Schock

fragte die Blonde Buddwing.
    Der Neger grinste und sagte: »Liebespaar beim Bankraub ertappt.«
    »Das sind mehr als fünfundzwanzig Buchstaben.«
    »Blonde knackt Bank«, schlug er vor und zuckte dann die Achseln. »Wieviel Buchstaben sind das?«
    »Warum sagen wir nicht einfach, ich hätte irgendeinen großen Erfolg errungen?« schlug Buddwing vor.
    »Klar, sagen Sie einfach, er hat's geschafft«, mischte sich der Neger ein. »So-und-so schafft es.« Er hielt inne. »Wie heißen Sie? Das brauchen wir für die Schlagzeile.«
    »Ich habe keinen Namen.«
    »Jeder hat einen Namen«, sagte der Neger.
    »Ich bin nicht jeder«, sagte Buddwing.
    »Wissen Sie das so genau?« fragte die Blonde. Sie nahm den Bleistift vom Tisch und schrieb auf den Zettel:
    JEDER SCHAFFT ES!
    »Nun, wie klingt das?«
    »Ein bißchen anmaßend, finden Sie nicht?« sagte Buddwing.
    »Kommt drauf an«, sagte der Neger. »Wieviel Buchstaben sind das?«
    Die Blonde begann zu zählen. »Siebzehn«, sagte sie. »Mit Zwischenräumen.«
    »Also noch nicht fünfundzwanzig«, sagte der Neger, »und anmaßend finde ich das eigentlich nicht.«
    »Aber ich bin nicht jeder«, sagte Buddwing. »Ich bin ich selber.«
    »Und wer sind Sie?«
    Er zuckte die Achseln. »Niemand.«
    »Vielleicht ist das sogar richtiger«, sagte die Blonde. Sie strich aus, was sie geschrieben hatte, und setzte darunter:
    NIEMAND SCHAFFT ES!
    »Das ist zwar poetisch, aber nicht wahr«, sagte Buddwing. »Wir schaffen es auf jeden Fall.«
    »Ich glaub's Ihnen«, sagte der Neger.
    Die Blonde zuckte die Achseln und reichte dem Drucker den Zettel. »Drucken Sie das«, sagte sie. »In einer halben Stunde sind wir wieder da.«
    »Soll das eine Schlagzeile sein?« fragte der Drucker.
    »Sind Sie Drucker oder Redakteur?«
    »Ich meine ja nur …«
    »Dann drucken Sie's«, sagte sie und drehte sich zu Buddwing um. »Kommen Sie, jetzt holen wir uns die fünfhundert Mille.«
    »Niemand schafft es«, nörgelte der Drucker hinter ihnen. Der Neger folgte ihnen bis auf die Straße. Als sie vor der Limousine standen, fragte er: »Meinen Sie das ernst mit dem Geld?«
    »Warum? Ist Ihnen eine Bank eingefallen?«
    »Banken, Madam, sind Häuser, wo man Geld einzahlt.«
    »Und wo kann man welches abholen?«
    »Man kann Crap spielen.«
    »Das ganze Leben ist ein verbotenes Glücksspiel«, sagte die Blonde.
    »Madam«, erwiderte der Neger, »ich halte nichts von Symbolismen. Wenn es Ihnen aber um richtiges Crap geht und um richtiges Geld, dann weiß ich, wo. Sind Sie interessiert?«
    »Ich habe einen Dollar und sechsunddreißig Cents bei mir«, sagte Buddwing und zuckte die Achseln.
    »Damit werden Sie kaum ins Spiel kommen.«
    »Genügen hundert?« fragte die Blonde.
    »Glauben Sie etwa, Sie können hundert Dollar so lange stehen lassen, bis fünfhundert Mille daraus geworden sind?« fragte der Neger und schüttelte den Kopf.
    »Warum nicht? Wenn überhaupt so viel Geld im Spiel ist?«
    »Im Spiel ist es schon – wenn Ihre Taschen groß genug sind.«
    »Machen Sie sich darum nur keine Sorgen.«
    »Ich weiß nicht«, sagte Buddwing zweifelnd. »Was ist Ihr Anteil?«
    »Zehn Prozent«, sagte der Neger.
    »Wovon?«
    »Von Ihrem Gewinn.«
    »Um Ihre Prozente aufzubringen, müßten wir aber erheblich mehr gewinnen als fünfhundert Mille.«
    »Ich will Ihnen was sagen«, sagte der Neger. »Gewinnen Sie fünfeinviertel Mille. Fünfundzwanzig genügen mir.«
    »Und wenn wir nur fünf gewinnen oder noch weniger?«
    »Dann stehe ich Ihnen gratis zu Diensten. Okay?«
    »Sie scheinen wirklich zu glauben, daß wir es schaffen, oder?« fragte Buddwing.
    »Klar. Ich bin sicher, daß Sie hingehen und den Laden sprengen.«
    »Und weshalb?«
    »Wissen Sie, wenn man mit einer schwarzen Haut geboren ist, dann lernt man den Geruch von Glück erst kennen, wenn er einem auf dem Broadway süß und kühl in die Nase steigt. Als Sie mit der Dame in die Arkade kamen, spürte ich ihn so kräftig, daß es mich nahezu umgehauen hätte. Ich würde mich wirklich gern beteiligen. Fünfundzwanzig Mille, mehr nicht.«
    »Sie sind drin«, sagte die Blonde.
    »Und wo wird gespielt?« fragte Buddwing.
    »Oben in Harlem. Sie sind doch nicht etwa für Rassentrennung und solches Zeug?«
    »Klar, bin ich«, sagte Buddwing grinsend.
    »Ich auch«, erwiderte der Neger und gab das Grinsen zurück. »Ich bin entschieden dafür, das ganze Geld, das im Crap steckt, von seinen rechtmäßigen Besitzern zu trennen.«
    »Also los, gehen wir hin und tun