Sara

gestorben war, aber bei Devore freute ich mich. Es tat mir leid, daß ich so empfand, aber so war es nun mal. Der alte Dreckskerl hatte mich in den See geworfen … aber noch ehe die Nacht zu Ende ging, war er derjenige, der ertrunken war. In einer Plastiktüte war er ertrunken, in einer Wanne mit lauwarmem Wasser.
    »Wissen Sie, wie das Fernsehen so schnell dahintergekommen ist?« Es war nicht superschnell , da sieben Stunden zwischen der Entdeckung der Leiche und den Sieben-Uhr-Nachrichten lagen, aber die Fernsehleute neigen zur Trägheit.
    »Whitmore hat sie informiert. Hat um zwei Uhr nachts eine Pressekonferenz im Salon von Warrington’s einberufen. Hat Fragen auf dem großen roten Plüschsofa beantwortet, von dem Jo immer gesagt hat, es sollte mit einer nackten Frau darauf das Ölbild in einem Saloon zieren. Erinnern Sie sich?«
    »Ja.«
    »Ich hab’ ein paar County-Deputys im Hintergrund rumlaufen sehen, außerdem einen Burschen, den ich aus Jaquards Bestattungsunternehmen in Motton kenne.«
    »Das ist bizarr«, sagte ich.
    »Jau, wahrscheinlich war die Leiche noch oben, während Whitmore unten die Neuigkeiten verkündete … aber sie hat behauptet, daß sie lediglich die Anweisungen vom Boß befolgte. Sie sagte, er hätte ein Tonband hinterlassen, auf dem er sagte, daß er es am Freitag getan hätte, um die Aktienkurse nicht zu beeinflussen, und daß Rogette unverzüglich die Presse informieren und den Leuten versichern sollte, daß die Firma gut dasteht, daß zwischen seinem Sohn und dem Aufsichtsrat alles in Butter ist. Dann hat sie von dem Gottesdienst in Palm Springs erzählt.«

    »Er begeht Selbstmord und läßt danach um zwei Uhr nachts seine Stellvertreterin eine Pressekonferenz abhalten, um die Aktionäre zu beruhigen.«
    »Jau. Und das klingt ganz nach ihm.«
    Schweigen herrschte zwischen uns in der Leitung. Ich versuchte zu denken und konnte es nicht. Ich wußte nur, ich wollte nach oben gehen und arbeiten, Kopfschmerzen hin oder her. Ich wollte zu Andy Drake, John Shackleford und Shacklefords Jugendfreund, dem furchtbaren Ray Garraty. In meiner Story ging es um Wahnsinn, aber das war ein Wahnsinn, den ich verstand.
    »Bill«, sagte ich schließlich, »sind wir immer noch Freunde?«
    »Herrgott, ja«, sagte er unverzüglich. »Aber wenn Sie Leuten begegnen, die Ihnen ein wenig reserviert gegenüberstehen, wissen Sie jetzt wenigstens, warum, nicht wahr?«
    Klar wüßte ich es. Viele würden mir die Schuld am Tod des alten Mannes geben. Angesichts seiner körperlichen Verfassung war das verrückt, und es würde mit Sicherheit nicht die Meinung der Mehrheit sein, aber wenigstens kurzfristig würde die Vorstellung eine gewisse Glaubwürdigkeit haben - das wußte ich so genau, wie ich die Wahrheit über John Shacklefords Jugendfreund kannte.
    Kinder, es war einmal eine Gans, die flog zurück in die kleine, nicht eingefriedete Ortschaft, wo es als Gänslein gelebt hatte. Sie fing an, goldene Eier zu legen, und die Leute aus dem Ort scharten sich alle darum, um zu staunen und ihren Anteil zu bekommen. Aber jetzt war die Gans gekocht worden, und jemand mußte dafür verantwortlich gemacht werden. Ich würde einen Teil des Ärgers abbekommen, aber für Mattie würde es mit Sicherheit erheblich unangenehmer werden; sie hatte die Unverfrorenheit besessen, um ihr Kind zu kämpfen, anstatt Ki einfach schweigend zu übergeben.
    »Halten Sie sich in den nächsten paar Wochen ein bißchen bedeckt«, sagte Bill. »Das würde ich machen. Wenn Sie etwas zu erledigen hätten, das Sie vom TR fernhält, bis sich alles wieder beruhigt hat, wäre das vielleicht das beste.«
    »Ich weiß zu schätzen, was Sie da vorschlagen, aber ich kann nicht. Ich schreibe ein Buch. Wenn ich meinen Krempel
zusammenpacke und weggehe, stirbt es mir unter den Händen. Das ist schon früher passiert, und ich möchte nicht, daß es sich diesmal wiederholt.«
    »Ziemlich gute Geschichte, was?«
    »Nicht schlecht, aber darum geht es nicht. Es ist … nun, sagen wir einfach, dieses Buch ist aus anderen Gründen wichtig für mich.«
    »Würde es nicht den Weg bis Derry überstehen?«
    »Möchten Sie mich loswerden, William?«
    »Ich versuche nur, Schlimmeres zu verhindern - Sie wissen ja, es ist mein Job, mich um gewisse Dinge zu kümmern. Und sagen Sie nicht, Sie wären nicht gewarnt worden: Der Bienenstock wird summen. Zwei Geschichten über Sie machen die Runde, Mike. Eine ist, daß Sie mit Mattie Devore in die Kiste springen. Die andere,