Schnitt: Psychothriller

grinst. »Ist halt ’ne Berufskrankheit. Wenn ich ›schlimme Geschichte‹ höre, denke ich sofort: Gute Story! Und die letzte gute Story war die Kristen-Nummer im Juli.«
    Â»Kristen? Das ist doch das verschwundene Model, oder? Gibt es da eigentlich was Neues?«
    Bug schüttelt seinen Schädel. »Ist und bleibt spurlos verschwunden. Mitsamt dem ganzen Haute-Couture-Chi-Chi. Kein Lebenszeichen, keine Leiche, nichts.«
    Â»Unglaublich«, murmelt David.
    Â»Tja. Das war ’ne Story. So was kann man sechs Wochen lang quer durch die Magazine und News schleifen.« Bug seufzt und malt die Schlagzeile in die Luft. »Supermodel Ciara Kristen spurlos vom Set verschwunden. Dazu noch ein Dutzend Haute-Couture-Kleider … eigentlich ein Glück, dass sie nicht gefunden wurde, da konnten wir in alle Richtungen spekulieren. Im Grunde müssen wir dem Dreckskerl dankbar sein.«
    Â»Du denkst, irgendjemand hat sie verschleppt?«
    Bug schnaubt. »Meine Phantasie schießt zwar manchmal ins Kraut, aber ich bin und bleibe Realist. Die Kristen ist tot und liegt irgendwo in irgendeinem Wäldchen, fein säuberlich verscharrt. Die Frau verdient ein bis zwei Millionen im Jahr, da brennt man nicht einfach mit ein paar unverkäuflichen Haute-Couture-Kleidchen durch.«
    Â»Also irgendein Triebtäter?«
    Â»Klar«, meint Bug. »Und ich hoffe, er lässt sich nicht allzu viel Zeit bis zum nächsten Mal.«
    Â»Vielleicht solltest du’s solange mal mit Politik versuchen«, sagt David trocken.
    Â»Politik!« Bug rotzt das Wort förmlich auf den Tisch. »Teufel. Wir sind ein Privatsender. Politik ist besetzt, von den Öffentlich-Rechtlichen. Bei uns will das keiner hören. Zu kompliziert, zu negativ besetzt. Wir sind der Boulevard. Es geht ums Persönliche! Es geht nicht darum, was ein Politiker macht, höchstens darum, wie er es macht, wie oft und mit wem.«
    David verdreht die Augen. Bugs schlechte Laune ist unübersehbar – nur der Grund dafür ist nicht so recht zu greifen. Wieder vibriert das Telefon in der Innentasche seines Sakkos. Automatisch greift er danach. Dieselbe Nummer wie vorhin. Er kramt in seinem Gedächtnis nach der Ziffernfolge. Irgendeine Produktionsfirma? Finanzamt? Stadtverwaltung? Plötzlich fällt es ihm ein. Polizei! Die ersten vier Ziffern sind die Nummer der Berliner Polizei. Aber was um alles in der Welt wollen die von ihm?
    Bug nutzt die Pause und geht ein paar Schritte durch die offene Flügeltür in das Vorzimmer seines Büros, wo er sein breites Gesäß auf dem Schreibtisch seiner Sekretärin parkt. »Irgendwelche Anrufe, Karla?«
    Karla Wiegand schüttelt den Kopf. »Nur das Übliche …«
    Â»Was ist mit Miss McNeal?«
    Â»Nichts«, antwortet die Wiegand.
    David steht immer noch mit dem Telefon in der Hand da und schaut verblüfft aufs Display. Das Vibrieren ist verstummt.
    Â»Nichts! Was soll das heißen, nichts ?«, äfft Bug seine Sekretärin nach. »Keine Zeit? Keine Rückmeldung?«
    Â»Keine Ahnung«, sagt Karla Wiegand. »Vielleicht ja auch keine Lust .«
    Bug quittiert die Spitze mit einem Achselzucken. »Und der Feuermelder?«
    Â»Sie meinen Liz Anders, wegen der Doku? Da hab ich noch keine Antwort. Die ist vermutlich mal wieder abgetaucht, wegen irgendeiner Recherche.«
    Â»Blödsinn. Gestern Abend ist sie mir noch im Linus über die Füße gelatscht. Da wird sie doch noch ans Telefon gehen können.« Bug wühlt mit seiner rechten Hand im Innern der Hosentasche und kratzt sich im Schritt. Mit hochgezogenen Brauen, die tiefe Stirnfalten aufwerfen, wendet er sich wieder an David. »Was ist eigentlich mit deinem Jaguar?«
    David kneift die Lippen zusammen und steckt das Telefon wieder ein. »Können wir zum Punkt kommen? Du hast mich doch sicher nicht wegen des Wagens herbestellt.«
    Â»Du meine Güte«, grinst Bug. »Du knabberst doch nicht immer noch an dem Treasure-Castle -Vergleich?«
    Â»Spar dir die Häme.«
    Â»Junge, bist du empfindlich.« Sein Blick wandert abschätzig über Davids Gesicht, die schmale, leicht gebogene Adlernase, die grüngrauen Augen. »Du hast kopiert und bist erwischt worden. Was soll’s. Mach endlich einen Schlussstrich und –«
    Â»Ich hab nicht abgeschrieben, verdammt!«
    Bug zuckt mit den Schultern. »Na, Schwamm drüber. In der