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Autoren: Stephen King

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wie Esssbe Schtrassennempörtennnstice .
    »Dann die letzten zwei Meilen des County Highways, das war die letzte schwere Strecke. Der County Highway ist die Route 9, wissen Sie. Die Straße, auf der Sie fuhren, als Sie Ihren Unfall hatten. Dort hatten sie bis zum Gehtnichtmehr gestreut. Ich hielt an, wo Sie von der Straße abgekommen waren, und suchte nach Ihrem Auto. Ich wusste, was ich hätte tun müssen, wenn ich es gefunden hätte. Denn man würde Fragen stellen, und ich wäre die Erste, der solche Fragen gestellt würden - aus Gründen, die Ihnen wahrscheinlich bekannt sind.«
    Ich bin dir weit voraus, Annie, dachte er. Dieses ganze Szenario habe ich schon vor drei Wochen durchgespielt.
    »Einer der Gründe, warum ich Sie hierher gebracht habe, war der, dass es mehr als ein Zufall zu sein schien … es schien die Hand der Vorsehung zu sein.«
    »Was schien die Hand der Vorsehung zu sein, Annie?«, brachte er hervor.

    »Ihr Auto verunglückte fast an derselben Stelle, wo ich mir diesen Pomeroy-Widerling vom Hals geschafft hatte. Der behauptete, er wäre Künstler.« Sie winkte verächtlich mit der Hand, bewegte die Beine, und wieder konnte er dieses hölzerne Klonk hören, als einer ihrer Füße an das stieß, was sie dort auf dem Boden liegen hatte.
    »Ich las ihn auf, als ich von Estes Park zurückfuhr. Ich war dort bei einer Keramikausstellung. Ich mag kleine Keramikfiguren.«
    »Ist mir aufgefallen«, sagte Paul. Seine Stimme schien aus lichtjahreweiter Entfernung zu kommen. Kapitän Kirk! Da kommt eine Stimme über den Subäther herein, dachte er und kicherte dumpf. Der Teil tief in seinem Inneren - der Teil, den die Droge nicht erreichen konnte -, versuchte ihn zu warnen, er solle den Mund halten, nur den Mund halten, aber was hatte das für einen Sinn? Sie wusste es. Selbstverständlich weiß sie es - die Bienengöttin der Bourkas weiß alles. »Besonders hat mir der Pinguin auf dem Eisblock gefallen.«
    »Danke, Paul … er ist niedlich, oder nicht?
    Pomeroy reiste per Anhalter. Er hatte einen Rucksack auf dem Rücken. Er sagte, er sei Künstler, aber später fand ich heraus, dass er nichts weiter als ein kiffender Hippie und Schmutzfink war, der in den zurückliegenden Monaten in einem Restaurant in Estes Park Geschirr gespült hatte. Als ich ihm sagte, ich hätte ein Haus in Sidewinder, sagte er, das sei ein echter Zufall. Er sagte, er wollte nach Sidewinder. Er sagte, er hätte einen Auftrag von einer New Yorker Illustrierten bekommen. Er wollte zum alten Hotel und die Ruinen zeichnen. Seine Bilder sollten einen Artikel illustrieren, den sie bringen wollten. Es handelte sich um
ein berühmtes altes Hotel namens Overlook. Es ist vor zehn Jahren abgebrannt. Der Hausmeister hat es niedergebrannt. Er war verrückt. Jeder in der Stadt hat das gesagt. Aber das ist einerlei, er ist tot.
    Ich ließ Pomeroy bei mir wohnen.
    Er war mein Liebhaber.«
    Sie sah ihn an, ihre schwarzen Augen brannten in dem massiven und dennoch irgendwie teigigen weißen Gesicht, und Paul dachte: Wenn Andrew Pomeroy bei dir einen hochgekriegt hat, Annie, dann muss er ebenso verrückt gewesen sein wie dieser Hausmeister, der das Hotel niedergebrannt hat.
    »Dann fand ich heraus, dass er gar keinen Auftrag hatte, Bilder von dem Hotel zu malen. Er zeichnete sie von sich aus und hoffte, dass er sie verkaufen würde. Er war sich nicht einmal sicher, ob das Magazin einen Artikel über das Overlook bringen würde. Das fand ich ziemlich schnell heraus. Danach sah ich mir heimlich seinen Skizzenblock an. Ich wusste, dass ich das Recht dazu hatte. Immerhin aß er mein Essen und schlief in meinem Bett. In dem ganzen Buch waren nur acht oder neun Bilder, und die waren grässlich .«
    Sie verzog das Gesicht; einen Augenblick sah sie aus wie damals, als sie nachgeahmt hatte, wie das Schwein grunzte.
    » Ich hätte bessere Bilder malen können! Er kam herein, als ich sie mir ansah, und er wurde wütend. Er sagte, ich würde schnüffeln. Ich sagte, ich würde es kaum als schnüffeln bezeichnen, mir in meinem eigenen Haus Sachen anzusehen. Ich sagte, wenn er ein Künstler war, dann wäre ich Madame Curie. Er fing an zu lachen. Er lachte mich aus. Und so habe ich … ich …«

    »Sie haben ihn umgebracht«, sagte Paul. Seine Stimme klang dumpf und sehr alt.
    Sie lächelte unbehaglich zur Wand. »Nun, ich denke, es war so ähnlich. Ich kann mich nicht besonders gut erinnern. Nur daran, wie er tot war. Daran kann ich mich erinnern. Ich weiß auch,