wie sie die Augen verdrehte, bis nur noch Weißes zu sehen war, wie sie, wenn ihr die Tränen kamen, mit den Augen klimperte, bis sie wieder was sah, und er wunderte sich, wie routiniert sie das alles machte, wie gekonnt sie sich jetzt die Lippen anmalte, wie sie danach – mit haargenau denselben Grimassen wie die Tussi – die Lippen aufeinanderpresste und diese Schnute machte, wie sie das Gel auf den Fingerspitzen verteilte und in die frisch gewaschenen Haare strich, wie sie am Ende alles ein bisschen verzottelte und in den Spiegel guckte, so schräg von unten, mit genau diesem Tussi-Blick – und obwohl er sich darüber wunderte, dass Muddel diese Dinge beherrschte, obwohl es ihm sogar ein kleines bisschen imponierte, mochte er nicht daran denken, wie sich die beiden heute nachmittag auf dem Geburtstag begegnen würden: die Tussi und Muddel.
    – Zieh dir doch mal dein Hemd an, sagte Muddel, wir verpassen den Bus.
    – Ich zieh kein Hemd an, sagte Markus.
    – Na gut, sage Muddel, dann geh ich eben allein.
    Sie betupfte die gezupften Stellen mit einem Wattebausch; Markus wandte sich ab und verdrückte sich in sein Zimmer.
    Der kürzeste Weg führte über den Innenhof, wo zwischen hohen Stockrosen Muddels Ausstellungsstücke standen. Sein Zimmer lag im mittleren Teil des Vierseitenhofs, der eigentlich nur drei Seiten hatte, direkt über der Werkstatt, manchmal hörte er abends noch die Töpferscheibe grummeln. Er nahm die zwölf Stufen in fünf geübten Sätzen und knallte sich aufs Bett: aufs untere Bett, es war ein Doppelstockbett, Jürgen hatte es noch gebaut, damit Markus und Frickel zusammen übernachten konnten, aber Frickel war weg, Frickel war mit seinen Eltern im Westen, und seitdem Frickel weg war, war es öde geworden in Großkrienitz. Die besten Mädchen der Klasse wohnten in Schulzendorf, da brauchte man ein Moped. Wenn er vierzehn war, bekam er vielleicht eins, falls sie Geld hatten, sagte Muddel, aber jetzt mussten sie erst mal für einen Feuerbrandofen sparen, dann, sagte Muddel, würden sie richtig Geld verdienen. Allerdings hatte sie das schon öfter gesagt, richtig Geld verdienen, und jetzt hatte Jürgen das Auto mitgenommen, und das kotzte ihn auch an: die Zuckelei immer. Großkrienitz lag wirklich am Arsch der Welt, und bis Neuendorf musste man zweimal umsteigen.
    Er horchte, ob Muddels Schritte schon auf der Stiege zu hören waren. Was, wenn sie tatsächlich allein losging?
    Was ihn wankelmütig machte, war der Gedanke an die Dinge, die es im Haus seiner Urgroßeltern zu besichtigen gab. Nur zu gut erinnerte er sich an die große Muschel im Flur, an die Kobrahaut im Wintergarten (die seine Urgroßmutter fälschlicherweise für eine Klapperschlage hielt), an die Säge des Sägefischs (eigentlich eines Sägerochens), an den ausgestopften Katzenhai und besonders natürlich an den nicht ganz ausgewachsenen Schwarzleguan in Wilhelms Regal – ein bisschen war es wie im Naturkundemuseum in Berlin: Anfassen durfte man auch nichts.
    Ansonsten waren seine Urgroßeltern komische Leute. Irgendwann, es war lange her, hatten sie gegen Hitler gekämpft, illegal, Nazizeit – hatten sie in der Schule gehabt, Wilhelm war sogar mal in seiner Klasse gewesen und hatte von Karl Liebknecht erzählt, wie sie zusammen auf dem Balkon gesessen und die DDR gegründet hatten oder so ähnlich, verstanden hatte es keiner, aber gewundert hatten sie sich doch, was für einen berühmten Urgroßvater er hatte, sogar Frickel. Ansonsten war er schon ziemlich komisch. Ombre , sagte er immer, Ombre , was soll der Scheiß, und die Uromi sagte Pipi machen statt pinkeln, behandelte ihn wie einen Dreijährigen, aber wunderte sich, wenn er die Hauptstadt von Honduras nicht kannte: He, Mann, was ist denn Honduras ? Eine Motorradmarke?
    Jetzt waren Schritte zu hören, er hatte es geahnt: dass es eine leere Drohung gewesen war.
    – Markus, es ist sein Neunzigster. Vielleicht ist es sein letzter.
    – Mir doch egal, sagte Markus und