Sara

spürte das Geheimnisvolle dieses Orts im Zwielicht. Ich drückte das Schild, spürte seine rauhe Beschaffenheit, dann strich ich mit dem Daumenballen
über die Buchstaben, riskierte Splitter und las mit der Haut wie ein Blinder, der Braille liest: S und A und R und A; L und A und C und H und T.
    Herabgefallene Zweige und Nadeln waren von der Einfahrt geräumt worden, aber Dark Score leuchtete blaßrosa, genau wie in meinen Träumen, und auch der verwinkelte Umriß des Hauses war derselbe. Bill hatte umsichtig das Licht über der hinteren Veranda brennen lassen, und die Sonnenblumen, die durch die Bretter gewachsen waren, waren längst abgeschnitten worden, aber sonst war alles unverändert.
    Ich sah nach oben und betrachtete den Streifen Himmel über dem Weg. Nichts … ich wartete … nichts … wartete weiter … und da war sie genau an der Stelle, wohin ich den Blick gerichtet hatte. Eben noch war da nur der Dämmerungshimmel (Indigoblau stieg von den Rändern empor wie eine Tinteninfusion), und im nächsten Augenblick leuchtete die Venus hell und stetig. Die Leute reden davon, wie sie die Sterne herauskommen sehen, und ich denke, bei manchen trifft das zu, aber ich glaube, das war das einzige Mal in meinem Leben, daß ich selbst tatsächlich einen herauskommen sah. Ich wünschte mir auch etwas, aber diesmal befand ich mich in der Wirklichkeit und wünschte mir nicht Jo.
    »Hilf mir«, sagte ich und sah den Stern an. Ich hätte mehr gesagt, wußte aber nicht, was ich sagen sollte. Ich wußte nicht, welche Art von Hilfe ich brauchte.
     
    Das genügt , sagte eine Stimme in meinem Kopf nervös. Das genügt jetzt. Kehr um und hol dein Auto her .
    Aber das war nicht der Plan. Der Plan war, die Einfahrt hinunterzugehen, genau wie in meinem letzten Traum, dem Alptraum. Der Plan war, mir zu beweisen, daß es kein in ein Leichentuch gehülltes Monster gab, das in den Schatten des großen alten Blockhauses da unten lauerte. Der Plan beruhte weitgehend auf der New-Age-Weisheit, wonach das Wort ›Angst‹ für ›Allem Neuen Gegenübertreten, Sich Trauen‹ steht. Aber als ich da stand und das Fünkchen des Verandalichts betrachtete (es sah in der zunehmenden Dunkelheit sehr winzig aus), wurde mir klar, daß es eine andere Weisheit
gibt, nicht ganz so Friede-Freude-Eierkuchen, die besagt, daß Angst in Wahrheit das Akronym für ›Abhauen, Nicht Gutgläubig Sein, Türmen‹ ist. Als ich da im Wald stand und das Licht immer mehr vom Himmel verschwand, schien mir das die klügere Interpretation zu sein, gar keine Frage.
    Ich sah nach unten und stellte amüsiert fest, daß ich einen der Ballons genommen hatte - ich hatte ihn, ohne es zu merken, losgebunden, während ich mir meine Gedanken machte. Er schwebte am Ende seiner Schnur friedlich in meiner Hand, und die Worte darauf waren in der Dunkelheit nicht mehr zu erkennen.
    Vielleicht ist doch alles umsonst; vielleicht werde ich mich nicht bewegen können. Vielleicht hat mich der alte Teufel Laufblockade wieder im Griff, und ich stehe einfach wie eine Statue hier, bis jemand kommt und mich wegträgt.
    Aber diesmal befand ich mich in der Wirklichkeit, und in der Wirklichkeit gibt es so etwas wie eine Laufblockade nicht. Ich öffnete die Hand. Die Schnur, die ich gehalten hatte, schwebte frei, und ich ging unter dem aufsteigenden Ballon hindurch die Einfahrt hinunter. Einen Fuß nach dem anderen, so ziemlich wie immer, seit ich diesen Trick damals 1959 gelernt hatte. Ich ging tiefer und tiefer in den reinen, aber sauren Geruch der Kiefern hinein, und einmal ertappte ich mich dabei, wie ich einen großen Schritt machte, um über einen heruntergefallenen Ast zu steigen, der im Traum da gelegen hatte, aber jetzt in der Wirklichkeit nicht da war.
    Mein Herz schlug immer noch heftig, der Schweiß drang immer noch aus meinen Poren, machte meine Haut ölig und lockte Moskitos an. Ich hob eine Hand, um mir das Haar aus der Stirn zu wischen, dann blieb ich stehen und hielt sie mir mit gespreizten Fingern vor das Gesicht. Ich hielt die andere daneben. Keine trug ein Mal; nicht einmal die Spur der Narbe des Schnitts, den ich mir zugezogen hatte, als ich während des Schneesturms in meinem Schlafzimmer herumgekrochen war.
    »Mir geht es gut«, sagte ich. »Mir geht es gut.«
    Sie komischer kleiner Mann, sagte Strickland , antwortete eine Stimme. Es war nicht meine, war nicht die von Jo; es war die UFO-Stimme des Erzählers aus meinem Traum, die mich
vorangetrieben hatte, obwohl ich