Sara

Mike?«
    »Ziemlich gut.«
    »Brenda sagt, daß Sie wie der Teufel schreiben.«
    »Stimmt«, sagte ich, und mir lag auf der Zunge, ihn nach dem Stand der Dinge zu fragen, was die Reparatur der defekten Klimaanlage im ersten Stock betraf. Und auf meiner Zunge blieb es auch. Ich war immer noch so nervös wegen meiner wiedergewonnenen Fähigkeit, daß ich nichts an der Umgebung ändern wollte, in der ich arbeitete. Das mag dumm sein, aber manchmal funktioniert etwas nur, weil man annimmt, daß es funktioniert. Diese Definition von Glauben ist so gut wie jede andere.
    »Nun, freut mich zu hören. Sehr sogar.« Ich fand, daß er aufrichtig wirkte, aber irgendwie hörte er sich nicht wie Bill an. Jedenfalls nicht wie der Bill, der mich nach meiner Rückkehr begrüßt hatte.
    »Ich habe ein paar alte Geschichten über meine Seite des Sees nachgeschlagen«, sagte ich.
    »Sara and the Red-Tops? Soweit ich mich erinnere, hatten Sie sich für die schon immer interessiert.«
    »Über sie, ja, aber nicht nur über sie. Über die generelle Geschichte. Ich habe mit Mrs. M. gesprochen, und die hat mir von Normal Auster erzählt. Kennys Vater.«
    Bills Lächeln blieb auf seinem Gesicht, und er hielt nur kurz inne, als er den Tankdeckel aufschraubte, aber ich hatte trotzdem
ganz deutlich das Gefühl, daß er innerlich erstarrt war. »Sie würden doch nicht über so etwas schreiben, Mike, oder? Es gibt viele Leute hier, die es Ihnen krummnehmen und in den falschen Hals bekommen würden. Jo habe ich dasselbe gesagt.«
    »Jo?« Ich verspürte den Impuls, zwischen den beiden Zapfsäulen durchzugehen und ihn am Arm zu packen. »Was hat Jo damit zu tun?«
    Er sah mich argwöhnisch und lang an. »Hat sie es Ihnen nicht gesagt?«
    »Wovon reden Sie?«
    »Sie hat überlegt, ob sie für eine der Lokalzeitungen etwas über Sara and the Red-Tops schreiben sollte.« Bill wählte seine Worte sehr bedacht. Daran erinnere ich mich genau, und daran, wie heiß die Sonne war, die mir in den Nacken schien, und wie scharf umrissen unsere Schatten auf dem Asphalt waren. Er füllte sein Benzin ein, und das Geräusch des Pumpenmotors war ebenfalls sehr deutlich. »Ich glaube, sie hat sogar die Zeitschrift Yankee erwähnt. Könnte mich irren, aber ich denke, so war’s.«
    Ich war sprachlos. Warum hätte sie mir verschweigen sollen, daß sie sich an einem kleinen lokalhistorischen Artikel versuchen wollte? Weil sie glaubte, daß sie in meinem Revier wilderte? Das war lächerlich. Sie hatte mich besser gekannt … oder nicht?
    »Wann haben Sie dieses Gespräch geführt, Bill? Können Sie sich erinnern?«
    »Klaro«, sagte er. »Am selben Tag, als sie hergekommen ist, um die beiden Plastikeulen in Empfang zu nehmen. Ich hatte das Thema nur angesprochen, weil die Leute mir erzählten, daß sie herumfragte.«
    »Schnüffeln?«
    »Das haben Sie gesagt«, antwortete er steif, »nicht ich.«
    Stimmte, aber ich glaubte, daß er schnüffeln gemeint hatte. »Weiter.«
    »Nichts weiter. Ich sagte ihr, daß es hier und da offene Wunden im TR gab, in die man kein Salz streuen sollte, wie anderswo auch, und ich bat sie, nicht in irgendwelche Fettnäpfchen zu treten, wenn sie es vermeiden konnte. Sie sagte, sie
hätte verstanden. Vielleicht hat sie das, vielleicht auch nicht. Ich weiß nur, sie hat weiter Fragen gestellt. Und sich Geschichten von alten Narren mit mehr Zeit als Verstand angehört.«
    »Wann war das?«
    »Herbst’93, Winter und Frühjahr’94. Ist in der ganzen Gegend rumgezogen - sogar bis Motton und Harlow - mit ihrem Notizbuch und dem kleinen Recorder. Mehr weiß ich jedenfalls nicht.«
    Mir wurde etwas Erstaunliches klar: Bill log. Hätte man mich am Tag zuvor gefragt, hätte ich gelacht und gesagt, daß Bill Dean überhaupt nicht lügen konnte. Und er schien auch keine Übung darin zu haben, denn er machte es sehr schlecht.
    Ich überlegte, ob ich ihn darauf ansprechen sollte, aber was hätte das gebracht? Ich mußte nachdenken, und das konnte ich hier nicht - meine Gedanken rasten. Mit der Zeit würde das Rasen vielleicht zum Stillstand kommen, und ich würde einsehen, daß es nichts weiter war, kein Beinbruch, aber diese Zeit brauchte ich. Wenn man unerwartete Dinge über einen nahestehenden Menschen herausfindet, der seit einiger Zeit tot ist, erschüttert einen das. Glauben Sie mir, das tut es.
    Bill hatte sich abgewandt, aber jetzt sah er mich wieder an. Er wirkte ernst und - ich hätte schwören können - ein bißchen ängstlich.
    »Sie hat sich