Science Fiction Almanach 1982

Staatsmänner. Wie also sollten sie zueinander sprechen?
    Wir wollen dennoch versuchen, sie miteinander sprechen zu lassen. Durch ein ganz einfaches Mittel: Sie sehen jetzt drei Schauplatze, aus drei verschiedenen Erdteilen. Wir haben sie nebeneinandergerückt, durcheinandergewürfelt. Plötzlich scheinen diese Menschen durch Tausende von Kilometern getrennt, zueinander zu sprechen. Werden ihre Stimmen zusammenklingen? Werden sie einander verstehen?
     
    Erklärende Stimme: Hier die drei Schauplätze – – Zuerst: Ein mürrisches, pockennarbig abgeblättertes Haus. Eine Ecke ist zerstört. Bombe. Eine lange Reihe grauwangiger Menschen wartet geduldig. Dort, über dem Portal, drei deutliche Buchstaben. Rätselbuchstaben: H. W. A.
     
    Vlacek (erläutert): Das Hauptwirtschaftsamt einer deutschen Stadt. – Bitte, merken Sie sich gut die Frau dort, mit dem Kopftuch. Eben sagt sie ängstlich zu dem großen dienstlich dreinschauenden Beamten hinter dem Schreibtisch:
     
    Anna: Doch! Ich bin Anna Brennecke! Geboren am …
     
    Beamter (barsch): Hier steht: Martin Brennecke.
     
    Anna (leise): Mein Mann. Der ist noch in Kriegsgefangenschaft. Vielleicht kommt er jetzt heim. Es heißt doch … nach der Konferenz …
     
    Beamter (knurrt): Nach der Konferenz … Den Krieg hättet ihr gewinnen müssen!
     
    Erklärende Stimme: Zweitens: Eine Barackenreihe. Stacheldraht ringsum. Grelle Sonne. Viele Männer in Linie stehend. Vor ihnen einer in Uniform. Über dem hohen Holztor im Hintergrund drei deutliche Buchstaben. Rätselbuchstaben: D. P. C.
     
    Vlacek (erläutert): Di – Pi – SSi! Displaced Persons Camp. Ein Lager heimatloser Menschen aus vielen Ländern. In Eritrea – in Australien – gleichviel wo … Bitte, merken Sie sich gut den Mann, der eben gefragt wird:
     
    Sergeant: Ihr Name?
     
    Jan: Kasprowicz, Jan.
     
    Sergeant: Kps – ro … Nicht auf der Liste!
     
    Jan: Ich dachte … Jetzt nach der Konferenz …
     
    Sergeant (gutmütig): Warten Sie bis zur nächsten!
     
    Erklärende Stimme: Und drittens: Graugrüne, endlose Ebene. Ein paar verbrannte Trümmer. Südrußland … Vor einem einzelnen neuen Schuppen müde, geduldige Gestalten. Ähnlich den Deutschen vorhin. Es sind Deutsche. An der Bretterwand deutlich lesbar die Rätselsilben: Kolchos.
     
    Vlacek (erläutert): Kollektivnaja Chosjaistwo. Gemeinschaftsbetrieb. Eine staatliche Getreidefabrik. Diese Männer sind Kriegsgefangene. Achten Sie auf den einen dort, zu dem der russische Posten eben sagt:
     
    Russe: Nix Post, Martin!
     
    Martin: Ob die öfter kommen wird, nach der Konferenz? Jetzt wird doch Frieden!
     
    Russe: Nix Frieden! Arbeit. Aufbauen, was ihr kaputt gemacht habt. Friede – später!
     
    Martin (Ausbruch): Dieser verdammte Hitlerkrieg!
     
    Russe (gutmütig): Ich weiß: Du nicht schuld. Keiner von euch Deutschen schuld. Deutschland schuld!
     
    Vlacek: Das ist nun kein Trost für Martin. Da: Er wendet sich müde ab. Von drüben – kommt ihm die Frau entgegen. Sie sehen – jetzt stehen sie dicht voreinander, sie müssen sich gleich sehen … Und erkennen … Hören Sie!
     
    Anna (leise, verzweifelt): Martin …
     
    Martin (resigniert): Anna …
     
    Vlacek: Sie – blicken ins Leere. Sie haben nichts erkannt … Sie wenden sich voneinander fort … Natürlich. In Wirklichkeit sind sie Tausende Kilometer entfernt voneinander …
    Aber: Da ist noch Jan, der Pole. Sehen Sie, eben dreht er sich eine Zigarette und sagt etwas zu einem Kameraden:
     
    Jan (ruhig): Nein … Wir sind verdammt. Verloren. Für immer …
     
    Kamerad: Die Heimat haben wir noch!
     
    Jan (wild): Heimat – ja! Aber keine Nation! Und ohne die bist du verraten auf dieser Erde!
     
    Kamerad: Abschaffen müßte man sie, die Nationen.
     
    Jan (wieder ruhig): Dafür gibt’s keine Konferenzen …
     
    Vlacek (erläutert): Unser Versuch ist zu Ende … Ist er mißglückt? Oder nur – zu gut gelungen?
     
    Ein neues Bild. London, Victoria-Bahnhof. Da steigt unser Mr. Stone aus. Auch er ein Mann ohne Nation. Er kommt zurück in seine Heimat, seine neue Heimat. Suchend blickt er sich um. Natürlich – nach seiner Frau! Da ist sie:
     
    Stone: Hallo – Mary!
     
    Frau Stone (munter, etwas schwatzhaft): Bob! Da bist du ja. Müde siehst du aus! Was ist’n das für ein Paket? Für mich? Komm, das Taxi wartet.
     
    (Motor brummt auf. Dann leises Fahrgeräusch.)
     
    Sag doch was! Du bist ganz verändert!
     
    Stone (abwehrend): Die lange Reise … Na, und überhaupt