Sie

natürlich war nicht Annie Scheherazade. Er war es. Und wenn das, was er schrieb, gut genug war, wenn sie es nicht über sich bringen konnte, ihn umzubringen, bevor sie herausgefunden hatte, wie alles enden würde, einerlei wie laut und wie stark ihre tierischen Instinkte schrien, dass sie es tun sollte, dass sie es tun musste …
    Könnte er dann nicht eine Chance haben?
    Er sah an ihr vorbei und stellte fest, dass sie die Schreibmaschine herumgedreht hatte, bevor sie ihn weckte; sie grinste ihn mit ihrem fehlenden Zahn freudestrahlend an und sagte ihm, dass es schön war, zu hoffen, und gut, sich ewig strebend zu mühen, aber letzten Endes war es allein der schlimme Ausgang, der zählte.

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    Sie schob ihn ans Fenster, sodass zum ersten Mal seit Wochen die Sonne auf ihn schien, und er hatte den Eindruck, als würde seine bleiche Haut, die stellenweise ein wenig wund gelegen war, murmelnd ihre Freude und ihre Dankbarkeit bekunden. Eine Spur Frost hatte sich auf den Innenseiten der Fenster niedergeschlagen, und wenn er die Hand ausstreckte, konnte er die Kälte wie eine Kuppel um das Fenster herum spüren. Dieses Gefühl war erfrischend und irgendwie nostalgisch, wie ein Brief von einem alten Freund.
    Zum ersten Mal seit Wochen - ihm kam es wie Jahre vor - konnte er eine Geografie sehen, welche sich von der seines Zimmers mit seinen unveränderlichen Gegebenheiten
unterschied - blaue Tapete, Bild des Triumphbogens, der lange, lange Monat Februar, symbolisiert durch den Jungen, der mit dem Schlitten bergab fuhr (er glaubte, dass sein Verstand sich jedes Mal an das Gesicht und die Mütze dieses Jungen erinnern würde, wenn der Januar dem Februar wich, auch wenn er lange genug leben würde, um diesen Monatswechsel noch fünfzigmal zu erleben). Er sah so aufgeregt in diese Welt hinaus, wie er damals, als Kind, seinen ersten Film - Bambi - angesehen hatte.
    Der Horizont war ganz nah; das war in den Rockies immer so, da weite Panoramen unweigerlich von aufragenden Felsformationen unterbrochen wurden. Der Himmel hatte eine makellose, frühmorgendliche Farbe, unschuldig und wolkenlos. Ein Teppich aus grünen Wäldern erstreckte sich den nächstgelegenen Berghang empor. Zwischen dem Haus und dem Waldrand lagen schätzungsweise dreißig Hektar offenes Gelände - die Schneedecke darüber war makellos weiß. Man konnte unmöglich sagen, ob das Land darunter beackert wurde oder Weideland war. Nur ein einziges Gebäude unterbrach den Blick auf dieses weite Gelände: ein ordentlicher roter Stall. Wenn sie von ihrem Vieh gesprochen hatte oder wenn er sie grimmig am Fenster hatte vorbeistapfen sehen, wobei sie ihre Atemwölkchen mit dem undurchlässigen Bug ihres Gesichts zerteilte, hatte er sich immer ein baufälliges Gebilde vorgestellt, wie eine Illustration aus einem Kinderbuch mit Geistergeschichten - der Dachfirst von der jahrelangen Schneelast gebeugt, die Fensterscheiben leer und staubig, ein paar zerbrochen und mit Karton behelfsmäßig geflickt, hohe Doppeltüren, die vielleicht schief in den Angeln hingen. Dieses saubere und ordentliche Bauwerk jedoch sah mit der dunkelroten
Farbe und den schmucken cremefarbenen Verzierungen aus wie die Großgarage eines wohlhabenden Landedelmannes, die sich als Scheune verkleidet hatte. Davor stand ein Jeep Cherokee, der etwa fünf Jahre alt sein mochte, aber gut gepflegt war. Auf einer Seite stand ein Fisher-Schneepflug in einem selbst gezimmerten Holzverschlag. Um den Schneepflug am Jeep zu befestigen, musste sie lediglich vorsichtig an den Holzverschlag heranfahren, sodass sich die Haken am Jeep in die Ösen am Schneepflug einführen ließen, und dann den Arretierhebel am Armaturenbrett umlegen. Das perfekte Gefährt für eine alleinstehende Frau, die keinen Nachbarn hatte, den sie um Hilfe bitten konnte (abgesehen natürlich von diesen Schmutzfinken von Roydmans, und von denen hätte Annie wahrscheinlich nicht mal einen Teller voller Schweinekoteletts angenommen, selbst wenn sie am Verhungern gewesen wäre). Die Auffahrt war sauber geräumt, ein Beweis dafür, dass sie den Schneepflug tatsächlich benutzte, aber die Straße konnte er nicht sehen - hier behinderte das Haus selbst sein Gesichtsfeld.
    »Wie ich sehe, bewundern Sie meinen Stall, Paul.«
    Er drehte sich verblüfft herum. Die hastige und unwillkürliche Bewegung weckte seine Schmerzen aus ihrem Schlummer. Sie knurrten dumpf in den Überbleibseln seiner Schienbeine und in der geschwollenen Salzkuppel seines linken Knies. Sie