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Autoren: Stephen King

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»tipptapp machte« (ein weiterer Wilkesismus, den er seinem ständig wachsenden Wörterbuch hinzufügte), fuhr er mit dem Rollstuhl zum Bett und holte die Nadeln hervor, zusammen mit dem Wasserkrug und der Kleenexschachtel vom Nachttisch. Es bereitete ihm keine großen Schwierigkeiten, den Rollstuhl mit der Royal auf dem Brett zu bewegen - seine Arme waren schon viel kräftiger geworden. Annie Wilkes würde vielleicht überrascht sein zu erfahren, wie kräftig sie tatsächlich waren - und er hoffte mit aller Inbrunst, dass sie es eines Tages wirklich sein würde.
    Als Schreibmaschine war die Royal beschissen, aber als Trainingsgerät war sie hervorragend. Er hatte damit angefangen, sie zu stemmen und wieder abzusetzen, wann immer er im Rollstuhl hinter dem Brett saß und sie nicht im Zimmer war. Anfangs war es ihm bestenfalls gelungen, sie fünfmal etwa fünfzehn Zentimeter hoch zu heben. Jetzt schaffte er es achtzehn- bis zwanzigmal ohne Pause. Nicht schlecht, wenn man bedachte, dass das Mistding mindestens fünfzig Pfund wog.
    Er machte sich mit einer der Haarnadeln am Schloss zu schaffen, während er zwei als Ersatz mit dem Mund festhielt wie eine Näherin, die ein Kleid zu säumen hat. Er befürchtete, das abgebrochene Stück der Haarnadel, das sich noch im Schloss befand, könnte ihm Schwierigkeiten machen, aber das war nicht der Fall. Er erwischte den Kipphebel fast sofort, drückte ihn hoch und zog die Zunge des Schlosses mit. Er hatte nur einen Augenblick Zeit, sich zu
fragen, ob sie nicht auch außen einen Riegel vorgeschoben haben konnte - er hatte sich große Mühe gegeben, schwächer und kranker auszusehen, als er sich nun tatsächlich fühlte, aber die Befürchtungen einer wahrhaft Paranoiden mussten das vernünftige Maß weit übersteigen. Dann öffnete sich die Tür.
    Er verspürte dasselbe nervöse Schuldgefühl, den Drang, sich zu beeilen. Während seine Ohren dem geringsten Anzeichen dafür lauschten, dass Old Bessie zurückkam - wenngleich sie erst seit fünfundvierzig Minuten weg war -, zog er ein paar Kleenex aus der Schachtel, tunkte sie ins Wasser im Krug und beugte sich mit der aufgeweichten Masse in der Hand linkisch auf einer Seite herunter. Er biss die Zähne zusammen, achtete nicht auf die Schmerzen und begann, über die Spur am rechten Türrahmen zu reiben.
    Zu seiner grenzenlosen Erleichterung verblasste sie fast auf der Stelle. Die Naben des Rollstuhls hatten die Farbe nicht abgekratzt, wie er befürchtet hatte, sondern waren lediglich darübergeschrammt.
    Er rollte von der Tür weg, drehte den Rollstuhl und positionierte sich so, dass er auch die andere Seite säubern konnte. Nachdem er alles getan hatte, was er konnte, drehte er sich noch einmal um, betrachtete die Tür und versuchte, sie mit Annies außergewöhnlich argwöhnischen Augen zu sehen. Die Spuren waren noch da … aber schwach, beinahe unsichtbar. Er dachte, dass es genügen würde.
    Er hoffte , dass es genügen würde.
    »Tornadokeller«, sagte er, leckte sich die Lippen und lachte trocken. »Scheißt drauf, Freunde und Nachbarn.«

    Er rollte zur Tür und sah auf den Flur hinaus - aber jetzt, wo die Spuren verschwunden waren, verspürte er nicht mehr den Wunsch, heute noch weiterzugehen oder mehr zu wagen. An einem anderen Tag, ja. Er würde wissen, wann dieser Tag gekommen war.
    Jetzt wollte er nur schreiben.
    Er machte die Tür zu, und das Klicken des Schlosses kam ihm sehr laut vor.
    Afrika.
    Dieser Vogel kommt aus Afrika.
    Aber du musst wegen dieses Vogels nicht weinen, Paulie, denn nach einer Weile vergaß er, wie der Busch zur Mittagszeit roch, und das Brüllen der wilden Tiere am Wasserloch, und den sauren Geruch der Ieka-ieka -Bäume an der großen Lichtung nördlich der Großen Straße. Nach einer Weile vergaß er die kirschrote Farbe des Sonnenuntergangs am Kilimandscharo. Nach einer Weile kannte er nur noch die trüben, versmogten Sonnenuntergänge von Boston, das war alles, woran er sich erinnern konnte, woran er sich erinnern wollte . Nach einer Weile wollte er nicht mehr zurück, und wenn jemand ihn zurückgebracht und freigelassen hätte, dann würde er sich lediglich an einer Stelle niederkauern, ängstlich und leidend und voller Heimweh, das sich in zwei unbekannte und schrecklich unabwendbare Richtungen erstreckte, bis etwas daherkam und ihn tötete.
    »O Afrika, o Scheiße«, sagte er mit bebender Stimme.
    Er weinte ein wenig, während er mit dem Stuhl zum Papierkorb rollte und die durchweichten