Sibirisches Roulette

Schwarzen Haus wohnen, unbemerkt von allen in Lebedewka. Der Teufel hole das jagende Herzklopfen!
    Masuk schnaufte leise, spreizte die Finger, ballte sie dann zur Faust, drückte die Tür von Korolews Haus auf und trat ein.
    Grigori Valentinowitsch saß am Tisch und drehte sich gerade eine Zigarette. Der Fremde stand, mit dem Rücken an den gemauerten Ofen gelehnt, vor ihm und schwieg sofort, als Masuk eintrat. Was er vorher gesagt hatte, verstand Masuk nicht; ein Gemurmel war es gewesen.
    »Ah, Lew Andrejewitsch, welch ein guter Zufall! Nach dir schicken wollte ich schon.« Korolew zeigte auf den Unbekannten. »Ich stelle dir Igor Michailowitsch Jugorow vor. Der Himmel schickt ihn uns zur richtigen Zeit.« Und zu Igorow sagte er: »Das ist Masuk, der Schmied.«
    Jugorow sah Masuk forschend an, ehe er antwortete: »Das also ist Masuk.« Der Unterton in seiner Stimme war nicht zu überhören, auch Masuk nahm ihn wahr.
    »Ist das nicht das Motorrad von Soja Gamsatowna?« fragte er.
    »Gut gesehen. So ist es.«
    »Wo haben Sie es her?«
    »Welche Frage! Geliehen.«
    »Freiwillig?« fragte Masuk mit plötzlich rauher Stimme.
    »Glaubt man, ich hätte Soja vorher erschlagen? Ein Gast bin ich bei den Trofimows.«
    »Im Schwarzen Haus?«
    »Heißt es so? Wie soll ich das wissen. Jedenfalls habe ich dort ein Bett.« Jugorow stieß sich von dem Ofen ab. »Ein gutes Bett. Sojas Bett. Ist das Verhör beendet?«
    Masuk stampfte zur Bank und setzte sich. Bei jedem Schritt schlug ein Hammer gegen sein Herz und zertrümmerte es. Ein Bett … ihr Bett … er sagt es auch noch so daher, als sei's das Selbstverständlichste der Welt … Ein Mensch taucht plötzlich auf und schläft in Sojas Bett … Allein oder mit ihr?! Unter Trofimows Augen? Wer sagt's denn, ein Gauner war der alte Trofimow schon immer, jetzt kommt noch der Kuppler dazu. Hält die Hand auf, die Rubelchen klingeln zwischen den Fingern, und ein Hergelaufener schläft in Sojas Bett … Kann man das ertragen, Lew Andrejewitsch? Nein, man kann es nicht … man erstickt daran!
    Masuks Kopf sank auf die Brust, er starrte auf die Dielen, um Jugorow nicht ansehen zu müssen und in den Zwang zu geraten, ihm an die Gurgel zu springen und ihn zu würgen. Und wenn ein Schmied würgt, zerbricht jedes Genick.
    »Was … was will er hier?« fragte Masuk tonlos.
    »Der Genosse Jugorow kommt von weit her, um uns zu helfen.«
    »Helfen? Wo? Bei der Feldarbeit?« Masuk hob nun doch den Kopf. Ein schöner Kerl, durchfuhr es ihn. Blond das Haar, jung noch – na, sagen wir, dreißig ist er doch! –, ein kräftiger Mensch; so einer, bei dem die Weiber den Blick senken und die Wünsche nach innen rufen. Ein Mensch, den man hassen muß; nicht wegschieben kann man das, wenn er Soja gefällt. Und er gefällt ihr, hätte er sonst ihr Motorrad? Was treiben sie da miteinander, unbemerkt von allen? Gott im Himmel, ich werde ihn erschlagen müssen. Ihn, nicht Soja, wie ich Väterchen Schagin gebeichtet habe … »Wer braucht Sie hier?« sagte er laut. »Niemand braucht Sie! Wer im Schwarzen Haus wohnt, wird nie gebraucht.«
    »Ein Irrtum scheint hier vorzuliegen. Genosse Masuk.« Jugorow winkte ab, als Korolew ihm eine der selbstgedrehten Zigaretten hinreichte. »Unterrichtet bin ich, daß viel Brauchbares im Schwarzen Haus vorhanden ist …«
    Jetzt, schrie es in Masuk, jetzt, mein Gott. Laß mich aufspringen und ihm den Schädel zertrümmern. Soja meint er damit. Er weiß, daß sie ein Kind bekommt. Ein Kind von mir. So vertraut sind sie also miteinander. Wen wundert's, wenn er in ihrem Bett schläft? Mit ihr zusammen? Herz, schlage weiter, bleib nicht stehen …
    Masuk flimmerte es vor den Augen, aber er blieb sitzen wie festgewachsen. Auch Korolews Stimme linderte nicht seinen Schmerz, als er sagte:
    »Igor Michailowitsch war gerade dabei, mir einiges zu erklären, da kamst du herein, Masuk. Helfen will er uns gegen die Zerstörer unseres Landes.«
    »Was haben wir damit zu tun, Grigori Valentinowitsch?« Argwöhnisch schielte Masuk zu Igorow hin. »Was heißt hier Zerstörer? Einen riesigen Kanal wollen sie bauen, Wasser für die Wüsten im Süden, für den Aralsee, für neue künstliche Seen. Eine gute Sache ist das.«
    »So gut, daß der Probedamm gesprengt wurde«, sagte Jugorow scheinbar leichthin.
    »Diese Unbekannten sind unser Problem«, knurrte Masuk. »Was man Ihnen auch zugeflüstert haben mag … Lügen sind es. Alles Lügen! Wir alle bedauern den Vorfall, aber niemand glaubt es