Saga von Dray Prescot 18 - Vallian-Zyklus 04 - Goldenes Scorpio

Muskeln.
    Draußen war plötzlich eine Folge seltsamer Geräusche zu hören, Laute, die ich nicht sofort zu identifizieren vermochte. Im ersten Moment dachte ich an einen Verrückten, der auf einer dumpfen, aber lauten Trommel herumhämmerte oder wiederholt eine schwere Tür zuknallte. Die fauchenden Laute breiteten sich mit der Heftigkeit eines Sommergewitters aus und ließen es ringsum donnern.
    Ich war bereit, zum Kampf vorzutreten und dafür zu sorgen, daß Frau und Kind vor diesem fünften Burschen geschützt wurden. Dann passierte das Unglaubliche.
    Der Mann fuhr zusammen. Er erstarrte. Er ließ seine Axt fallen. Er wendete sich halb zur Seite, von einer unsichtbaren Kraft geschüttelt. Er torkelte und sank schließlich schlaff zusammen.
    Aus seinem Rücken trat Blut aus.
    Ich riß die Augen auf.
    Ich starrte auf ihn nieder.
    Und begann zu zittern.
    Das Knallen ging weiter. Aber nun wußte ich, worum es sich handelte. Mit einem gequälten Wutschrei stürzte ich vor, erreichte die Tür und schaute hinaus.
    Die Hütte stand am Ende einer unordentlichen Reihe ähnlicher Bauten und eines hochliegenden Bretter-Bürgersteigs, der sie miteinander verband. Andere Männer in Lendenschurzen und mit Äxten, einige aber auch mit Pfeil und Bogen bewaffnet, liefen kopflos durcheinander, und viele gingen zu Boden. Die Straße herauf ritt eine Männergruppe, deren Kleidung ich erkannte.
    Und vor allem das silbrige Licht von einem einzelnen Mond am Himmel.
    Immer wieder bellten die Winchestergewehre und die Colts und die Remingtons und ließen ihr Mündungsfeuer aufzucken.
    Mir war übel.
    Irgendwie war ich in die Hütte zurückgekehrt und blickte auf die Frau, die mich entsetzt anstarrte, geschüttelt von Schluchzen. Sie preßte das Kind an sich. Langsam nahm ich ein Hemd vom Boden auf, rot und weiß kariert, was mir einen frischen Stich versetzte, und zog es an. In der Nähe warteten Stiefel. Auf dem letzten Weg zum Friedhof brauchte der Mann dieser Frau keine Stiefel mehr.
    »Sie sind jetzt sicher«, sagte ich, und meine Stimme ließ sie zusammenzucken.
    Ich wandte mich zur Tür um, und Männer drängten herein. Es waren Apims wie ich – nun ja, es ging ja auch nicht anders, oder? In vierhundert Lichtjahren Umkreis gab es keine Fristles oder Rapas oder Chuliks oder all die anderen wunderbaren Diff-Rassen.
    »Alles in Ordnung, Kumpel?« Der Sprecher trug Jeans, ein kariertes Hemd, ein Blechabzeichen und einen breitkrempigen Hut. Die Army-Remington hielt er lässig mit einer Hand, und der Lauf war auf meinen Bauch gerichtet. Es war sicher klug von ihm, so vorsichtig zu sein. Trotz meiner Aufmachung sah ich wohl eher wie einer der Indianer aus, die er eben noch bekämpft hatte als wie einer der Weißen in seiner Begleitung.
    »Alles klar mit mir. Diese Lady braucht Hilfe ...«
    Einer der anderen wendete die Liegenden mit dem Fuß.
    »Diese beiden sind nicht tot, Hank.«
    Der Anführer, der Mann mit dem Silberstern, sagte: »Kümmere dich um Mrs. Storey.« Dann bedachte er mich mit einem bösen Blick. »Schätze, wir kennen Sie nicht, Mister.«
    Vorsichtig legte ich die Axt aus der Hand. Die Männer starrten in den Raum, betrachteten die Indianer, das Durcheinander, die schluchzende Frau – und dann mich, der ich mürrisch vor ihnen stand und gefährlicher aussah als jeder Wilde, der ihnen bisher untergekommen war.
    »Ich bin Dray Prescot«, antwortete ich und versuchte meine Stimme leise klingen zu lassen; gleichwohl kamen mir die Worte so heftig über die Lippen wie die Geschosse aus den Waffen dieser Männer. »Diese Lady schien Hilfe zu brauchen.«
    »Sie haben vier von den Indies hoppgenommen?« Der Mann schaute mich verwirrt an. Der Frau, Mrs. Storey, wurde hochgeholfen. Die Männer sprachen davon, sie ›zum Doc‹ zu bringen. Sie schien tatsächlich gerettet zu sein. Wenn die Herren der Sterne mir befohlen hatten sie und ihren Säugling zu schützen, dann hatte ich meine Aufgabe erfüllt. Doch von einer leichten Rückkehr nach Valka oder Strombor konnte keine Rede mehr sein. Wieder einmal war ich auf der Erde gelandet; ich steckte auf meinem Heimatplaneten fest.
    Mein Aussehen ließ sich ohne weiteres erklären – der Angriff hatte mich aus dem Bett geholt. Ich war Mrs. Storey sofort zu Hilfe geeilt. Gleichwohl sah mich die Posse schief an, bis das klare, offene Gespräch, wie es im Westen gepflegt wurde, mit Frage und Gegenfrage, sowie die Spuren meiner Arbeit am Boden die Waage schließlich doch zu meinen Gunsten