Sie

dachte Paul.
    Der Vermieter hatte Ratten im Keller. Beschwerden der Mieter hatten schon ein Jahr zuvor zu einer Verwarnung durch die Bauinspektion geführt. Der Vermieter hatte einen Aufruhr bei einer Versammlung des Stadtrats verursacht, der so schlimm gewesen sein musste, dass in den Zeitungen darüber berichtet wurde. Annie hatte es gewusst. Unter Androhung einer strengen Geldstrafe durch Stadtratsmitglieder, die sich nicht gern beschimpfen ließen, hatte der Vermieter vergiftete Köder im Keller ausgelegt. Katze frisst Gift. Katze siecht zwei Tage im Keller dahin. Katze kriecht so weit zu ihren Herrinnen, wie sie noch kann, bevor sie dahinscheidet - und tötet eine der besagten Herrinnen.
    Eine Ironie, die eines Paul Harvey würdig gewesen wäre, dachte Paul Sheldon und lachte unbändig. Ich wette, die
Sache wurde sogar in seiner täglichen Nachrichtensendung gebracht.
    Schön. Sehr schön.
    Aber wir wissen alle, dass Annie einen vergifteten Köder aus dem Keller geholt und die Katze persönlich damit gefüttert hat, und hatte der alte Peter Gunn es nicht fressen wollen, hatte sie es ihm wahrscheinlich mit einem Stock in den Schlund gestopft. Als er tot war, legte sie ihn auf die Treppe und hoffte, dass es funktionieren würde. Vielleicht wusste sie genau, dass ihre Zimmernachbarin beschwipst nach Hause kommen würde. Würde mich kein bisschen überraschen. Eine tote Katze, ein Haufen von Kleidungsstücken. Dieselben Indizien, wie Tom Twyford sagen würde. Aber warum , Annie? In diesen Abschnitten steht alles, abgesehen davon: WARUM?
    Als Akt der Selbsterhaltung war ein Teil seiner Vorstellungskraft in den letzten Wochen in gewisser Weise zu Annie geworden , und dieser Annie-Teil ergriff nun mit seiner trockenen und keinen Widerspruch duldenden Stimme das Wort. Was er sagte, war völlig wahnsinnig, andererseits aber auch völlig logisch.
    Ich habe sie umgebracht, weil sie bis spät in die Nacht Radio hörte.
    Ich habe sie umgebracht, weil sie der Katze so einen dummen Namen gegeben hat.
    Ich habe sie umgebracht, weil ich es satthatte, mit ansehen zu müssen, wie sie ihrem Freund auf der Couch Zungenküsse gab, während er seine Hand so weit unter ihren Rock geschoben hatte, dass man meinen konnte, er suchte dort nach Gold.
    Ich habe sie umgebracht, weil ich sie beim Betrügen erwischt habe.

    Ich habe sie umgebracht, weil sie mich beim Betrügen erwischt hat.
    Die Einzelheiten sind freilich unwichtig, nicht wahr? Ich habe sie umgebracht, weil sie ein bedummdusseltes Balg war, und das war Grund genug.
    »Und vielleicht, weil sie eine Miss Neunmalklug war«, flüsterte Paul. Er warf den Kopf zurück und stieß ein weiteres schrilles und angstvolles Lachen aus. Das also war die Straße der Erinnerung, ja? Oh, was für eine Vielzahl seltsamer und giftiger Blumen doch am Rand von Annies Version dieser idyllischen alten Straße wuchsen!
    Niemand hat diese ungewöhnlichen Unfälle jemals in einen Zusammenhang gebracht? Zuerst ihr Vater, dann ihre Mitbewohnerin? Willst du mir das allen Ernstes erzählen?
    Ja, das erzählte er sich allen Ernstes. Zwischen den beiden Unfällen lagen fast fünf Jahre, sie hatten in zwei verschiedenen Städten stattgefunden. Zwei verschiedene Zeitungen in einem bevölkerungsreichen Staat, wo wahrscheinlich andauernd jemand die Treppe hinunterstürzte und sich den Hals brach, hatten darüber berichtet.
    Und sie war sehr, sehr schlau.
    Fast so schlau wie Satan selbst, schien es. Aber allmählich fing sie an, die Kontrolle zu verlieren. Es würde ihm allerdings herzlich wenig nutzen, wenn Annie letzten Endes wegen des Mordes an Paul Sheldon gefasst werden würde.
    Er blätterte die Seite um und fand einen weiteren Ausschnitt aus dem Bakersfield Journal - den letzten, wie sich herausstellte. Die Schlagzeile lautete: MISS WILKES BESTEHT PRÜFUNG AN DER SCHWESTERNSCHULE. Mädchen aus dem Ort ist erfolgreich. 17. Mai 1966. Das Foto zeigte eine jüngere, erstaunlich hübsche Annie Wilkes,
die Schwesternuniform und Haube trug und in die Kamera lächelte. Es handelte sich selbstverständlich um ein Bild von ihrer Abschlussfeier. Sie hatte mit Auszeichnung bestanden. Und dazu musste sie nur eine Klassenkameradin umbringen, dachte Paul und wieherte sein schrilles, ängstliches Lachen hinaus. Gleichsam wie zur Antwort heulte der Wind ums Haus. Mamas Bild an der Wand wackelte ein wenig.
    Der nächste Zeitungsausschnitt war aus dem Union-Leader in Manchester, New Hampshire. 2. März 1969. Es handelte sich