Saigon - Berlin Thriller

Arsch?« Die Stimme kam von irgendwoher.
    Ich versuchte eine Orientierung zu finden. Tastete um mich. Ich lag auf dem Bauch. Es war warm. Ich hatte keine Hose an. Versuchte mich umzudrehen.
    »Nein mein Lieber, das lässt du die nächsten Tage mal besser bleiben«, kommandierte die Stimme. Sie war weiblich, aber von einer außergewöhnlichen Resonanz. Jemand lachte. Der war nun wieder männlich.
    »Du siehst wirklich zum Piepen aus. Ein Held wird von vorne erschossen und nicht durch die Arschbacke.«
    Brian und die ebenfalls farbige Krankenschwester brachen in schallendes Gelächter aus.
    Ich versuchte mich zu erinnern, was geschehen war.
    Die Hubschrauber hatten ihre Raketen in das markierte Gebiet gefeuert. Oliver hatte seine Maschine wie ein Derwisch durch die Baumkronen hinuntergeprügelt. Die GIs waren hinausgesprungen. Ich hatte fotografiert. Dann war der Drehflügler ohne Rücksicht auf die Rotorblätter wieder durch die Bäume aufgestiegen. Ein Schlag, wie der Tritt eines Esels, im Gesäßbereich. Es tat nicht weh. Es wurde nur warm. Etwas Warmes lief mir am Bein hinab. Ich tat es als Schweiß ab und ging meinem Auftrag nach.
    »Nun weißt du, warum man sich im Einsatz auf seinen Helm setzt. Beschuss von unten, klar? Ein paar Zentimeter weiter, und der Vietcong hätte dir die Eier abgeschossen. Kannst von Glück sagen, dass du überhaupt wieder hier bist. Oliver hat es auch erwischt. Aber nicht an so einer delikaten Stelle. Er hat das zerschossene Ding noch bis hierher gebracht. Ein grandioser Pilot.«
    Dann verabschiedete er sich mit ein paar tröstlichen Worten. Was er unter tröstlich verstand. Ich sei momentan nicht normal transportfähig. Die Ärzte würden sich um mich kümmern. Ich hätte einen seltenen Fall von Verletzung. Mit Ärschen von Soldaten würden sie sich aber auskennen. Nur meinen müsse man noch im Auge behalten. Wie meinte er das?
 
    Zwei Tage später.
    »Woher weißt du, dass Major Eppstein bei der CIA ist?«
    Oliver versuchte den Kopf zu bewegen. Sein Verband hinderte ihn mehr als der, den ich am anderen Ende des Körpers trug. Inzwischen konnte ich wieder sitzen. Auf einem aufgeblasenen Schlauch, der eigentlich die Bestimmung zum Inhalt eines Autoreifens gehabt hatte. Meine schwarze Krankenschwester hatte sich rührend und auffällig häufig um meinen »schönen, weißen Arsch« gekümmert und war jedes Mal in Entzückung geraten ... über die genähte Wunde und den Heilungsprozess. Mit einem Klaps auf die gesunde Pobacke und einem breiten Grinsen hatte sie den Befund notiert. Einen Arzt hatte ich seit der Operation nicht mehr gesehen.
    Dass ein weißer Hintern auch eine Art von Bestechung sein konnte, war mir bis dahin neu gewesen. Ich würde nie Sonne an dieses unschätzbare »Zahlungsmittel« kommen lassen.
    Oliver versuchte mit aufgesprungenen Lippen zu lächeln. Es gelang nicht.
    »Wie ich das sehe«, murmelte er, »kämpfen wir inzwischen gegen Gespenster. Die Vietcong scheuen jeden offenen Kampf. Sie verschwinden einfach. Tauchen auf, schlagen zu und sind wieder weg. Was willst du gegen Gespenster denn anderes einsetzen als die CIA?«
    »Das beantwortet meine Frage nicht«, knurrte ich und dachte an mein Bett im Hotel. Diese Feldliegen waren nichts für einen Verletzten.
    »Kannst du mir die mal anzünden?« Oliver hielt mir Zigaretten hin. Ich nahm zwei Lucky Strike und zündete sie an. Er konnte seine nur mit den Zähnen halten. Seine Lippen streikten. Wir sahen den startenden und landenden Hubschraubern zu. Er war unglücklich, nicht in einem davon zu sitzen. Diese knatternden Dinger schienen sein Leben zu sein. Irgendwann würde seine Maschine den Namen einer Frau tragen. Aber auch nur die Maschine. Dass er sein Herz an einen Menschen verlieren würde, konnte ich mir nicht vorstellen.
    »Oberst Eppstein«, fuhr er mühsam fort, »ist bekannt für seine Brutalität und Raffinesse. Warum er hier als Major auftaucht, kann nur mit diesem unsympathischen Oberst Ngnuen von den Südvietnamesen zu tun haben. Aber das ist typisch für Eppstein. Groß, schwarz, und doch macht er sich unsichtbar, indem er sich im Rang kleiner macht. Schon hat er alles, was er will.«
    Eine Formation von Drehflüglern kam zurück. Zwei qualmten. Oliver zählte durch. »Vier fehlen. Dafür, dass der Cong nicht sichtbar ist, richtet er einen ganz schönen Schaden an. Von wegen, wir machen diese Schlitzaugen platt.«
    Er schüttelte mühsam den Kopf. Es war mehr ein Wackeln des Oberkörpers. Die Sonne