Schneemann

Hole setzte sich wieder auf den Beifahrersitz des Amazon.
    “He”, rief Nakken ihm hinterher, “und was haben Sie für mich?”
    “Nachtruhe”, gab Harry zurück. “Und die Gewissheit, dazu beigetragen zu haben, dass unsere Stadt sicherer wird.”
    Mit verbitterter Miene sah Odin Nakken dem Auto mit den Rallyestreifen nach, das mit heiser brüllendem Gelächter davonfuhr. Es war Zeit zu gehen. Zeit, die Kündigung zu schreiben. Zeit, erwachsen zu werden.
    “Deadline”, verkündete der Fotograf. “Wir müssen zurück und unseren Scheiß verzapfen.”
    Odin Nakken seufzte resigniert.
    337
     
    Arve Stop starrte in das Dunkel seiner Maske und fragte sich, was sie wohl tat. Sie hatte ihn an den Handschellen ins Bad gezerrt, ihm den Revolver - sie hatte jedenfalls behauptet, es sei ein Revolver zwischen die Rippen gepresst und ihm befohlen, sich in die Wanne zu setzen. Wo war sie? Er hielt die Luft an und hörte seinen eigenen Herzschlag, begleitet von einem knisternden, elektrischen Surren. Gaben die Neonröhren gerade den Geist auf? Das Blut war ihm mittlerweile von seiner Schläfe bis zum Mundwinkel gesickert, und er schmeckte den metallisch-süßlichen Geschmack auf der Zungenspitze.
    “Wo waren Sie in der Nacht, in der Birte Becker verschwunden ist?” Ihre Stimme kam irgendwo aus Richtung Dusche.
    “Hier in der Wohnung”, antwortete Stop, während er fieberhaft überlegte. Als sie ihm gesagt hatte, sie sei Polizistin, hatte er sich auch wieder daran erinnert, wo er sie schon einmal gesehen hatte: in der Curlinghalle.
    “Allein?”
    “Ja.”
    “Und in der Nacht, in der Sylvia Ottersen ermordet wurde?” “Auch.”
    “Den ganzen Abend allein, ohne mit jemandem zu reden?” “Ja.”
    “Kein Alibi also?”
    “Ich sage doch, dass ich hier war.” “Gut.”
    Gut?, fragte sich Arve Stop. Warum war es gut, dass er kein Alibi hatte? Was wollte sie eigentlich? Ein Geständnis aus ihm herauspressen? Und warum hörte es sich so an, als würde sich dieses elektrische Surren nähern?
    “Hinlegen!”, kommandierte sie.
    Er gehorchte und spürte die eiskalte Emaille der Badewanne auf der Haut brennen. Sein Atem kondensierte auf der Innenseite der Maske, und die Nässe erschwerte ihm das Atmen nur noch mehr. Dann war ihre Stimme wieder da, dicht neben ihm:
    “Wie wollen Sie sterben?”
    Sterben? Die war ja verrückt. Vollkommen verrückt. Oder nicht?
    Er befahl sich selbst, einen klaren Kopf zu behalten, redete sich ein, dass sie ihn nur verunsichern wollte. Konnte Harry Hole dahinterstecken, hatte er diesen versoffenen Polizisten unterschätzt? Aber er zitterte bereits so heftig am ganzen Körper, dass er seine Tag-Heuer-Uhr an die Emaille der Wanne schlagen hörte, als hätte sein Körper verstanden, was sein Hirn noch nicht akzeptieren wollte. Er presste den Hinterkopf gegen den Wannenboden und versuchte, die Maske wieder zurechtzurücken, so dass er durch die kleinen Augenlöcher gucken konnte. Er würde sterben.
    Deshalb hatte sie ihn in der Badewanne plaziert. So gab es nicht so viel Dreck, und vor allem ließen sich so alle Spuren rasch beseitigen. Unsinn! Du bist Arve Stop, und sie ist eine Polizistin. Sie wissen nichts.
    “Also dann”, sagte sie. “Heb den Kopf.”
    Die Maske. Endlich. Er folgte ihrem Befehl, spürte ihre Hände, die seine Stirn und seinen Hinterkopf berührten, allerdings ohne die Maske abzunehmen. Dann waren ihre Hände wieder verschwunden. Etwas Dünnes, Hartes schnürte um seinen Hals. Was, verdammt … ? Eine Schlinge!
    “Nicht … “, begann er, aber seine Stimme versagte, als die Schlinge seine Luftröhre zusammenpresste. Die Handschellen klirrten und kratzten auf dem Wannenboden.
    “Du hast sie alle getötet”, stellte sie fest und zog die Schlinge noch ein Stückchen weiter zu. “Du bist der Schneemann, Arve Stop.”
    Da! Sie hatte es laut ausgesprochen. Der Blutmangel im Hirn ließ ihn bereits schwindelig werden. Er schüttelte energisch den Kopf.
    “Doch”, behauptete sie, und als sie die Drahtschlinge noch fester zuzog, fühlte es sich an, als würde ihm der Kopf abgerissen. “Du wurdest gerade entlarvt.”
    Das Dunkel kam schnell. Er hob einen Fuß, aber seine Ferse fiel im nächsten Moment schon wieder kraftlos gegen den Wannenboden. Ein hohles Dröhnen erfüllte seinen Schädel.
    “Merkst du schon dieses Brausen, Stop? Das ist dein Hirn, das nicht mehr genug Sauerstoff bekommt. Ein betörendes Gefühl, stimmt’s? Mein Exmann hat sich beim Onanieren immer