Schneller als der Tod

Titel: Schneller als der Tod Kostenlos Bücher Online Lesen
Autoren: Josh Bazell

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nochmal nach Ihnen sehen?« »Ja.«
    »Dann tu ich das.«
    Erst will ich hinzufügen: »Wenn ich noch da bin«, lasse es dann aber.
    Ich möchte niemanden runterziehen.


Kapitel 8
    Im Winter 1994 fuhren die Locanos wieder in den Skiurlaub, nach Beaver Creek oder so in Colorado diesmal, und luden mich ein mitzukommen. Ich sagte nein und flog stattdessen nach Polen. Aber ich schwöre hoch und heilig, dass ich nicht in Polen war, um Wladislaw Budek umzubringen, den Mann, der meine Großeltern nach Auschwitz verkaufte.
    Ich hatte einen viel schlimmeren Grund. Ich flog nach Polen, weil ich annahm, dass es so etwas wie »Schicksal« gab und dass das Schicksal, wenn ich möglichst wenig plante, Budek entweder in mein Fadenkreuz brächte oder nicht, und mir damit zeigen würde, ob ich ein verdeckter Killer für David Locano werden sollte. Jemand, der Italiener wie Russen für ihn aus dem Weg räumte und auch als eine Art Bodyguard für Skinflick fungierte. Außerdem konnte ich mir mit dem ausgeschlagenen Skiurlaub beweisen, dass ich den Locanos nicht näher stand als seinerzeit meinen Großeltern.
    Medizinisch gesprochen ist das Seltsame an meiner Entscheidung, eine erfundene übernatürliche Instanz den Lauf meines Lebens bestimmen zu lassen - als ob das Universum ein Bewusstsein, ein ausführendes Organ hätte -, dass mich das nicht zum Geisteskranken stempelt. Das
Diagnostische und statistische Manual psychischer Störungen,
das die Extravaganzen psychischer Krankheitszustände so weit zu klassifizieren versucht, dass man sie in Rechnung stellen kann, ist da eindeutig. Ihm zufolge ist eine Überzeugung dann wahnhaft, wenn es sich um »eine auf irrigen Annahmen über die äußere Wirklichkeit beruhende falsche Überzeugung« handelt, »an der man festhält,
obwohl sie im Widerspruch zur Überzeugung aller anderen steht
und obwohl sie durch klare und unumstößliche Beweise oder Evidenzen widerlegt wird.« Und wenn man bedenkt, wie viele Menschen Lotto spielen, auf Holz klopfen, um Unheil abzuwenden, oder der Meinung sind, dass alles aus einem Grund geschieht, dann zögert man, überhaupt noch eine mystische Überzeugung als krankhaft zu bezeichnen.
    Natürlich versucht das
DSM
gar nicht erst, »Dummheit« zu definieren. Meiner Meinung nach gibt es etwa elf verschiedene Arten von Intelligenz und mindestens vierzig verschiedene Arten von Dummheit.
    Die meisten davon kenne ich aus eigener Erfahrung.

    Da kaum anzunehmen war, dass ich Wladislaw Budek überhaupt finden würde, beschloss ich, mir wenigstens die Sehenswürdigkeiten anzusehen. Als erstes Reiseziel wählte ich den Urwald, in dem meine Großeltern sich versteckt hielten, als Budek mit ihnen Kontakt aufnahm. Ich flog nach Warschau, übernachtete in dem exkommunistischen
Scheißhotel
in der Alten Stadt (so heißt Warschau wörtlich, als wäre es die Hauptstadt vom Alten Land), aß ein paar merkwürdig geformte Röhren Frühstücksfleisch im Restaurant und nahm den Zug nach Lublin. Dort stieg ich in einen Bus mit einer Bande sechzehn Jahre alter, pickelgesichtiger katholischer Schülerinnen, die sich auf der ganzen Fahrt über Oralverkehr unterhielten. Mein Polnischwortschatz - dürftig, wenn auch in der Aussprache okay - wurde um einiges erweitert.
    Die Orte, durch die wir kamen, bestanden vorwiegend aus Fabriken und Bahngleisen. Wäre ich Pole, könnte ich glatt sagen:
»Natürlich hatte ich keine Ahnung vom Holocaust! Das ganze verfluchte Land sieht doch aus wie ein KZ!«
    Als ob mich das kümmerte, wenn ich Pole wäre. Schließlich erreichten wir eine Kleinstadt, die so ländlich war, dass sie nur vier Fabriken hatte, und ich stieg aus. Eine ungeteerte Zufahrtsstraße führte aus dem Ort und am Wald entlang. Ich vergewisserte mich, wann ich zurück sein musste, ließ meinen Rucksack bei der Frau am Schalter und ging die Straße hoch.
    Habe ich schon gesagt, wie gottserbärmlich kalt es in Polen war? Es war wirklich schweinekalt. So kalt, dass die Augen tränen, damit sie nicht einfrieren, und die Haut an den Wangen sich zurückzieht und man die Zähne bleckt und einen nur noch die Vorstellung warm hält, wie die eisenbeschlagenen Stiefel von Hitlers 6. Armee die Körperwärme der Soldaten in den Boden ableiten. Die Luft war fast zu kalt zum Atmen.
    Ich bog auf gut Glück von der Straße ab und stieg in eine Schneewehe hinauf, die so tief und weich war, dass ich das Gefühl hatte, darin zu schwimmen. Die glasartige Eisschicht auf ihr barst und brach in