Seelengesaenge

weißes Licht zuckte durch das hintere Ende seiner Lagerhalle, und die Tür wölbte sich nach innen, bevor sie sich auflöste. Doch Mixi war nicht so betäubt, daß er nicht die Umrisse der Überfallmechanoiden erkannt hätte, die durch den dichten Rauch und die umherfliegenden Splitter rasten. Er kreischte auf und warf sich zu Boden, wo er Deckung suchend die Arme über den Kopf riß. Dann erwischte ihn die volle Wucht des sinneszellenüberflutenden Sperrfeuers, stroboskopartige Lichtorgien, die seinen gesamten Schädel zu durchfluten schienen, und Geräusche, die jedes Gelenk auseinanderzureißen schienen. Die Luft verwandelte sich in den Abgasstrahl eines Raumschiffs und verbrannte seine Zunge, seine Kehle, seine Augen.
    Mixi übergab sich. Er leerte seine Blase und seinen Darm in der chaotischen Kombination aus besinnungsloser Furcht und nervenüberlastenden Reizen.
    Drei Minuten später, als sein Bewußtsein schmerzerfüllt wieder zurückkehrte, fand er sich flach auf dem Rücken und mit spastisch zuckenden Gliedmaßen, während widerlich dicke übelriechende Flüssigkeiten seine Kleidung von innen durchnäßt hatten und langsam abkühlten. Fünf große Gestalten in dunklen gepanzerten Kampfanzügen standen über ihm und hielten entsetzliche schwere Waffen auf seinen Unterleib gerichtet.
    Mixi versuchte, die Hände zu einem Gebet zu falten. Es war der Tag, von dem er insgeheim immer gewußt hatte, daß er irgendwann kommen mußte. Der Tag, an dem König Alastair II alle Kräfte von Recht und Gesetz in seinem Königreich zusammenziehen und ausschicken würde, um mit Mixi Penrice, Autodieb und Händler gestohlener Ersatzteile, abzurechnen. »Bitte«, stammelte er schwach. Er konnte die eigene Stimme nicht hören; aus seinen Ohren lief zuviel Blut. »Bitte, ich zahle alles zurück. Ich verspreche es. All die Systeme, die wir ausgebaut haben, jeden Penny, den wir illegal verdient haben. Ich verrate Ihnen, wo meine Hehler sind. Ich gebe Ihnen den Namen des Typen, der das Programm geschrieben hat, mit dem wir die Verkehrsleitrechner außer Gefecht gesetzt haben. Bitte, bitte, töten Sie mich nicht.« Er fing herzzerreißend an zu schluchzen.
    Ralph Hiltch schob langsam das Visier seines Schalenhelms zurück. »Verdammte Scheiße!« brüllte er.
     
    Das Interieur von Cricklades Familienkapelle war gemütlich und nüchtern ohne den unglaublichen Prunk, der im Rest des Herrenhauses vorherrschte. Die Geschichte der Kapelle war nicht von Trauer geprägt, das spürte jeder, der sie zum ersten Mal betrat. Man mußte nur die Augen schließen, um die zahlreichen Kindstaufen, die phantastischen Hochzeiten der Erben, die Weihnachtsmessen und die Chorabende zu erahnen. Es war genauso sehr Teil der Kavanaghs wie das unermeßlich reiche Land draußen.
    Jetzt jedoch war die sanfte, gottesfürchtige Atmosphäre ernsthaft verletzt. Ikonen waren ihrer Gesichter beraubt, die reich verzierten Bleiglasfenster eingeschlagen, die Statuen von Jesus Christus und der heiligen Mutter Maria zerbrochen. Jedes einzelne Kruzifix stand auf dem Kopf, und die weißen Wände waren mit roten und schwarzen Pentagrammen beschmiert.
    Die Entweihung beruhigte Quinn, als er vor dem Altar niederkniete. Vor ihm hatten seine Eleven eine große Kohlenpfanne auf den mächtigen Steinaltar gestellt, und gierige Flammen fraßen an den Bibeln und Gesangsbüchern, die man hineingeworfen hatte.
    Die körperlichen Begierden durch Lawrence befriedigt, den Hunger mit Gourmetnahrung gestillt und mit reichlich Norfolk Tears aus dem hauseigenen Keller im Bauch verspürte Quinn zum ersten Mal seit langem eine fast wunderbare Ruhe. Hinter ihm standen die Reihen der Novizen und warteten geduldig auf ihre Aufnahme in die Sekte. Sie würden bis in alle Ewigkeit dort stehen und regungslos warten, falls es nötig sein sollte. Soviel Angst hatten sie vor ihm.
    Vor ihnen hatte sich Luca Comar aufgebaut wie ein Feldwebel vor einer Abteilung Rekruten. Sein Drachenpanzer glänzte stumpf im Flackern des Feuers, und aus den Augenschlitzen seines Helmvisiers stiegen kleine orangefarbene Rauchwölkchen. Er trug diese Verkleidung nun beinahe ununterbrochen, seit er in Grant Kavanaghs Körper gefahren war. Ausgleich für irgendeine tiefe seelische Wunde, dachte Quinn. Andererseits hatte so gut wie jeder, der aus dem Jenseits zurückkehrte, die eine oder andere Macke.
    Quinn wehrte sich nicht gegen die Verachtung, die in ihm hochstieg, und die primitiven Gefühlsregungen, die in sein