Schock

Titel: Schock Kostenlos Bücher Online Lesen
Autoren: Hunter Evan

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doch noch, nicht wahr?«
    Und Doris würde ihn ansehen und sagen: »Ach, du dummer Junge! Natürlich bist du nicht Ed Vossler, wer das auch immer sein mag. Du bist Myron Goldfarb, der mich immer auf dem Fahrrad in die Bronx mitgenommen hat. Weißt du das etwa nicht mehr?«
    O ja, dachte er, ich entsinne mich dieser sonnengefleckten Tage, ja, ja, ich weiß noch; aber hat nicht auch Edward Vossler Erinnerungen, und sind sie nicht ebenso verworren und verzweifelt wie meine eigenen – der schizophrene Paranoiker, der sein Abendessen verzehrte und dann in die Freiheit entwich? Entwich nicht auch ich heute morgen in die Freiheit, am Central Park South, als die Vögel ihre süßen, durchdringenden Lieder sangen? Entwich nicht auch ich in die Freiheit?
    »Von den Burschen sind mehr draußen als drinnen«, sagte die Stimme an seiner Seite.
    Er fuhr auf seinem Hocker herum. Der Junge neben ihm war höchstens sechzehn Jahre alt. Er trug eine schwarze Lederjacke mit silbernen Zierknöpfen auf dem Kragen – lange Bartkoteletten, große blaue Augen in einem arglosen, offenen Gesicht, das ein Gespräch erwartete.
    »Reden Sie mit mir?« fragte Buddwing.
    »Sicher doch«, sagte der Junge.
    »Und was sagten Sie?«
    »Ich sagte, daß eine ganze Menge Verrückte auf der Straße herumlaufen.«
    Buddwing lächelte. »Ja«, sagte er, »das mag schon sein.«
    »Wie ist er da nur rausgekommen?« fragte der Junge.
    »Durch die Tür vermutlich.«
    »Haben solche Anstalten denn keine Gitter?«
    »Wahrscheinlich.«
    »Was sollen denn das für Gitter sein, wenn jeder Irre so ohne weiteres durchmarschieren kann?« Der Junge schüttelte den Kopf.
    »Vielleicht hat er ein Loch in den Zaun gemacht oder sich drunter durchgegraben«, sagte Buddwing und fragte sich dann, ob es das war, was Vossler getan hatte – was er selbst getan hatte.
    Zwei andere Jungen schienen sich aus dem Nichts zu materialisieren. Auch sie trugen Bartkoteletten. Der eine hatte ein graues Wollhemd an, auf dessen Brustseite ein schwarzes Beethovenporträt aufgedruckt war. Der andere trug ein blaues Sporthemd mit einer offenen roten Weste darüber. Sie postierten sich direkt hinter dem Jungen in der schwarzen Lederjacke und mischten sich zwanglos in die Unterhaltung.
    »Ich frage mich, ob er wirklich erst gestern abend ausgebrochen ist«, sagte der mit dem Beethovenhemd.
    »Wie meinst du das?« fragte der mit der roten Weste.
    »Nun«, erläuterte Beethoven mit geduldiger Logik, »das ist doch nur, was veröffentlicht wird. Und wenn er in Wirklichkeit schon in der letzten Woche oder im letzten Monat ausgebrochen wäre – weißt du, vielleicht suchen sie den Kerl schon die ganze Zeit und konnten ihn nur nicht finden, weil er sich irgendwo versteckt hat. Und jetzt glauben sie, daß es langsam Zeit wird, die Leute zu warnen, klar?«
    »Klingt ziemlich verrückt«, sagte Rotweste. Doch Buddwing begriff in der Tat, was Beethoven meinte: es eröffnete plötzlich eine neue Gedankenkette, eine Kette höchst überraschender Ideen. Nehmen wir an, daß ich nicht Edward Vossler bin, sondern einfach ein netter, gewöhnlicher Mann, dachte er, ein Müllfahrer vielleicht, der sich nur nicht erinnern kann, wer er ist? Mehr noch: nehmen wir an, daß ich seit einer Woche, oder sagen wir, seit einem Monat nicht weiß, wer ich bin, gerade wie Beethoven eben sagte? Und wenn ich nun an jedem Morgen des letzten Monats aufgewacht wäre, ohne die geringste Ahnung zu haben, wer ich bin?
    »Möglich, daß Sie recht haben«, sagte er zu Beethoven und musterte zum ersten Mal das Gesicht über dem Wollhemd. Der Junge hatte langes braunes Haar und graue Augen, ein bemerkenswert sympathisches Gesicht mit kurzer Boxernase und vollen Lippen, wie einer der in Stein gehauenen Engel auf dem Dach des Mailänder Doms; und wieder: Italien, heiß, die Walze der Schreibmaschine war geschmolzen, weil die Maschine am Fenster in der Sonne stand und die Temperatur auf neununddreißig Grad im Schatten geklettert war, das Dach des Doms mit seinem Zuckergußmuster, die Art, wie ihr Haar sich vor einem Himmel aus geschmolzenem Metall abhob, Metallglanz vor Metallglanz, ihr Haar, Mailand.
    »Klar«, sagte Beethoven. »Glauben Sie, die sagen uns alles? Und fallen dann selber dabei herein? Das steht doch nur in der Zeitung, weil sie den Vogel nicht finden können.«
    »Kann sein«, sagte Rotweste. »Was meinst du?« Er wandte sich an Lederjacke, der offenbar der Anführer des Trios war. L.J. der Boss, zuckte die Achseln, als