Schlachthof 5

entsprach dem dritten Bewegungsgesetz der Mechanik laut Sir Isaac Newton.  Dieses Gesetz sagt uns, daß es auf jede Aktion eine Reaktion gibt, die gleich und in der Richtung entgegengesetzt ist.  Das kann nützlich für die Raketenwissenschaft sein.

    Der Zug war auf einem Nebengleis bei einem Gefängnis angekommen, das ursprünglich als ein Vernichtungslager für russische Kriegsgefangene errichtet worden war.
    Die Wachen lugten eulenhaft in Billys Wagen, gurrten beruhigend. Sie hatten es nie zuvor mit Amerikanern zu tun gehabt, aber sie wußten freilich mit dieser allgemeinen Art von Fracht Bescheid. Sie wußten, daß sie im wesentlichen eine Flüssigkeit war, die dazu gebracht werden konnte, daß sie sich langsam in Richtung auf das Gurren und das Licht ergoß.
    Es war Nacht.
     
    Das einzige Licht kam von einer einzigen Glühbirne, die hoch und weit entfernt an einer Stange hing.  Alles war draußen still, ausgenommen die Wachen, die wie Tauben gurrten. Und die Flüssigkeit begann sich zu ergießen. Schleimklumpen davon bildeten sich in der Türöffnung, plumsten auf den Boden.
    Billy war der vorletzte, der die Tür erreichte. Der Landstreicher war der letzte. Der Landstreicher konnte sich nicht ergießen, konnte nichts plumpsen lassen. Er war nicht mehr flüssig. Er war Stein. So geht das.
     
    Billy wollte sich nicht von dem Waggon auf den Boden herunterfallen lassen. Er glaubte im Ernst, er würde wie Glas zerbrechen. Also halfen ihm die Wachen, noch immer gurrend, herunter. Sie setzten ihn hin, mit dem Gesicht zum Zug. Es, war jetzt ein so kleiner, niedlicher Zug.
    Da gab es eine Lokomotive, einen Tender und drei kleine Güterwagen. Der letzte Güterwagen war der Himmel auf Rädern der Eisenbahnbegleitmannschaft. Wieder war — in diesem Himmel auf Rädern— der Tisch gedeckt. Das Essen aufgetragen.
    Am Fuß der Stange, von der die brennende Glühbirne herabhing, befand sich etwas, was wie drei Heuhaufen aussah.  Die Amerikaner wurden beschwatzt und gedrängt, zu diesen drei Haufen hinüberzugehen, die gar nicht aus Heu bestanden. Es waren Mäntel, die man toten Gefangenen abgenommen hatte. So geht das.
     
    Es war der nachdrückliche Wille der Wachen, daß jeder Amerikaner ohne Mantel einen nehmen sollte.  Die Mäntel waren mit Eis zusammenzementiert, daher benutzten die Wachen ihre Bajonette als Eispickel, hackten Kragen, Säume, Ärmel und so weiter los, schälten dann Mäntel ab und verteilten sie aufs Geratewohl. Die Mäntel waren steif und gerundet geformt, da sie sie sich ihrem Stapel angepaßt hatten.
    Der Mantel, den Billy Pilgrim bekam, war in einer Weise zerknittert und gefroren und so klein, daß er nicht ein Mantel, sondern eine Art von großem schwarzem Dreispitz zu sein schien. Auch waren klebrige Flecke daran, wie Motorenöltropfen oder alte Erdbeermarmelade. Ein totes Pelztier schien an ihm angefroren zu sein. Das Tier war in Wirklichkeit der Pelzkragen des Mantels.
    Billy warf stumpfsinnig einen Blick auf die Mäntel seiner Nachbarn. Auf allen Mänteln staken Messingknöpfe oder Lametta, oder Litzen, oder Nummern, oder Streifen, oder Adler, oder Monde, oder Sterne, die von ihnen herunterbaumelten. Es waren Soldatenmäntel. Billy war der einzige, der einen Mantel von einem toten Zivilisten hatte. So geht das.
     
    Und Billy und die übrigen wurden Angetrieben, um ihren niedlich zusammengeschmolzenen Zug herum und ins Gefangenenlager zu latschen. Dort gab es nichts Warmes oder Lebendiges, was für sie ansprechend gewesen wäre — nur zahllose langgestreckte, niedere, schmale Baracken, ohne Licht darin.
    Irgendwo bellte ein Hund. Mit Hufe der Angst, des Echos und der Winterstille hatte der Hund eine Stimme wie ein großer bronzener Gong.
     
    Billy und die übrigen wurden durch eine Sperre nach der anderen geschleust, und Billy sah seinen ersten Russen. Der Mann war ganz allein in der Nacht — ein Lumpenbündel mit einem runden, flachen Gesicht, das wie ein Leuchtzifferblatt schimmerte.
     
    Billy ging in einer Entfernung von einem Meter an ihm vorüber. Zwischen ihnen war Stacheldraht. Der Russe winkte, sprach auch nicht, sondern schaute unmittelbar in Billys Seele mit freundlicher Hoffnungsfreudigkeit, Billy könnte Nachrichten für ihn haben — Nachrichten, die er vielleicht zu stupide war, um sie zu verstehen, aber trotzdem gute Nachrichten.
    Billy verlor vorübergehend das Bewußtsein, als er durch eine Sperre nach der anderen ging. Er kam wieder zu sich in einem Gebäude, das,