Sie

Belastung, wieder unter Menschen zu gehen, gewachsen sein«, sagte sie. »Wollten Sie das hören?«
    »Das wollte ich hören, ja.«

    »Also wirklich! Ich weiß, Schriftstellern sagt man ein großes Ego nach, aber bisher wusste ich nicht, dass das auch Undankbarkeit einschließt!«
    Er sah sie weiter unverwandt an, und nach einigen Augenblicken wandte sie sich ungeduldig und ein wenig verlegen ab.
    Schließlich sagte er: »Ich brauche alle Misery -Bücher, wenn Sie sie haben, weil ich meine Konkordanz nicht hier habe.«
    »Selbstverständlich habe ich sie!«, sagte sie. Dann: »Was ist eine Konkordanz?«
    »Das ist ein Ordner mit losen Blättern, in dem ich alles Misery -Material aufbewahre«, sagte er. »Personen und Schauplätze in erster Linie, aber mit drei bis vier verschiedenen Arten von Querverweisen. Zeittafeln. Historischer Hintergrund...«
    Er sah, dass sie ihm kaum zuhörte. Dies war das zweite Mal, dass sie keinerlei Interesse an einem Kniff seines Berufes zeigte, der eine ganze Klasse von Möchtegern-Schriftstellern in Bann gehalten hätte. Der Grund, dachte er, war ganz einfach. Annie Wilkes war das perfekte Publikum, eine Frau, die Geschichten liebte, ohne das geringste Interesse für die Mechanismen aufzubringen, mit deren Hilfe sie zustande kamen. Sie war die Verkörperung des viktorianischen Archetyps der Dauerleserin. Sie wollte nichts von seiner Konkordanz und seinen Indizes hören, weil für sie Misery und die anderen Personen vollkommen real waren. Indizes bedeuteten ihr nichts. Hätte er von einer Volkszählung in Little Dunthorpe erzählt, hätte sie das wahrscheinlich mehr interessiert.
    »Ich werde dafür sorgen, dass Sie die Bücher bekommen. Sie sind ein wenig eselsohrig, aber das ist schließlich
ein Zeichen dafür, dass ein Buch geliebt und häufig gelesen wurde, nicht wahr?«
    »Ja«, sagte er. Dieses Mal brauchte er nicht zu lügen. »Ja, das ist es.«
    »Ich werde versuchen, das Buchbinden zu lernen«, sagte sie verträumt. »Ich werde Miserys Rückkehr selbst binden. Von der Bibel meiner Mutter abgesehen wird es das einzige richtige Buch sein, das ich besitze.«
    »Das ist gut«, sagte er, nur um etwas zu sagen. Ihm war ein wenig übel.
    »Ich gehe jetzt hinaus, damit Sie in Ruhe nachdenken können«, sagte sie. »Ist das aufregend! Finden Sie nicht?«
    »Doch, Annie. Finde ich auch.«
    »In einer halben Stunde bringe ich Ihnen etwas Hühnchenbrust, Kartoffelbrei und Erbsen. Sogar ein wenig Wackelpudding, weil Sie so ein artiger Junge gewesen sind. Und ich werde dafür sorgen, dass Sie Ihre Medizin rechtzeitig bekommen. Sie können sogar eine zusätzliche Tablette für die Nacht haben, wenn Sie möchten. Ich möchte mir sicher sein, dass Sie gut schlafen, denn morgen früh müssen Sie sich wieder an die Arbeit machen. Sie werden schneller gesund werden, wenn Sie arbeiten, da bin ich ganz sicher!«
    Sie ging zur Tür, dort blieb sie einen Augenblick stehen, dann warf sie ihm groteskerweise eine Kusshand zu.
    Die Tür fiel hinter ihr ins Schloss. Er wollte die Schreibmaschine nicht ansehen, und eine Zeit lang widerstand er dem Wunsch auch, es dennoch zu tun, aber schließlich wendete sich sein Blick hilflos in ihre Richtung. Sie saß grinsend auf dem behelfsmäßigen Schreibpult. Sie anzusehen war ein wenig, als würde er ein Folterinstrument betrachten
- Eisenschuh, Streckbank, Rad -, das außer Betrieb war, jedoch nur für den Moment.
    Ich glaube, wenn Sie damit fertig sind, werden Sie … werden Sie der Belastung, wieder unter Menschen zu gehen, gewachsen sein.
    Ach, Annie, Sie haben uns beide belogen. Ich wusste es, und Sie wussten es auch. Ich habe es in Ihren Augen gesehen.
    Die beschränkte Aussicht, die sich jetzt vor ihm auftat, war außerordentlich unangenehm: noch sechs Wochen zu leben, in denen er unter seinen gebrochenen Beinen leiden und seine Bekanntschaft mit Misery Chastain, nunmehr Carmichael, erneuern musste, anschließend ein hastiges Begräbnis im Hinterhof. Oder vielleicht würde sie seine sterblichen Überreste an Misery das Schwein verfüttern - das würde eine gewisse Gerechtigkeit bedeuten, so schwarz und teuflisch sie auch sein mochte.
    Dann tu es eben nicht. Mach sie wütend. Sie ist so schon eine wandelnde Flasche Nitroglyzerin. Schubs sie ein wenig an. Bring sie zum Explodieren. Besser, als leidend hier herumzuliegen.
    Er versuchte, zu den verschlungenen W hinaufzusehen, aber nicht lange und er betrachtete wieder die Schreibmaschine. Sie stand stumm und