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Autoren: Stephen King

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seines Willens und seiner Seele - sie ihm genommen hatte? Er wusste, dass er unablässig terrorisiert worden war, aber hatte er gewusst, wie viel von seiner eigenen subjektiven Realität, die einst so stark gewesen war, dass er sie als selbstverständlich betrachtet hatte, ausgelöscht worden war?
    Er wusste eines mit ziemlicher Sicherheit - es war wesentlich mehr mit ihm nicht in Ordnung als nur die Lähmung seiner Zunge, ebenso wie mit dem, was er geschrieben hatte, wesentlich mehr nicht in Ordnung war als die fehlende Type oder das Fieber oder die Fehler in der Kontinuität oder selbst der Verlust seines Schneids. Die Wahrheit hinter allem war so einfach in ihrer Grausamkeit; so schrecklich einfach. Er starb Stück für Stück, aber das Sterben war nicht so schlimm, wie er immer gefürchtet hatte. Aber er schwand auch, und das war eine furchtbare Sache, denn das war idiotisch.
    Nicht schreien!, kreischte die Stimme der Panik dessen ungeachtet, während der Polizist die Tür seines Autos öffnete und ausstieg und dabei seinen Smokey-Bear-Hut zurechtrückte. Er war jung, kaum älter als zwei- oder dreiundzwanzig, und er hatte eine Sonnenbrille auf, die so schwarz und flüssig wirkte wie eine Rohöllache. Er verharrte, um die Bügelfalten seiner khakifarbenen Uniformhose zurechtzuzupfen, und kaum dreißig Meter von ihm entfernt starrte ein Mann mit blauen Augen, die aus seinem blassen und stoppelbärtigen Greisengesicht quollen, ihn hinter einem Fenster an, stöhnte zwischen zusammengepressten Lippen und klopfte sinnlos mit den Händen auf einem über einen Rollstuhl gelegten Brett.

    nicht schreien
    (doch schreien)
    schreie und es ist vorbei schreie und es hat ein Ende
    (niemals niemals hat es ein Ende bis ich tot bin dieser Junge ist kein Gegner für die Göttin)
    Paul, bei Jesus Christus, bist du schon tot? Schrei, du feiges Stück Scheiße! SCHREI DIR DIE LUNGE AUS DEM HALS!
    Seine Lippen öffneten sich mit einem leisen reißenden Laut. Er saugte Luft in die Lunge und schloss die Augen. Er hatte keine Ahnung, was und ob überhaupt etwas herauskommen würde - bis es kam.
    »AFRIKA!«, schrie Paul. Nun schossen seine zitternden Hände wie aufgeschreckte Vögel in die Höhe und pressten sich gegen seinen Kopf, als wollten sie sein explodierendes Gehirn festhalten. »Afrika! Afrika! Helfen Sie mir! Helfen Sie mir! Afrika!«

13
    Er riss die Augen auf. Der Polizist sah zum Haus. Paul konnte die Augen des Smokeys nicht sehen, wegen der Sonnenbrille, aber die Neigung seines Kopfes drückte Verwirrung aus. Er kam einen Schritt näher, blieb dann stehen.
    Paul sah hinunter auf das Brett. Links neben der Schreibmaschine stand ein schwerer Keramikaschenbecher. Früher einmal wäre er voller ausgedrückter Kippen gewesen; aber jetzt enthielt er nichts, was seiner Gesundheit abträglich war, lediglich Büroklammern und Tipp-Ex. Er ergriff
ihn und warf ihn durch das Fenster. Glas barst und flog splitternd nach draußen. Für Paul war es der befreiendste Laut, den er jemals gehört hatte. Die Mauern stürzten ein, dachte er benommen und schrie: »Hier! Helfen Sie mir! Hüten Sie sich vor der Frau! Sie ist verrückt!«
    Der Polizist starrte ihn an. Sein Unterkiefer klappte herunter. Er griff in die Brusttasche und holte etwas heraus, was nur ein Bild sein konnte. Er betrachtete es, dann ging er weiter bis zum Rand der Einfahrt. Dort sprach er die einzigen vier Wörter, die Paul ihn jemals sagen hörte, die letzten vier Wörter, die irgendjemand ihn sagen hörte. Danach gab er noch eine Reihe unartikulierter Laute von sich, aber keine echten Wörter mehr.
    »Scheiße!«, rief der Polizist aus. »Sie sind es!«
    Pauls Aufmerksamkeit hatte sich so sehr auf den Polizisten konzentriert, dass er Annie erst sah, als es zu spät war. Als er sie sah, erfüllte ihn ein wahrhaft übernatürliches Entsetzen. Annie war zu einer Göttin geworden , ein Wesen, das halb Frau und halb Rasenmäher war, ein unheimlicher weiblicher Zentaur. Ihre Baseballmütze war heruntergefallen. Ihr Gesicht war zu einer verzerrten Fratze erstarrt. In einer Hand hielt sie ein hölzernes Kreuz. Es hatte das Grab von Bossie geschmückt - Paul erinnerte sich nicht, ob es Bossie Nr. 1 oder Nr. 2 gewesen war -, die schlussendlich aufgehört hatte zu muhen.
    Diese Bossie war tatsächlich gestorben, und als der Frühling den Boden weicher gemacht hatte, hatte Paul aus seinem Fenster, manchmal sprachlos vor Ehrfurcht und manchmal von hysterischem Kichern geschüttelt, mit