Schwarze Engel

1
    D as Wort klang fremd in seinem Mund, wie von jemand anders gesprochen. Seine Stimme hatte eine Dringlichkeit, die Bosch sonst nicht kannte. Das schlichte Hallo, das er in den Hörer geflüstert hatte, war voller Hoffnung, fast Verzweiflung. Doch die Stimme, die daraus zurückkam, war nicht die, die er gern gehört hätte.
    »Detective Bosch?«
    Einen Augenblick kam sich Bosch wie ein Idiot vor. Er fragte sich, ob der Anrufer das Stocken seiner Stimme bemerkt hatte.
    »Hier Lieutenant Michael Tulin. Ist da Bosch?«
    Der Name sagte Bosch nichts, und seine momentane Besorgnis darüber, wie er sich anhörte, wurde weggefegt, als ihm ein entsetzlicher Gedanke durch den Kopf schoß.
    »Ja, hier Bosch. Was ist? Was ist los?«
    »Einen Moment bitte. Deputy Chief Irving möchte Sie sprechen.«
    »Was ist –«
    Der Anrufer legte das Gespräch auf eine andere Leitung, und es wurde still. Jetzt fiel Bosch wieder ein, wer Tulin war – Irvings Adjutant. Bosch stand da und wartete. Er blickte sich in der Küche um; nur die schwache Herdbeleuchtung war an. Mit einer Hand drückte er das Telefon an sein Ohr, mit der anderen faßte er sich automatisch an den Bauch, wo sich Furcht und Schrecken ineinander verschlangen. Er sah auf die Leuchtziffern der Herduhr. Es war fast zwei. Seit er das letzte Mal einen Blick darauf geworfen hatte, waren fünf Minuten vergangen. Das kann nicht sein, dachte er, während er wartete. Sie machen das nicht am Telefon. Sie schicken jemanden. Sie sagen es einem persönlich.
    Endlich nahm Irving am anderen Ende der Leitung ab.
    »Detective Bosch?«
    »Wo ist sie? Was ist passiert?«
    Bosch wartete, und es verstrich ein weiterer Moment quälenden Schweigens. Inzwischen hatte er die Augen geschlossen.
    »Wie bitte?«
    »Sagen Sie mir einfach, was mit ihr ist. Ich meine … ist sie noch am Leben?«
    »Ich weiß nicht, wovon Sie reden, Detective. Ich rufe an, weil ich so schnell wie möglich Ihr Team brauche. Ich brauche Sie für einen Sondereinsatz.«
    Bosch öffnete die Augen. Er sah aus dem Küchenfenster in den dunklen Canyon unter seinem Haus hinab. Sein Blick folgte dem Abhang zum Freeway hinunter und dann wieder nach oben zu dem schmalen Streifen von Hollywoodlichtern, die er durch den Einschnitt des Cahuenga Pass sehen konnte. Er fragte sich, ob jedes Licht bedeutete, daß dort jemand wach war und auf jemanden wartete, der nicht kommen würde. Bosch sah sein eigenes Spiegelbild im Fenster. Er wirkte müde. Sogar in der dunklen Glasscheibe konnte er die tiefen Ringe unter seinen Augen sehen.
    »Ich habe einen Auftrag für Sie, Detective«, wiederholte Irving ungeduldig. »Können Sie ihn übernehmen, oder sind Sie –«
    »Ich kann ihn übernehmen. Ich war nur kurz ein wenig durcheinander.«
    »Also, es tut mir leid, wenn ich Sie geweckt habe. Aber daran müßten Sie eigentlich gewöhnt sein.«
    »Ja. Kein Problem.«
    Bosch sagte ihm nicht, daß er durch den Anruf nicht geweckt worden war. Daß er durch das dunkle Haus gestreift war und gewartet hatte.
    »Dann mal los, Detective! Kaffee kriegen Sie hier unten am Tatort.«
    »An welchem Tatort?«
    »Darüber sprechen wir, wenn Sie hier sind. Ich möchte nicht noch mehr Zeit verlieren. Verständigen Sie Ihr Team. Lassen Sie es in die Grand Street kommen, zwischen Third und Fourth. Zur Bergstation der Angels Flight. Wissen Sie, was ich meine?«
    »Bunker Hill? Ich –«
    »Alles weitere erfahren Sie, wenn Sie hier sind. Fragen Sie nach mir, wenn Sie da sind. Wenn ich unten bin, kommen Sie zu mir runter, bevor Sie mit irgend jemand anders sprechen.«
    »Was ist mit Lieutenant Billets? Sie sollte –«
    »Sie wird über alles informiert. Wir vergeuden bloß Zeit. Das ist keine Bitte. Es ist ein Befehl. Trommeln Sie Ihre Leute zusammen, und kommen Sie hier runter. Habe ich mich verständlich genug ausgedrückt?«
    »Absolut.«
    »Dann sehen wir uns also gleich.«
    Ohne auf eine Antwort zu warten, hängte Irving auf. Bosch stand noch ein paar Augenblicke mit dem Hörer am Ohr da und überlegte, was das Ganze sollte. Angels Flight war die kurze Standseilbahn in der Downtown, die zur Personenbeförderung auf den Bunker Hill diente – weit außerhalb des Zuständigkeitsbereichs des Morddezernats der Hollywood Division. Wenn Irving da unten eine Leiche hatte, war das Sache der Central Division. Wenn die Central-Detectives einen Fall wegen Überlastung oder Personalproblemen nicht übernehmen konnten oder wenn man die Angelegenheit als zu wichtig oder