Sämtliche Werke

schreckliche Ares.
    Es schaut so traurig Phöbos Apollo,
    Der Jüngling. Es schweigt seine Lei’r,
    Die so freudig erklungen beim Göttermahl.
    Noch trauriger schaut Hephaistos,
    Und wahrlich! der Hinkende! nimmermehr
    Fällt er Heben ins Amt,
    Und schenkt geschäftig, in der Versammlung,
    Den lieblichen Nektar – Und längst ist erloschen
    Das unauslöschliche Göttergelächter.
    Ich hab euch niemals geliebt, ihr Götter!
    Denn widerwärtig sind mir die Griechen,
    Und gar die Römer sind mir verhaßt.
    Doch heil’ges Erbarmen und schauriges Mitleid
    Durchströmt mein Herz,
    Wenn ich euch jetzt da droben schaue,
    Verlassene Götter,
    Tote, nachtwandelnde Schatten,
    Nebelschwache, die der Wind verscheucht –
    Und wenn ich bedenke, wie feig und windig
    Die Götter sind, die euch besiegten,
    Die neuen, herrschenden, tristen Götter,
    Die schadenfrohen im Schafspelz der Demut –
    Oh, da faßt mich ein düsterer Groll,
    Und brechen möcht ich die neuen Tempel,
    Und kämpfen für euch, ihr alten Götter,
    Für euch und eu’r gutes ambrosisches Recht,
    Und vor euren hohen Altären,
    Den wiedergebauten, den opferdampfenden,
    Möcht ich selber knien und beten,
    Und flehend die Arme erheben –
    Denn immerhin, ihr alten Götter,
    Habt ihr’s auch eh’mals, in Kämpfen der Menschen,
    Stets mit der Partei der Sieger gehalten,
    So ist doch der Mensch großmüt’ger als ihr,
    Und in Götterkämpfen halt ich es jetzt
    Mit der Partei der besiegten Götter.
    *
    Also sprach ich, und sichtbar erröteten
    Droben die blassen Wolkengestalten,
    Und schauten mich an wie Sterbende,
    Schmerzenverklärt, und schwanden plötzlich.
    Der Mond verbarg sich eben
    Hinter Gewölk, das dunkler heranzog;
    Hochaufrauschte das Meer,
    Und siegreich traten hervor am Himmel
    Die ewigen Sterne.
    7.
Fragen
    Am Meer, am wüsten, nächtlichen Meer
    Steht ein Jüngling-Mann,
    Die Brust voll Wehmut, das Haupt voll Zweifel,
    Und mit düstern Lippen fragt er die Wogen:
    »O löst mir das Rätsel des Lebens,
    Das qualvoll uralte Rätsel,
    Worüber schon manche Häupter gegrübelt,
    Häupter in Hieroglyphenmützen,
    Häupter in Turban und schwarzem Barett,
    Perückenhäupter und tausend andre
    Arme, schwitzende Menschenhäupter –
    Sagt mir, was bedeutet der Mensch?
    Woher ist er kommen? Wo geht er hin?
    Wer wohnt dort oben auf goldenen Sternen?«
    Es murmeln die Wogen ihr ew’ges Gemurmel,
    Es wehet der Wind, es fliehen die Wolken,
    Es blinken die Sterne, gleichgültig und kalt,
    Und ein Narr wartet auf Antwort.
    8.
Der Phönix
    Es kommt ein Vogel geflogen aus Westen,
    Er fliegt gen Osten,
    Nach der östlichen Gartenheimat,
    Wo Spezereien duften und wachsen,
    Und Palmen rauschen und Brunnen kühlen –
    Und fliegend singt der Wundervogel:
    »Sie liebt ihn! sie liebt ihn!
    Sie trägt sein Bildnis im kleinen Herzen,
    Und trägt es süß und heimlich verborgen,
    Und weiß es selbst nicht!
    Aber im Traume steht er vor ihr,
    Sie bittet und weint und küßt seine Hände,
    Und ruft seinen Namen,
    Und rufend erwacht sie und liegt erschrocken,
    Und reibt sich verwundert die schönen Augen –
    Sie liebt ihn, sie liebt ihn!«
    *
    An den Mastbaum gelehnt, auf dem hohen Verdeck,
    Stand ich und hört ich des Vogels Gesang.
    Wie schwarzgrüne Rosse mit silbernen Mähnen,
    Sprangen die weißgekräuselten Wellen;
    Wie Schwanenzüge schifften vorüber,
    Mit schimmernden Segeln, die Helgolander,
    Die kecken Nomaden der Nordsee;
    Über mir, in dem ewigen Blau,
    Flatterte weißes Gewölk
    Und prangte die ewige Sonne,
    Die Rose des Himmels, die feuerblühende,
    Die freudvoll im Meer sich bespiegelte; –
    Und Himmel und Meer und mein eigenes Herz
    Ertönten im Nachhall:
    »Sie liebt ihn! sie liebt ihn!«
    9.
Im Hafen
    Glücklich der Mann, der den Hafen erreicht hat,
    Und hinter sich ließ das Meer und die Stürme,
    Und jetzo warm und ruhig sitzt
    Im guten Ratskeller zu Bremen.
    Wie doch die Welt so traulich und lieblich
    Im Römerglas sich widerspiegelt,
    Und wie der wogende Mikrokosmus
    Sonnig hinabfließt ins durstige Herz!
    Alles erblick ich im Glas,
    Alte und neue Völkergeschichte,
    Türken und Griechen, Hegel und Gans,
    Zitronenwälder und Wachtparaden,
    Berlin und Schilda und Tunis und Hamburg,
    Vor allem aber das Bild der Geliebten,
    Das Engelköpfchen auf Rheinweingoldgrund.
    Oh, wie schön! wie schön bist du, Geliebte!
    Du bist wie eine Rose!
    Nicht wie die Rose von Schiras,
    Die hafisbesungene Nachtigallbraut;
    Nicht wie die Rose von Saron,
    Die heiligrote,