Sepia

war, wie sich nachträglich aufklärt, nicht total aus der Luft gegriffen, kein Geist, nicht ganz ohne irdischen Bezug. Lehmann war fester Stoff, echtes unheimliches Poltern, Rascheln im Gebüsch. Eine durch den Garten streifende Wildschweinrotte.
    Eli ist aus ihrer Dachstube auf die Erde herabgestiegen. Um die Nachmittags- und Abendkultur nicht zu versäumen, hat sie das plaudernde Kofferradio auf die Verandatreppe gestellt. Hüfthoch Gras und Wildwuchs. Schritt für Schritt arbeitet sich Eli voran. Sie reißt die tiefen festkrallenden Wurzeln aus der Erde. Eine Aktion gegen die Urkräfte des Pappelwaldes und für den einstigen Garten, gegen alte Missverständnisse, gegen Verwechslungen. Für den Plan und den Schöpfer, weil sich der Architekt was gedacht hat. Eli schwitzt im großen Gelände. Sie arbeitet sich frei bis zu einem Plateau, tiefere Wurzeln greifenflach in ein schwarzes Steinbild. Hörner, ein Stierkopf, grüne Mäander, ein rosa Vogel. Mosaiksteine fallen aus dem Wurzelgeflecht. Phönix. Unter dem Brombeerwulst gut erhaltener Marmor. Die Umrisse einer Bank. Eli wühlt die Erde rings um den Sockel beiseite. Reste kommen zum Vorschein.
    Im Radio hat die Lesezeit angefangen. Zusammenfassung und letzte Folge aus einem amerikanischen Roman.
Das Feld war eine Grasharfe, die alles bewahrte, die alles erzählte.
    Die Radiostimme steigt lässig raunend ein in die Fortsetzung des Kapitels:
Es war Zeit, zu gehen. Wir nahmen nichts mit. Wir ließen die Decken vermodern, die Löffel verrosten; und das Baumhaus und die Wälder ließen wir dem Winter.
    Eli richtet sich auf, echt Amerika, die Löffel verrosten, so ist Amerika, sie setzt sich auf den Sockel, sie lauscht, Amerika, verlockend und fremd, vor allem verlockend, sie lauscht dem Erzähler bis zum Schluss.
    Ein Satz, fast am Ende, der hängt sich fest in Elis Gedanken, denn der erzählt nicht nur von Amerika, der trifft ihr Herz.
Es war, als ob keiner von uns sich dessen bewusst war, wohin wir gingen.
     
    Dr. Richter hatte Eli kein Attest geschrieben. Er habe übers Jahr schon zu viele Atteste ausgestellt. Rafaela, bitte verstehe mich, nur wenn es brennt. Auf seinem Schreibtisch im Behandlungszimmer ein Bilderrahmen. Beträchtlich in Größe und Standfestigkeit. Das Farbfoto eines frisch geborenen Kindes, runde Augen, schwarze zum Hahnenkamm gebürstete Härchen. Weite Wege in kurzer Zeit. Eli hält ihre Lederjacke im Arm. Das Sprechzimmer, die Poliklinik total überheizt. Er sitzt auf seinem Stuhl, der hat Räder und ein Gelenk für den gesunden Rücken, damit kann Richter sich wegdrehen. Eli umarmt ihre Jacke. Sie dankt. Trotzdem danke schön, und weiterhin alles Gute. Er scheint gerührt und erleichtert zu sein. Ein kumpelhafterSchwung mit dem Stuhl. Grüße die Römerin, falls du noch Verbindung hast.
     
    Eli hustet. Sie niest und hat sogar erhöhte Temperatur. Nun kann sie zu Dr. Düsterlow in die Sprechstunde gehen, jetzt ist sie ernstlich krank. Der alte Düsterlow schimpft über die jungen Frauen, die kurze Mode, das nasskalte Wetter. Leg dich ins Bett, kauf Summavit.
    Briefe aus Rom über die Zwischenstation Anton in Dresden. Die Post kreuzt, gerät auf Zickzackkurs. Später abgeschickte Briefe überholen ein Schreiben mit einem früheren Datum.
    Dieser Tage liegt für Rafaela Reich ein brauner Umschlag in der gelben Kiste im Haupthaus.
    Eli, dein Opa, du hast einen Brief. Der Pförtner steckt den Kopf aus dem Pförtnerfenster, er wedelt mit dem Kuvert, er ist ein Freund der Studenten. Das ist sein gutes Recht, das ist sein guter Ruf. Er schont niemanden damit. Er will seinen Ruf gerne noch verbessern. Bruder, Kumpel, Vater, alles in einer Person, so was schwebt ihm vor. So will er sein. Die Seele von der verrückten Bande. Eli bevorzugt er in seinem Bemühen. Oft lässt Eli die Bevorzugungen über sich ergehen. Sie hört sich die schrägen Sachen über den Dekan an, die der Freund aller Studenten vom Chauffeur gehört hat, oder was er Neues weiß über Michaela oder über die Domröse, denn die liebt er auch.
    Heute nicht, sagt Eli. Sie rennt mit ihrem Brief über die Straße. Das Auto stoppt. Die Fahrerin kreischt aus der Autotür. Bist du total verrückt geworden.
    Kann sein.
    Eli rennt weiter, auf der anderen Straßenseite, die Abkürzung über den Berg, die Spitzweggasse. So ist es immer. Es könnte ein Brief von Ludwig sein.

 
    Erikas Schrift.
    Neues zu Laokoon. Eli darf nicht enttäuscht, sie muss dankbar sein, die Freundin hat sich