Scudders Spiel

Maudie versprochen hatte, wurde früh zu Abend gegessen. Scudder begrüßte die Vorverlegung, stolz auf seinen Naturburschen-Appetit. »Du hättest mit uns kommen sollen, Pete.«
    Pete erinnerte sich nicht, gefragt worden zu sein. »Ich hatte einen Haufen Arbeit zu erledigen.«
    »Scheiß drauf! Ich auch, aber es hinderte mich durchaus nicht.«
    »Ich wünschte, du würdest nicht solche Ausdrücke gebrauchen«, sagte Maudie.
    Pete wechselte das Thema. »Wartet diesen Abend nicht auf mich. Es könnte spät werden.«
    »Du bist alt genug, weiß Gott.« Seine Mutter seufzte. »Wie spät?«
    »Ich weiß es nicht. Ist es wichtig?«
    Sie stocherte in ihrem Rührei. Er und Scudder hatten Steaks. »Hartford kommt immer vor Dunkelwerden zurück«, sagte sie zu ihrem Rührei.
    Pete wurde ungeduldig. »Wenn du es wissen mußt, ich werde länger ausbleiben, weil ich mich mit Grace aushuppeln werde.«
    »Deswegen brauchst du nicht zu brüllen, Junge. Wir hören noch gut.«
    Er wünschte, er hätte es nicht gesagt. Es war nicht einmal die Wahrheit. Jeder konnte sich aushuppeln und tat es vielleicht auch. Aber er und Grace waren nicht irgendwer. Sie hatten noch etwas anderes.
    Scudder beugte sich vor. »Und unterlaß die schmutzigen Reden vor deiner Mutter.«
    Er konnte fluchen, so viel er wollte, aber keine schmutzigen Reden, lieber Gott nein, nicht vor seiner Mutter, und auch nicht hinter ihrem Rücken – jetzt so wenig wie in all den Kindheitsjahren, als ein wenig Offenheit ihm hätte helfen können.
    »Dann bist du gegen die Huppeltechnik?«
    »Das ist genug! Es gibt Dinge, die zwischen Menschen stattfinden, nicht zwischen Maschinen. So sollte es jedenfalls sein!«
    Es war ein Argument aus alten Tagen, das längst beantwortet war. Niemand leugnete, daß die Huppeltechnik an sich nicht mehr als eine verbesserte Form der Selbstbefriedigung war, aber die hatte es in mancherlei Gestalt lange vor Conrad Huppel gegeben. Es kam darauf an, was die Leute aus ihren Huppelgeräten machten. Gemeinsamkeit war, was zählte, was von jeher gezählt hatte. Und daß die Geräte einem die Furcht vor unzulänglicher Vollbringung nahmen, verhalf dazu.
    Aber Pete hatte keine Lust zu streiten. Für Scudder war Sex wahrscheinlich niemals mehr gewesen als eine Art der Befriedigung, eine verbesserte Selbstbefriedigung, und der Versuch, solche Unterschiede zu erklären, würde dem Versuch gleichkommen, Grace zu erklären. Eine peinliche Vertraulichkeit, vor solch einem Publikum. Und vergeblich. Denn sein Vater hatte bestimmt recht; manche Dinge fanden zwischen Menschen statt, nicht zwischen Maschinen.
    Er wandte sich zu Maudie. »Entschuldige«, sagte er.
    Er aß seinen Teller leer, so rasch er konnte. Und verweigerte das Speiseeis, die heiße Karamelsoße, den Mürbekuchen mit Stachelbeeren. Er verließ den Tisch.
    »Zieh dir was Warmes an«, rief ihm seine Mutter nach, »wenn du auf das Wasser hinauswillst.«
    Er kam frühzeitig zu den Muschelbänken. Es herrschte noch Hut, die Tide kippte gerade um, und er stand auf dem Anlegesteg unter dem alten Schuppen der Küstenwache und blickte zur See hinaus, wo die kleine Flotte der Hummerkutter an Bojen festgemacht lag. An einigen der Kutter lagen Ruderboote, und Männer waren damit beschäftigt, die Decks zu waschen und Seile zu entwirren. Einer von ihnen mußte Hartford sein, aber aus der Entfernung konnte er ihn nicht erkennen. Die Bucht war ruhig, die entfernten Hügel in leichten Dunst gehüllt. Möwen ließen sich vom Seewind tragen und zogen ihre endlosen Kreise. Die Schulman-Villa war in einer anderen Welt.
    Nach einer Weile sah einer der Männer auf den Kuttern Pete und winkte. Er rief ihm etwas zu, aber die Worte gingen im beharrlichen Glucksen und Plätschern des Wassers an den Bohlen des Stegs verloren. Pete rief zurück: freundliche, nichtspezifizierte Silben. Hartford ließ die Maschine an, machte die Bugleine los, trug sie nach achtern und machte sie an seinem Beiboot fest. Dann ging er ins Ruderhaus, der Kutter drehte sich, nahm langsam Fahrt auf und glitt auf die Anlegebrücke zu. Hinter ihm breitete sich das Kielwasser in gemessenen, lautlosen Riffeln aus.
    Er kam längsseits. Der mickrige Hartford Ganz. Gebräunt. Breitschultrig. Geschickt.
    »Hast es also geschafft«, sagte er.
    Pete stieg mit einem weiten Schritt über, fühlte das sanfte, kaum merkliche Nachgeben des Kutters unter seinen Füßen. »Und ob ich es geschafft habe.«
    Der Kutter legte ab, wendete in einem engen Halbkreis