SdG 11 - Die Kochenjäger

Schlangengift? Das Spinnengift? Bei den Göttern hienieden!«
    Oh ja, eine höchst schmerzhafte, langwierige Art zu sterben. Und es gibt auf dieser Insel keinen Priester mehr, der dieses Gift unschädlich machen kann.
    Zwei Waffen landeten klirrend auf dem Dach. Perl blickte auf. »Was machst du da?«, wollte er wissen.
    Der Mann starrte ihn an. »Das reicht. Wie viel Schande willst du der Klaue noch bescheren? Ich bin fertig mit dir.« Er wandte sich ab. »Such die Mandata selbst, Perl, und verpasse ihr einen von deinen verdammten Spinnenbissen – «
    Perl hob den rechten Arm und schickte einen zweiten Bolzen auf die Reise. Er traf den Mann mitten zwischen die Schulterblätter. Mit ausgestreckten Armen brach die Klaue zusammen.
    »Das war bedauerlicherweise weißes Paralt. Das wirkt viel schneller.«
    Nun gab es, wie er es ohnehin vorgehabt hatte, keine Zeugen mehr. Und es wurde Zeit, die restlichen Hände zusammenzurufen.
    Er wünschte sich, dass es anders hätte sein können. Dass alles anders hätte sein können. Aber dies war jetzt ein neues Malazanisches Imperium – mit neuen Regeln. Regeln, mit denen ich sehr gut umgehen kann. Schließlich habe ich nichts mehr übrig gelassen. Niemanden mehr übrig gelassen …
     
    Fiedler schloss die Augen und nahm die Fiedel herunter. Er sagte nichts, denn es gab nichts zu sagen. Die Reprise, die ihn ergriffen hatte, war vollendet. Die Musik hatte seine Hände verlassen, seinen Geist, sein Herz. Er fühlte sich innerlich leer, seine Seele zerrissen, leblos. Er hatte gewusst, dass das geschehen würde, eine Tatsache, die den Schmerz des Verlusts weder verringerte noch verstärkte – es war einfach nur eine Last. Einfach nur eine weitere Bürde.
    Schreie von unten, von der Straße, dann das Geräusch einer Tür, die zu Kleinholz gemacht wurde.
    Tapferer Zahn blickte auf, wischte sich die Augen.
    Schwere Schritte auf der Treppe.
    Gesler griff nach dem Weinkrug auf dem Tisch und füllte langsam die Gläser auf. Niemand hatte das Brot angerührt.
    Dröhnende Schritte näherten sich entlang des Korridors. Kratzend, schleifend.
    Sie machten vor der Tür zum Zimmer des Hauptsergeanten Halt.
    Dann ein schweres Klopfen, dass das Holz schier zersplittern ließ – als würden sich Klauen hineinbohren.
    Gesler stand auf und ging zur Tür.
    Fiedler schaute zu, wie der Sergeant die Tür öffnete, einen langen Augenblick reglos stehen blieb und denjenigen anstarrte, der da im Korridor stand, wer auch immer es sein mochte. »Stürmisch, es ist für dich«, sagte Gesler schließlich.
    Der Angesprochene stand langsam auf, während Gesler sich umdrehte und zurück zu seinem Stuhl ging.
    Eine Gestalt füllte die Türöffnung aus. Breitschultrig, in zerfetzte, triefende Felle gekleidet. Ein flächiges Gesicht, dessen nussbraune Haut sich straff über kräftige Knochen spannte. Tiefe Höhlen, wo die Augen hätten sein sollen. Lange Arme, die an den Seiten herunterhingen. Fiedler zog die Brauen hoch. Ein T’lan Imass.
    Stürmisch räusperte sich. »Legana Breed«, sagte er. Seine Stimme war unnatürlich hoch.
    Die Antwort der Erscheinung klang, als würden Grabsteine sich knirschend aneinander reiben. »Ich bin gekommen, um mein Schwert zu holen, Sterblicher.«
    Gesler ließ sich auf seinen Stuhl plumpsen und griff nach seinem Becher. »Das war wohl ein ziemlich langer, nasser Marsch, was, Breed?«
    Der T’lan Imass wandte knarrend den Kopf, sagte aber nichts.
    Stürmisch hob das Feuersteinschwert auf und trat zu Legana Breed. »Du hast da unten einer Menge Leute einen Schreck eingejagt«, sagte er.
    »Ihr seid empfindliche Seelen, ihr Sterblichen.«
    Der Seesoldat hielt das Schwert waagrecht in den Händen und streckte es dem T’lan Imass entgegen. »Du hast dir ziemlich viel Zeit gelassen, wieder aus dem Portal zu kommen.«
    Legana Breed griff nach der Waffe. »Nichts ist jemals so einfach, wie es scheint, Schild-Amboss. Trage den Schmerz in deinem Herzen und wisse: du bist noch längst nicht fertig mit dieser Welt.«
    Fiedler warf Tapferer Zahn einen Blick zu. Schild-Amboss?
    Der Hauptsergeant schüttelte nur stumm den Kopf.
    Legana Breed musterte die Waffe, die er in seinen Knochenhänden hielt. »Es ist verkratzt.«
    »Was? Oh, aber ich – oh, nun – «
    »Humor ist ausgestorben«, sagte der T’lan Imass und drehte sich wieder zum Eingang um.
    Gesler setzte sich plötzlich gerade auf. »Einen Augenblick, Legana Breed!«
    Die Kreatur blieb stehen.
    »Stürmisch hat all das getan, was