Schwarze Blumen auf Barnard Drei

wunderbaren Möglichkeiten zu Rauschen ersticken läßt…«
      Giron dachte an einiges Weithergeholtes, an alte Zeichnungen, schwarzbärtige, rabulistisch rechtende Männer aus dem Morgenland, anstatt zu versuchen, den krausen Gedanken des Mannes zu folgen. Er wußte einiges von ihm, und es war ihm längst eingegangen, daß es nicht nur an Orlow lag, wenn man den nicht gleich verstand.
      Orlow sprach noch immer: »… Wer sieht die Folgen ab, wer prüft diese Automatismen, ehe man sie zuläßt…«
      Giron glaubte, das Gestrüpp der stachligen Bedienungsfronten und Kabelschlingen wuchere inzwischen immer dichter zusammen, und begriff, daß Orlow gewohnt sein mußte, auf Ablehnung zu stoßen.
      »Ich mache eigentlich nichts«, sagte Orlow mit einer abrupten Geste über die Schirme hinweg. »Das alles ist nichts. F zehn, F zwölf. Ich bin angewiesen, nichts zu tun.« Dann schien er innezuwerden, daß sie immer noch beim Rollo herumstanden, weil das der einzige Platz zum Herumstehen war. Er kramte in einer der dämmrigen Nischen und brachte wirklich zwei Schemel herbei, auf die sie sich setzen konnten.
      »Ich habe etwas für dich«, sagte Giron eilig, ehe Orlow wieder zu reden begann, und wies einen der durchsichtigen Beutel vor, in denen gewöhnlich Proben oder Archivmaterial aufbewahrt wurden.
      »Es ist ein interessanter Punkt. Der Punkt neben den Dingen. Als Standort«, sagte Orlow. »Du bist dort unbehelligt, du hältst dich draußen und schaust nur zu. Abwarten…, beobachten…, vergleichen…, eine angenehme Position. Du machst es dir leicht, Salman. Zu leicht… Oh, bitte, ich bin ein bißchen ungeschickt, nicht wahr?«
      Giron schob Betroffenheit zur Seite und wies auf den Inhalt des Beutels, den er Orlow unter die Augen hielt. Ana habe das Ding gefunden. Draußen. Er zog die Schultern hoch, dartuend, daß das alles war, was er davon wußte. Der Körper war länglich und von der Größe eines Fingers, konisch geformt, an einem Ende gebogen, schwarz und dann grau beschlagend, als ihn Giron der Folie entnahm. Von der Hand stieg ein Dampffaden auf.
      »Draußen«, sagte Orlow, als sei es ein Wort von Gewicht. »Heiß…? Nein, es ist kalt, nicht wahr?« berichtigte er, ohne das Objekt zu berühren.
      »Zu kalt«, sagte Giron. »Es ist fortwährend zu kalt. Mach was daraus. Keine gewöhnliche Analyse. Manche Dinge haben etwas dagegen, pulverisiert oder in Scheiben geschnitten zu werden. Es hat die gleiche Art Schwärze wie die schwarzen Blumen dort draußen. Deshalb.«
      Orlow nickte. »Denkspiele… Etwas Verlockendes.«
      »Die Sache ist fast offiziell«, sagte Giron. »Die Schleusenprozedur war komplett, man darf es anfassen. Die drei Frauen wissen davon, Blicher, du und ich.« Er sah Orlow im Kopf nachrechnen, wer fehlte. »Ich denke, es sind Leute genug, die Bescheid wissen«, sagte Giron, »hörst du, Boris, es sind wirklich genug.«
      Orlow brach plötzlich in Gelächter aus und in Grimassen heiter ertragenen Schmerzes. Giron wußte, daß es da einen Schaden an Orlows Wirbelsäule gab. Er versuchte, einige Wörter zwischen dem Lachen unterzubringen, und sagte, als er sich beruhigt hatte, mit der ironisch gedämpften Stimme eines Verschwörers: »Ich hab’s begriffen… Jermakow, Tschuk, die forschen Eintakter… Diese Ein- und Austakter und die Absteller sind nicht dabei.«

    6.

    Tschuk montierte die Front des BCMS-Rechners in der Messe, das Balance-Control-and-Management-System, die Planmaschine mit dem runden Zyklopenauge der Uhr über den Schirmen. Die Messe nahm mehr und mehr das Gesicht der Dispatcherzentrale einer Behörde an. Tschuk liebte Arbeiten, die Hand und Fuß hatten wie diese, und summte etwas Eintöniges vor sich hin, während er eine Kontaktleiste inspizierte. Dann schob er die Lupenbrille in die Stirn hinauf und blickte zu Jermakow, der etwas schrieb und ihm den Rücken kehrte. Es gab Gerüchte über den Bau einer Rohrleitung vom Fluß her, die die Station mit lebendigem Wasser versorgen sollte. Tschuk verstand hinzuhören, was die Leute redeten, und sah Hintergründe. Er rieb sich den Nacken und langte plötzlich nach einem Stuhl, um sich rittlings daraufzusetzen. »Ist das gut überlegt, was du vorhast?« fragte er ungeniert und biß in eine Zwiebackscheibe, Krümel sprühten umher, Kiefer begannen, geräuschvoll zu malmen.
      Jermakow wandte sich um, betrachtete zuerst die Uhr und danach die runden Druckstellen, die die Lupenbrille um Tschuks