Schweinsgalopp

verschwunden?« ereiferte sich der Geschäftsführer. » Und es hat sich jemand aus dem Keller bedient!«
    »William meint, er hätte einen kalten Windhauch gespürt«, erwiderte der Oberkellner. Er war an eine Heizplatte zurückgewichen und begriff nun auf neue Weise, warum man sie Heizplatte nannte.
    »Kalter Wind, daß ich nicht lache! Haben wir denn gar nichts ?«
    »Nur noch dies und jenes…«
    »Du meinst nicht dies und das, sondern des curieux et des bouts «, korrigierte der Geschäftsführer.
    »Ja, ja, genau. Und… äh… und…«
    »Sonst noch was?«
    »Äh… alte Stiefel. Schlammige alte Stiefel.«
    »Alte…?«
    »Stiefel, und zwar jede Menge davon«, sagte der Kellner. Er fürchtete, daß er an einer ganz bestimmten Körperstelle gar wurde.
    »Warum haben wir… gut abgelagertes Schuhwerk?«
    »Keine Ahnung. Die Stiefel sind einfach erschienen. Sie stecken im Backofen. Und die Speisekammer ist voll davon.«
    »Wir haben mehr als hundert Reservierungen für heute abend! Und die Läden sind längst geschlossen! Wo ist der Chefkoch?«
    »William versucht gerade, ihn zu überreden, den Abort zu verlassen. Er hat dort einen seiner Momente .«
    » Etwas schmort. Was rieche ich da?«
    »Mich.«
    »Alte Stiefel…«, murmelte der Geschäftsführer. »Alte Stiefel… alte Stiefel… Bestehen aus Leder, nicht wahr? Nicht aus Holz oder Gummi?«
    »Sie sehen ganz wie… alte Stiefel aus. Mit viel Schlamm.«
    Der Geschäftsführer zog die Jacke aus. »Na schön. Haben wir noch Sahne? Zwiebeln? Knoblauch? Butter? Einige alte Rinderknochen? Teig?«
    »Äh… ja…«
    Der Geschäftsführer rieb sich die Hände. »Also gut «, sagte er und nahm eine Schürze vom Haken. »Du – setz Wasser auf! Viel Wasser! Und besorg mir einen richtig großen Hammer! Und du… schneid Zwiebeln! Die anderen beginnen sofort damit, die Stiefel zu sortieren. Ich möchte, daß die Laschen herausgenommen und die Sohlen abgelöst werden. Aus ihnen wird… mal sehen… Mousse de la Boue dans une Panier de la Pâte de Chaussures …«
    »Wo besorgen wir uns das?«
    »Schlammcreme in einem Korb Schuhteig. Kapiert? Es ist nicht unsere Schuld, wenn selbst Quirmianer kein Restaurant-Quirmianisch verstehen. Immerhin lügen wir nicht.«
    »Nun, wir lügen nicht direkt, aber…«, begann der Kellner. Er hatte sich schon früh in seinem Leben mit Ehrlichkeit angesteckt.
    »Anschließend gibt es Brodequin rôti Facon Ombres …« Der Geschäftsführer seufzte, als er die Panik im Gesicht des Kellners sah. »Soldatenstiefel, nach Schatten-Art zubereitet«, übersetzte er.
    »Äh… Schatten-Art?«
    »Mit Schlamm. Und wenn wir die Laschen separat zubereiten, können wir auch Languette braisée auftragen.«
    »Wir haben auch einige Damenschuhe«, warf jemand ein.
    »Ausgezeichnet. Dann erweitern wir die Speisekarte um… Zunge d’une Bonne Femme und… ja… Servis dans un Coulis de Terre en l’Eau. Natürlich mit Schlamm.«
    »Und die Schnürsenkel?« fragte jemand anders.
    »Gute Frage. Hol das Rezept für Spaghetti Carbonara.«
    Der Oberkellner räusperte sich demonstrativ.
    »Ich habe als Chefkoch begonnen«, sagte der Geschäftsführer. »Was glaubst du wohl, wieso ich mir ein solches Restaurant leisten konnte? Ich weiß, was zu tun ist. Es kommt vor allem darauf an, daß die Soße richtig aussieht – der Rest ist ein Kinderspiel.«
    »Aber die Mahlzeit besteht zum größten Teil aus alten Stiefeln!« wandte der Kellner ein.
    »Aus erlesenem Rindfleisch«, widersprach der Geschäftsführer. »Mit ein paar Tricks kriegen wir es schön zart hin.«
    »Aber… aber… wir haben keine Suppe…«
    »Schlamm. Mit Zwiebeln.«
    »Und dann der Pudding…«
    »Schlamm. Wir brauchen ihn nur ein wenig zu verdicken und dafür zu sorgen, daß er eindrucksvoll wackelt.«
    »Wir haben nicht einmal Kaffee, was allerdings kaum eine Rolle spielt, da die Leute bestimmt nicht so lange durchhalten…«
    »Schlamm. Café de Terre «, sagte der Geschäftsführer. »Echter Kaffeegrund.«
    »Das bleibt sicher nicht unbemerkt!«
    »Bisher ist den Leuten nichts aufgefallen«, erwiderte der Geschäftsführer finster.
    »Damit kommen wir nie durch. Nie.«
     
    An dem Ort mit dem Himmel ganz oben schleppte Mittlerer Dave Blütenweiß einen weiteren Sack mit Geld die Treppe hinunter.
    »Es müssen Tausende sein«, sagte Hühnerdraht.
    »Hunderttausende«, erwiderte Mittlerer Dave.
    »Und was ist das hier?« fragte Katzenauge. Er öffnete eine Schachtel. »Ach, nur Papier.« Er