Sieben in einem Auto

lauernd.
    „Aber gewiß doch, mein lieber Herr Zwerg. Du heißt nicht anders als Rumpelstilzchen.“
    „Was?“ schrie Sascha. „Wer hat dir das verraten? Das kann doch nur meine Schwiegermutter gewesen sein! Oh, ich könnte mir vor Wut die Nase abbeißen! Dann behalte dein freches Panz, ich will es gar nicht haben! Ich geh jetzt in meinen Wald zurück und züchte Ameisen, Auf Nimmerwiedersehen!“
    Damit war das Spiel zu Ende. Die Kinder lachten und schlenderten den Hügel hinab und zum Haus zurück.

 
    Am nächsten Tag saß die gesamte Hegerei um neun Uhr wieder im Auto. Tante Steffi und Onkel Stefan winkten, als das Fahrzeug langsam losrollte.
    „Erholt euch gut!“ rief die Tante. „Und wenn ihr Lust habt, könnt ihr ja mal schreiben.“
    „Geht nicht“, rief Jan zurück, „ich kann noch nicht schreiben!“
    „Aber ich!“ rief Christine. „Von mir kriegt ihr eine Postkarte.“
    „Versprich nicht zuviel“, sagte Herr Heger, der die linke Hand durch das offene Dach gesteckt hatte und zurückwinkte. „In Tirol gibt es soviel zu sehen und zu erleben, daß du zum Schreiben bestimmt keine Lust hast.“
    „Klettern wir auf einen ganz hohen Berg?“ fragte Jan. „Natürlich“, antwortete Sascha, „darum fahren wir ja hin! Wir klettern bis ganz nach oben auf den höchsten Gipfel.“
    „Gipfel?“ fragte Jan. „Was ist denn ein Gipfel?“
    „Das ist so eine spitze Zacke“, erklärte Christine eifrig. „Oben, wo der Berg aufhört, ist er ganz spitz, und das nennt man Gipfel.“
    „Kann man da denn drauf sitzen?“ wollte Jan wissen. „Piekst das nicht?“
    Herr Heger schaltete sich ein.
    „Weißt du, Jan“, sagte er, „nur ganz wenige Berge sind spitz. Die meisten haben oben einen Kamm, auf dem man bequem entlangwandern kann.“
    „Auf dem Kamm?“ staunte Jan. „Wer hat den denn da hingelegt? Wohl ein Riese, was?“
    „Nein, der ist mit dem Berg aus der Erde gewachsen“, erklärte Herr Heger.
    „Kämme wachsen aus der Erde?“ fragte Jan erstaunt. „Will sich der liebe Gott damit kämmen?“
    Herr Heger lachte.
    „Nein, Jan, mit einem Gebirgskamm kann man sich nicht kämmen. Der heißt nur so, weil, weil... ja, ich weiß auch nicht, warum er so heißt. Weißt du es nicht, Conny? Aus dem Erdkundeunterricht?“
    „Nee, keine Ahnung“, antwortete die. „Is mir auch sch..., ist mir auch ganz egal. Es gibt so viele dumme Bezeichnungen, die sich kein Mensch erklären kann. Damit will ich meinen Geist nicht belasten. Was man so alles in der Schule lernen muß, schlaucht mich schon genug. Man ist ja schließlich auch noch Privatmensch.“
    „Ich finde Schule prima“, sagte Sascha. „Jeden Tag hört man irgend was Neues. Das ist doch toll. Am besten ist es bei Herrn Herbach. Wir haben gerade vorige Woche was vom Gebirge gelernt, wie die heute da ihre Dächer decken, nämlich nicht mit Dachpfannen wie bei uns, sondern mit Schindeln aus Holz. Die machen sie selbst. Das ist ein richtiger Beruf, Schindelmacher. Die werden aufs Dach gelegt, und damit sie nicht runterfallen, packt man dicke Steine rauf.“
    „Auf die Schindelmacher?“ fragte Conny grinsend. „Quatsch, auf die Schindeln natürlich! Nun tu man nicht so, als ob du das gewußt hättest!“
    „Und wenn die Steine runterfallen?“ fragte Christine. „Dann hast du ‘ne Beule an der Birne, wenn du gerade drunter gestanden hast“, rief Conny, „oder ‘nen blauen Zeh.“
    „Die fallen schon nicht runter“, sagte Sascha, „weil sie viel zu schwer sind und sich mit ihren Zacken richtig auf den Schindeln festhalten.“
    „Sind die Berge sehr hoch?“ wollte Jan wissen.
    „Klar“, antwortete Christine.
    „Wie unser Kirchturm?“
    „Viel höher! Zehnmal so hoch.“
    „Zehnmal so hoch?“ rief Sascha. „Hundertmal so hoch und noch höher! Die stoßen fast an den Himmel. Jedenfalls sieht das so aus. Da oben ist es immer kalt, und darum liegt da auch dauernd Schnee.“
    „Auch im Sommer?“ fragte Jan.
    „Na klar!“ rief Christine, „das ist doch ewiger Schnee. Der ist schon ganz alt, beinah uralt.“
    „So alt wie Papa und Mama?“
    „Och, Mensch, Jan, viel älter! So alt wie Methusas Lehm.“
    „Wie wessen Lehm?“ fragte Conny grinsend.
    „Wie der Lehm von Methusa“, sagte Christine, „der war furchtbar alt, das weiß doch jedes Kind.“
    „Tatsächlich?“ fragte Conny. „Mir ist das neu, ich kenne nur Methusas Ton, und der ist nicht älter als anderer Ton auch.“
    „Ist das wahr, Papa?“ fragte