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gute Neuigkeit.«
    »Was …« Weitere leise Alarmglocken. Pomeroy … er kannte diesen Namen, aber er wusste nicht genau, woher er ihn kannte. Dann fiel es ihm ein. Pomeroy. Der verstorbene große Andrew Pomeroy, dreiundzwanzig, aus Cold Stream Harbor, New York. Aufgefunden im Grider-Wildlife-Reservat, wo immer das sein mochte.
    »Nun, Paul«, sagte sie mit dieser formellen Stimme, die er so gut kannte. »Sie brauchen sich nicht zu verstellen. Ich
weiß, dass Sie wissen, wer Andy Pomeroy war, denn ich weiß, dass Sie in meinem Buch gelesen haben. Ich vermute, irgendwie habe ich gehofft, dass Sie es lesen würden, denn sonst hätte ich es nicht offen herumliegen lassen. Aber ich versicherte mich - ich versichere mich immer. Und richtig - die Fäden waren zerrissen.«
    »Die Fäden«, sagte er leise.
    »O ja. Ich habe einmal von einer Methode gelesen, wie man feststellen kann, ob jemand in deinen Schubladen herumgeschnüffelt hat. Man klebt über jede einen sehr feinen Faden, und wenn man zurückkommt und ein Faden ist abgerissen, dann weiß man Bescheid, nicht wahr? Sie sehen, wie einfach das ist.«
    »Ja, Annie.« Er hörte ihr zu, aber viel lieber hätte er sich nur noch auf die unvergleichliche Beschaffenheit dieses Lichts konzentriert.
    Wieder beugte sie sich nach unten, um das zu prüfen, was sie mitgebracht hatte; wieder hörte er das leise, dumpfe Klunk/Klonk , Holz auf einem Metallgegenstand, dann drehte sie sich wieder zu ihm um und strich sich wieder abwesend das Haar aus dem Gesicht.
    »So habe ich das mit meinem Buch gemacht - aber ich habe keine Fäden verwendet, wissen Sie; ich habe Haare von meinem eigenen Kopf genommen. Ich habe sie an drei verschiedenen Stellen über die Seiten des Buches gespannt, und als ich heute Morgen hereinkam - ganz früh, ganz heimlich, still und leise, wie ein kleines Mäuselchen, damit ich Sie nicht aufwecken würde -, waren alle drei Haare zerrissen, und daher wusste ich, dass Sie mein Buch gelesen haben.« Sie verstummte und lächelte. Für Annie war es ein sehr einnehmendes Lächeln, dennoch hatte es einen
unangenehmen Beigeschmack, über den er sich nicht ganz im Klaren war. »Nicht dass es mich überrascht hätte. Ich wusste, dass Sie Ihr Zimmer verlassen hatten. Das ist die schlechte Neuigkeit. Ich weiß es schon sehr, sehr lange, Paul.«
    Er vermutete, dass er sich wütend und bestürzt fühlen sollte. Sie hatte es gewusst. Fast von Anfang an, wie es schien … aber er konnte nur diese verträumte, schwebende Euphorie empfinden, und was sie sagte, schien nicht halb so wichtig zu sein wie die strahlende Beschaffenheit des heller werdenden Lichts, während der Tag kurz davor war, anzubrechen.
    »Aber«, sagte sie mit dem Gebaren von jemandem, der wieder aufs Geschäftliche zu sprechen kommt, »wir sprachen von Ihrem Auto, Paul. Ich habe Spikereifen, Paul, und oben, an meinem Platz in den Bergen, bewahre ich ein Set 10X-Schneeketten auf. Gestern am frühen Nachmittag ging es mir viel besser - ich verbrachte die meiste Zeit dort oben auf den Knien, im Gebet, und die Antwort kam, wie so oft, und sie war sehr einfach, wie so oft. Was man dem Herrn im Gebet darbringt, Paul, das gibt er tausendfach zurück. Daher legte ich die Schneeketten an und fuhr vorsichtig wieder zurück. Es war nicht leicht, und ich weiß, ich hätte trotz der Ketten und Spikes einen Unfall haben können. Ich wusste auch, dass es so etwas wie einen ›leichten Unfall‹ selten gibt, wenn man auf diesen kurvenreichen Bergstraßen fährt. Aber ich war guten Mutes, denn ich fühlte mich wohlbehalten in der Hand des Herrn.«
    »Das ist sehr erhebend, Annie«, krächzte Paul.
    Sie bedachte ihn mit einem Blick, der vorübergehend verblüfft und verkniffen argwöhnisch war … dann entspannte
sie sich und lächelte. »Ich habe ein Geschenk für Sie, Paul«, sagte sie zärtlich, und bevor er sie fragen konnte, was es war - er war sich nicht sicher, ob er überhaupt irgendein Geschenk von Annie wollte -, fuhr sie fort: »Die Straßen waren schrecklich vereist. Ich wäre zweimal fast von der Fahrbahn abgekommen … Beim zweiten Mal drehte sich Old Bessie im Kreis und rutschte dabei ununterbrochen bergab!« Annie lachte fröhlich. »Dann blieb ich in einer Schneewehe stecken - das war gegen Mitternacht -, aber das Streukommando der Straßenbehörde von Eustice kam vorbei und half mir heraus.«
    »Es lebe die Straßenbehörde von Eustice«, sagte Paul, aber die Worte waren schrecklich genuschelt und klangen mehr