Schwarzer Tod
vollführte eine typisch europäische Handbewegung, die soviel auf einmal zu sagen schien. »Doktor, Sie haben noch nicht einmal über den Rand des Abgrunds geblickt.«
Leibowitz legte die Hand auf die Augen und verharrte so fast eine Minute vollkommen regungslos. Er schien herausfinden zu wollen, ob er überhaupt die Stärke besaß, diese Geschichte zu erzählen. Gerade als ich etwas sagen wollte, ließ er die Hand sinken und fragte: »Sind Sie jetzt bereit zuzuhören, Mark? Oder möchten Sie die Dinge so lassen, wie sie sind?«
Ich blickte auf das Victoria-Kreuz, betrachtete die verblichene Notiz, den Schottenstoff und das Bild der Frau. »Sie haben mich am Haken«, erklärte ich. »Aber warten Sie noch einen Augenblick.«
Ich ging ins Schlafzimmer meines Großvaters und holte den kleinen Kassettenrekorder, auf den er seine medizinischen Tabellen diktiert hatte, sowie einen Stapel Mikrokassetten. »Macht es Ihnen etwas aus, wenn ich das aufnehme?« fragte ich und stellte das Diktiergerät auf den Tisch. »Wenn diese Geschichte so wichtig ist, sollte sie vielleicht dokumentiert werden.«
»Sie hätte schon vor langer Zeit erzählt werden sollen«, antwortete Leibowitz zustimmend. »Aber Mac wollte nichts davon wissen. Er sagte, es würde die menschliche Geschichte kein Stück ändern, ob man dies hier wüßte oder nicht. Darin habe ich ihm widersprochen. Es ist schon lange überfällig, diese Geschichte ans Licht zu bringen.«
Ich sah aus dem Fenster. »Es wird langsam dunkel, Rabbi.«
Er seufzte. »Dann machen wir eben die Nacht zum Tag.«
»Darf ich Ihnen einen kleinen Rat geben? Redaktionell gesprochen?«
»Ach. Sind Sie jetzt Redakteur?«
Ich zuckte mit den Schultern. »Ich habe ein paar Artikel verfaßt. Eigentlich spiele ich mit dem Gedanken, an meinen freien Wochenenden einen Roman zu schreiben: einen medizinischen Thriller. Aber vielleicht habe ich hier eine andere Geschichte gefunden, die sich zu erzählen lohnt. Sei's drum, hier ist mein Rat: Sie können ihn annehmen oder ignorieren. Dieses >Stellen Sie sich die Szene vor< und >Ich nehme an<-Geschwafel: Vergessen Sie's. Erzählen Sie die Geschichte einfach so, wie Sie glauben, daß Sie sich ereignet hat. Als wären Sie dabeigewesen wie eine Fliege an der Wand.«
Nach einer Weile nickte Leibowitz. »Ich glaube, das schaffe ich«, erklärte er. Er schenkte sich einen zweiten Brandy ein, lehnte sich dann in dem Lederarmsessel zurück und hob das Glas.
»Auf den tapfersten Mann, den ich jemals kennengelernt habe.«
2
Oxford University, England, 1944
Lautlos hob Mark McConnell das lange Ruder aus den Fluten des Cherwell Rivers und ließ es wieder hineinklatschen. Wasser spritzte auf den Rücken der Lederjacke seines Bruders, der auf dem vorderen Sitz des schmalen Holzboots hockte.
»Du verdammter Mistkerl!« David wirbelte herum und hätte das Boot dadurch beinahe zum Kentern gebracht. Er tauchte seine behandschuhte Hand ins Wasser und bespritzte seinen Bruder mit Wasser und Eis.
»Hör auf!« rief Mark. »Wenn du so weitermachst, versenkst du uns noch!«
»Gibst du auf?« Wieder tauchte David die Hand ins Wasser.
»Ich erkläre einen vorübergehenden Waffenstillstand - aus medizinischen Gründen.«
»Hühnerkacke!«
Mark wedelte mit dem Ruder. »Ich habe hier die größere Feuerkraft.«
»Na gut, einverstanden. Waffenstillstand.« David nahm die Hand aus dem Wasser und beugte sich wieder über den Bug des schmalen Bootes, das sich knirschend in die nächste Biegung des vereisten Flusses schob. Er war der kleinere der beiden Brüder und besaß die Statur eines Läufers: Sprinterbeine, eine schmale Taille und breite, muskulöse Schultern. Sein blondes Haar, das vorstehende Kinn und die klaren blauen Augen vervollständigten seine Norman-Rockwell-Erscheinung. Während Mark ihn skeptisch beobachtete, ließ er sich auf die Bank des Bootes zurücksinken, lehnte sich nach hinten, legte den Kopf in die Hände und schloß die Augen.
Mark wandte seine Aufmerksamkeit dem Fluß vor ihnen zu. Die kahlen Zweige der Bäume an beiden Ufern waren so dicht mit Eiszapfen besetzt, daß einige Zweige beinahe den Schnee berührten, der die Weiden unter ihnen bedeckte. »Das ist verrückt«, sagte er und spritzte David einen letzten Gruß eiskalter Tropfen ins Gesicht. Aber er meinte es nicht so. Wenn sein jüngerer Bruder nicht vom Stützpunkt der 8th Air Force in Deenethorpe hierhergefahren wäre, dann wäre dieser Winter in Oxford genauso gewesen wie
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