Rummelplatz

lief zur Tür des Eckzimmers hinüber mit kleinen Trippelschritten. Sie öffnete die Tür, stand dann, als ob sie auf irgend etwas warte, dann legte sie den Finger an die Lippen und nickte ihm zu. Er ging zu ihr.
    Als sie das Licht angeknipst hatte, sah er, daß das weiße Metallbett, in dem er all die Jahre geschlafen hatte, verschwunden war. Auch der niedrige Waschtisch war nicht mehr da und das schmale Schränkchen; das dunkle Holzregal unter dem Fenster war hinter einen geblümten Vorhang gerückt. In der Fensterecke stand ein Kinderbett.
    |255| Sie sah, daß er nicht begriff. Da nahm sie ihn am Arm, wie sie ihn vor Jahren manchmal am Arm genommen hatte.
    Er stand vor dem Kinderbett, starrte auf den schlafenden Säugling herab, der war kahlköpfig und schrumplig. Auf der Schädeldecke war eine Stelle, die atmete mit. Und ein paar Frühjahrsfliegen waren im Zimmer, eine trippelte über die Bettdecke, kribbelte einen Finger lang, aber das Kind merkte es nicht. Es hatte die Händchen im Schlaf ans Kinn gezogen. Es lächelte.
     
    Später gingen sie in die Bodenkammer hinauf, in der Traudel früher geschlafen hatte. Sein altes Metallbett stand zusammengeklappt in der Ecke, die Matratzen waren mit Zeitungspapier abgedeckt. Die Mutter holte zwei Wolldecken, bezog sie mit einem karierten Bettbezug, fragte dann, ob er noch einmal hinunterkommen wolle. Er wollte nicht.
    Als er allein war, konnte er sich lange nicht entschließen, zu Bett zu gehen. Er saß auf der Bettkante, betrachtete die Kammer, den morschen Kleiderschrank, die Wäschekörbe und den zerschrammten Vulkanfiberkoffer, alles kam ihm unwirklich vor. Er erkannte die Gegenstände, er wußte, welches Bein des Kleiderschranks locker war, und dennoch war alles mehr Traum als Wirklichkeit. Ihm war, als sei er in eine fremde Stadt gekommen und habe plötzlich bemerkt, daß er all die Straßen und Plätze bereits kannte; als wüßte er, ohne jemals zuvor dagewesen zu sein, was sich hinter der nächsten Ecke verbirgt. Es war, als habe er die Stadt, das Haus, die Menschen als Negativ-Abzug in sich getragen; nun aber, da er vor dem wirklichen Bild stand, stimmten nur noch die Konturen, die Umkehrung aller Töne war unwahr, war ohne Entsprechung.
    Er zog sich aus und löschte das Licht – aber die Dinge blieben. Er versuchte, sich das Gesicht des Kindes vorzustellen, Ullrichs, seines Halbbruders. Er hatte es vergessen. Hatte es |256| Ähnlichkeit mit Kahlert? Mußte es nicht auch ihm, Peter, ähnlich sein? Gestern noch wäre ihm der Gedanke, seine Mutter könne noch ein Kind haben, unsinnig vorgekommen, geradezu lächerlich. Trotz all der Dinge zwischen ihr und Kahlert war sie in seiner Vorstellung nie in Berührung gekommen mit jenen Sphären, in denen sich die sinnliche Liebe vollzog und das Kinderkriegen. Und auf einmal schlug die zähe Stimmung um in eine wurstige Lustigkeit, er wollte sich nicht mehr anstrengen, wollte nicht mehr nachdenken über all diese außer Rand und Band geratenen Verhältnisse, das alles hatte gar nichts mit ihm zu tun. So schlief er ein, und er baute sich einen Traum.
    Zuerst fiel er sehr tief. Er dachte schon, er sei auf dem Rummelplatz gelandet, auf dem Weihnachtsmarkt, oben in Bermsthal, dachte schon, er habe sich geradewegs in die Luftschaukel geträumt, den Rekord zu brechen, gegen Heidewitzka, ein Literchen Wodka im Bauch, Looping the loop, und die Horde stand unten und zählte, vierundzwanzig, fünfundzwanzig, zählte absoluten Rekord, und Heidewitzka klatschte aus dem Kahn, klatschte auf die Trittleiste, das dachte er schon. Aber da sah er, daß es nicht der Rummelplatz war, nicht die Überschlagschaukel, vielmehr war das der Förderkorb vom Vierhundertzwölfer-Schacht, der sauste ab mit ihm, machte unheimlich Fahrt, der Magen stieg in den Hals, das hat ja mal kommen müssen, mit diesem Affenseil. Natürlich hat der Korb eine Bremse, und wenn das Seil gerissen ist, schnurrt das Ding los. Er wartete nun, daß die Bremse einrasten würde, aber die dachte nicht daran. Immer tiefer fiel er und immer schneller, und die Luft zischte vorbei, die Trommelfelle knackten, Stille wie in einem Watteberg, das kennen wir ja hinreichend, und fiel immer weiter. Die Luft wurde eisig, kaltes Wasser schwappte herein, er versuchte sich in seine Gummijacke zu wickeln, aber es wollte und wollte nicht reichen. Und da fiel er plötzlich nicht mehr. Er hatte auch ganz vergessen, daß er eben noch gefallen war. Er war ganz |257| einfach eingefahren, wie er